359. «Безотчетные порывы…»
Безотчетные порывыМимолетного волненья,Мимолетные приливыБезотчетного томленья!Грезы юности желанной,Отблеск страсти пережитой,Свет весны моей туманной,Безо времени забытой,—Всё мелькает предо мноюВ них нестройной вереницей —Потухающей зарею,Отдаленною зарницей…Нет вам смены, нет забвенья,Мимолетные порывыБезотчетного волненья!Для меня полны значеньяБезотчетные приливыМимолетного томленья!..
31 июля 1890
360. ИЗ ОСЕННИХ НАБРОСКОВ
Сегодня целый день бродил я по лугам,С двустволкою в руках… Знакомые картиныМелькали предо мной… Пестрели здесь и тамУсадьбы серые: дымилися овиныНа гумнах у крестьян; по берегу рекиЮтилось на горе село с убогим храмом;Паслись по озимям стада-особняки;Обманывая глаз, на горизонте самомЗубчатою стеной вставал сосновый бор,И летом, и зимой хранящий свой убор…На всем заметен был истомы грустной след…Угрюм, печален вид природы сиротливойОсеннею порой, — а всё ж иной поэтНайдет ее подчас и пестрой, и красивой!..Его пленит собой узорная грядаКурчавых облаков на бледном небосводе,Излучина реки; быть может, иногдаИ самая печаль, разлитая в природе…Она его душе мечтательной сродни:В ней — отголосок дум, желаний и волнений,Она исполнена тревоги, как они,Она таинственна, как своенравный генийПевца-художника… Невидимая нитьПривязывает к ней природы властелина,И — с ней наедине — способен он забытьМинуты горькие, часы тупого сплина,Обиду кровную, лишений тяжкий гнет,Измену женщины, грядущих дней тревогу, —Его упавший дух невольно оживет,Больная мысль найдет желанную дорогу…Куда ни кинет он пытливо грустный взгляд —Мелькают образы, плывут живые тени;Повеет ветерком — неслышно налетятВсе спутники его минутных вдохновений:Тут рифмы звонкие ласкают чуткий слух,Здесь строфы мерные сплетают ряд созвучий,А там — растет мотив… И вмиг воспрянет дух,И сердце застучит, и стих готов летучий……Так вот и я с утра до вечера бродилПо берегам реки, среди родной природы…Забывши о ружье, нередко я следилЗа стаей вольных птиц, прорезывавших сводыТяжелой мантией нависших облаков,Терявшихся вдали, в таинственном просторе;И крикнуть был порой, смотря им вслед, готов:«Снесите мой привет за радужное море!..»…………………………………………Лишь поздним вечером вернулся я домой,С пустою сумкою, измученный, усталый…Казался город мне огромною тюрьмой,И грудь была полна тоскою небывалой;Душа опять рвалась от каменных громадНа волю, на простор… А сердце в песню муки,В больную песнь любви, слагало наугадПриродой серою подсказанные звуки…
6 октября 1890
361. В ТУМАНЕ
Конст<антину> Михайл<овичу> Фофанову
И вот опять ползут косматые туманыИз северных болот и сумрачных лесов,Покинув нехотя просторные поляныДля тесной суеты шумливых городов…Задернуты с утра какой-то мутной мглоюОгромные дома, сады и острова,Гранитные дворцы над смолкшею рекоюИ в латах ледяных красавица Нева…И снова целый день по улицам туманнымБрожу я, затаив в груди печаль свою,И — как больной в бреду — в своем кошмаре странномНи близких, ни врагов кругом не узнаю…Худые, бледные, измученные лицаПовсюду предо мной мелькают; из-за нихГлядит в мои глаза туманная столицаЗрачками мутными несчетных глаз своих…И думается мне: весь этот город шумныйВнезапно заболел, и бред его больной,Сливаяся с моей тоскою многодумной,Звучит во мне самом и гонится за мной…
19 декабря 1891 С.-Петербург
362. В ВАГОНЕ
Павлу Владим<ировичу> Засодимсксму
Несется поезд… Дым змеистыйКлубами тает позади,Картиной яркой и лучистойДаль развернулась впереди…Ручьев серебряных извивыМелькают всюду предо мной.Кустов щетинистые гривыПлывут зеленою волной;Водой размытые долиныХранят остатки снежных гор;Толпятся сосны-исполины,Взбежав на каменный бугор;Лучей полдневных позолотаСлегка покрыла небеса,И мхом одетые болота,И темнокудрые леса…И ни начала, ни конца нетГирляндам серых деревень,—Родная глушь невольно манитВ свою задумчивую сень…Несется поезд… Обгоняя,Летит мечтаний бледный рой —Как птиц встревоженная стаяПередрассветною порой…Что их влечет в простор лазурный,Что их зовет в немую даль?Затишья сонного печаль,Волненья ль прошлой жизни бурной?!Их не догнать! Из душных стен,На миг отрясши прах столицы,Летят, забыв недавний плен,Их окрыленные станицы…Куда летят? Зачем, к кому?!Не всё ль равно! Вернуться сноваИм суждено в свою тюрьмуОт неба ясно-голубого,От этих ласковых долин,От хвойных стен лесов унылых,От грустных северных картин,Вдвойне больному сердцу милых…
10 мая 1892
363. В ПОЛЯХ
1
Еду я, еду… Везде предо мнойЧахлые нивы родимыеСтелются мертвенно-бледной волной,Солнца лучами палимые…Колос пустой от межи до межиПерекликается с колосом;Чудится: кто-то над волнами ржиСтонет пронзительным голосом…Слышится ропот тревоги больной,Слышатся слезы смирения, —Это рыдает над нивой роднойГений труда и терпения!..
2
Чутко дремлет в полях недожатая рожь,С нетерпеньем жнецов дожидается;Побурел-пожелтел шелковистый овес,Точно пьяный от ветру шатается.Нарядилась гречиха в цветной сарафанИ белеет над горными скатами…Ветерок, пробегая хлебами, шумит:«Будем золото гресть мы лопатами!..»Солнце красное сыплет над грудью земли,Над рабочею ратью могучею,Золотые снопы искрометных лучей,Ни на миг не скрываясь за тучею…Улыбается солнце… До ясных небесС нивы песня доносится женская…Улыбается солнце и шепчет без слов:«Исполать тебе, мощь деревенская!..»
25 мая 1892
364. «Венок цветущих иммортелей…»
Венок цветущих иммортелей,В своей печальной красоте,Висит под сенью старых елейНа покачнувшемся кресте.Но безымянная могилаМолчит про то, кто в ней зарыт,О ком молва не сохранилаНи лжи, ни правды в камне плит.Но может быть, и здесь виталаНедавно фея светлых грезИ холм надгробный орошалаСвятою влагой чистых слез:Обросший мохом крест убогий —Соперник памяти людской,Могильных сводов сторож строгий,Увенчан любящей рукой…Всесильна вечностью своеюСлепая смерть, но всё же властьИ сила есть у нас над нею:Та власть — любовь, та сила — страсть!Под балдахином хмурых елейО них гласит моей мечтеВенок печальных иммортелейВ своей цветущей красоте…
Сентябрь 1892
365. «Свободною душой далек от всех вопросов…»
Свободною душой далек от всех вопросов,Волнующих рабов трусливые сердца,—Он в жизни был мудрец, в поэзии — философ,И верен сам себе остался до конца!Он сердцем постигал все тайны мирозданья,Природа для него была священный храм,Куда он приносил мечты своей созданья,Где находил простор и песням, и мечтам.Он был певцом любви; он был жрецом природы;Он презирал борьбы бесплодной суету;Среди рабов он был апостолом Свободы,Боготворил — одну святую Красоту.И в плеске вешних вод, и в трепете пугливомПолуночных зарниц, в дыхании цветовИ в шепоте любви мятежно-прихотливом,—Во всем он находил поэзию без слов.Привычною рукой касаясь струн певучих,Он вызывал из них заветные слова,И песнь его лилась потоком чувств кипучих —В гармонии своей свободна и жива.Но вещий голос смолк… Но песня жизни спета…Но поздний дар любви упал из рук жреца…И траурный венок я шлю к могиле Фета —Венок стихов на гроб могучего певца…
10 декабря 1892
366. «В стенах неволи городской…»