Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Холод планомерно проникает сквозь кожу и вгрызается в мышцы, дерет до костей. Стоять ровно становится сложнее.
— Продолжайте, — говорю я.
Парни опять переглядываются. Я представляю, как бы это пережил Артур и какое бы видео они записали для папочки, и меня передергивает.
Хотя, наверное, это последствия обливания. Мало того, что вода ледяная, еще и на улице не больше плюс пяти.
Спустя несколько минут бессмысленных препирательств я прихожу к выводу, что ребята понятия не имеют, что делать дальше.
Решаю подсказать:
— Телефон оставьте.
— Еще чего!
Я оглядываюсь — поля. Пустая разбитая трасса, и ни одного огонька до линии горизонта.
Убивать меня никому не хочется, чуваки отступают к машинам, и в этот момент мне становится по-настоящему страшно. Оставят ночью без связи. Время ориентировочно близится к полуночи, с каждым часом температура падает. Я даже не понимаю, в какую сторону двигаться, чтобы быстрее добраться до цивилизации.
А вот и порыв ветра. Господи.
Пульс стучит в висках. Делаю пару шагов.
— Стоять! — Ствол пистолета по-прежнему направлен на меня. — Я тебя пристрелю, сука! Пристрелю, кто бы ты ни был! Клянусь тебе!
Я останавливаюсь и показываю ладони.
— Все хорошо, мир. Только телефон оставьте, — прошу еще раз. — Пожалуйста.
Парни садятся в машины.
— Замёрзну! — кричу им. — Насмерть! Это будет на вас! — Я бегу к ближайшей тачке.
Она стартует с пробуксовкой и летит вперед. Я выхожу на середину дороги и развожу руками.
Смотрю своим обидчикам вслед и думаю о мести.
Одна из машин останавливается, в свете фар другой видно, как из окна что-то выбрасывают. Полагаю, мобильник.
Тачки срываются с места и быстро скрываются вдали, а я несусь вперёд!
Небо облачное. Темень.
Очередной порыв ветра прогрызает кости. Меня бьет так, что не могу вытерпеть и начинаю раздеваться. Скидываю с себя мокрые тряпки. Ими даже не обтереться.
Трясет.
Как холодно.
Трясет. В туфлях вода хлюпает. Капец вам, чуваки, вы не знаете, сколько этот костюм стоит.
Пафосные шутки, впрочем, настроения не поднимают. Был бы. Алтай здесь. Мы бы. Непременно поржали. Я даже думаю урывками. Брат. Видишь. Как без тебя живется.
Пялюсь вверх. Небо. Ни звезд, ни луны. Я выжимаю рубашку и сооружаю из нее набедренную повязку. Теперь мобильник.
Где-то здесь он. Мать вашу, примерно.
Еще один порыв ветра едва не заставляет заорать. Холодно. Как же холодно. Это будет смешная история, если я найду сейчас телефон и выберусь.
Трава примерно по пояс. Я сначала долго вглядываюсь в черноту, насколько глаз хватает, ожидая, что экран засветится. Ничего подобного.
Шарю на ощупь.
Ищу телефон. Ищу. Ищу.
Ну же. Хоть бы кто-то позвонил.
Трясёт.
И в тот момент, когда кажется, что я рыщу не в той стороне и что вообще понятия не имею, где надо, до ушей доносится знакомая трель.
Подпрыгиваю на месте от радости!
Где?
Взгляд цепляется за тусклый свет метрах в двух, я срываюсь туда. Через жухлую траву, по камням — травмы не имеют значения.
Хватаю мобильник.
На экране надпись: «Яхонтова».
Да ты моя девочка! Я чмокаю экран и принимаю вызов.
— Саша!
— Савелий, привет! Прости, что поздно, надеюсь, ты не спишь.
— Саш....
— Погоди, не перебивай, а то я не решусь! Я понимаю, почему ты меня игнорируешь, и думаю, это заслуженно. Я только хотела напомнить, что у меня давно не было отношений. И может, дело именно в этом, а может, я такой родилась: перегибаю. Веду себя излишне требовательно и невыносимо... Я бы хотела поговорить и, если это возможно, извиниться.
Я закрываю глаза, пропуская через себя вибрацию ее звонкого голоса. Строгий и надменный вид Саши в суде затирает её настоящую. Затирает так основательно, что забывается, какая она вне стен дома Фемиды. Веселая, находчивая и даже ранимая.
И сейчас, когда она пытается извиниться, я ощущаю себя максимально скверно. Ну к чему был тот порыв?
Ответ прост: мне было паршиво. И я сделал ровно то, что всегда вменял в вину Алтаю — поделился своим раздражением с окружающими.
— Саша, — перебиваю. — Ты пила алкоголь сегодня?
— Что?! — восклицает она возмущенно. — Ты думаешь, я напилась и звоню бывшему?! Да пошел ты!
Гудки.
Твою мать. Что за женщина!
Перезваниваю. Саша принимает вызов, но молчит.
— Тише. Я не к этому, — говорю резко, коротко. Дрожь пробегает по телу, сжимаю зубы на пару секунд, чтобы вернуть себе контроль над нижней челюстью. — Ты можешь за руль сейчас сесть?
Нет, я не шучу. В столице нет ни одного человека, перед которым я бы хотел показаться в столь плачевном виде. Но что-то заставляет меня произнести:
— Пожалуйста.
— Могу, наверное, — откликается она настороженно, неуверенно. — Только поздно уже.
— У меня проблемы.
— Эмм. Поняла. Это опасно?
— Я бы никогда. Не позвал тебя. Моя душа. Туда, где опасно. Как можно быстрее.... забери меня. Мне очень холодно. Очень сильно. И, если удобно. Прихвати ненужные штаны. И кофту своего отца или брата. Я всё. Верну.
— Савелий?...
Я молчу. Меня трясет. Ощущение разбитости усиливается.
— Как я тебя найду?
— Я скину геолокацию. Только если не сможешь. Предупреди, пожалуйста. Я замерзаю.
Геолокация вводит в уныние: придурки вывезли далеко от цивилизации. Если на машине, то терпимо, а вот пешком шлепать — двадцать пять километров.
Ни одной попутки. Да имало кто согласится подбросить полуголого мужика без документов, и не мне винить законопослушных граждан.
Бабуля Артура уверяет, что малыш сладко спит в своей постели, и даже скидывает мне фотографию. Мило.
Я записываю короткое голосовое бате Тарханову, обрисовывая ситуацию, — он отвечает, что вопросом займется вплотную.
«Артура надо вывезти, — говорю я. — Мальчика вам травмируют».
Он звонит, я сбрасываю, потому что голос уже не слушается. Челюсть стучит без остановки.
«Понял уже. Спасибо, Савелий. В долгу не останусь».
И, находясь ночью на трассе, я вдруг ясно понимаю, какую услугу хочу.
Время тянется, сначала бегу вдоль дороги, потом иду. Шлепаю босиком в сторону города, искренне надеясь, что Саша не спит так же сладко в своей постели, как Артур.
Хотя это было бы вполне в стервозном стиле.
И четки забрали.
Становится нехорошо. Движения
- Сборник 'В чужом теле. Глава 1' - Ричард Карл Лаймон - Периодические издания / Русская классическая проза
- Святость и святые в русской духовной культуре. Том 1. - Владимир Топоров - Религия
- От Петра I до катастрофы 1917 г. - Ключник Роман - Прочее