– Да, избивали, – ответил Саша. – У нас свидетели найдутся.
– Свидетели?! – капитан повернулся на каблуках и уставился на жалкую толпу. – Кто там в свидетели рвется?
Все молчали. И каждый пытался спрятаться за спину стоящего впереди.
– Я свидетель, – неожиданно для себя ответил Фридман и сделал шаг вперед.
– Ты???!!!
Капитан подошел вплотную, продолжая играть дубинкой.
…ани ки-ино-о-о-ор…
Твоя скрипка… Если бы он мог сражаться чем-то более серьезным, нежели скрипка… Но и скрипка… Скрипка тоже могла быть на что-то годна.
Фридман стоял, ожидая удара в лицо. Опустив уже бесполезную скрипку.
И сжимая свое единственное оружие – смычок.
Сквозь него быстро пронеслось видение. Серая форма – зеленоватого оттенка. Большие черные петлицы. И серебряные знаки различия. И дух несправедливой власти, исходящий от вооруженного человека.
Он знал: сейчас милиционер смахнет с него очки, потом повалит на землю и станет бить дубинкой, сапогами, прикладом автомата, еще чем-нибудь.
Но страх ушел давно. Фридман поднял смычок. И с незнакомой рассудочной яростью подумал, что натянутый конский волос тоже на что-то сгодится. Что если полоснуть капитана по лицу наискось, то прежде, чем дерево сломается, волос прорежет кожу до самой кости. Возможно, даже удастся повредить ему глаза…
Фридмана никогда в жизни не били; он даже не знал, что такое драться: в престижной школе для хилых одаренных детей, в музыкальном училище, и тем более в консерватории физическая расправа была понятием, несовместимым с образом жизни. Но сейчас с удивлением понял, что у него не дрожит ни один мускул. Словно он превратился в холодную глыбу. В кусок напряженного металла. И ждет лишь первого движения врага, чтобы ударить в ответ и раскроить его лицо смычком…
– А ты, М-мойша, что здесь делаешь? – обдав луковым запахом, мрачно сказал милиционер. – Тебе давно уже пора ПМЖ менять, а не среди этих болванов ошиваться…
Потеряв интерес к Фридману – вряд ли он испугался занесенного для удара смычка; вероятно, даже этот капитан все-таки не решался пока применять физическую силу – он обернулся к толпе.
– У кого ключи от машины?
– Генка! – прокричал Юра, уже стиснутый на заднем сиденье автоматчиками. – Не отдавай им ключей! Они не тронут машину, не посмеют!
– Конечно не посмеем, – усмехнулся милиционер и подойдя к «Ниве», молниеносным движением дубинки выбил стекло фары.
Толпа сдавленно охнула.
– Даже п-пальцем не тронем, – продолжал он, с такой же ловкостью разбив вторую.
– Вы напрасно так делаете, – сохраняя спокойствие сказал Саша. – Ваши действия фиксируются на видеокамеру. Пленка не является доказательством в суде, но послужит косвенно для возбуждения против вас дела об умышленном повреждении частной собственности.
– Увозите этого клоуна в погонах! – крикнул милиционер. – А я сейчас эвакуатор вызову. И он нам за него заплатит. А потом еще за штрафстоянку.
Охранная машина с арестованным Юрой развернулась, прыгая на кочках, и с тучей пыли уехала прочь.
Сваебойный агрегат продолжала тихо стучать на холостых оборотах.
Через несколько минут подъехал эвакуатор – грузовик с платформой и краном. Зацепив Юрину «Ниву» крюком, ее втащили наверх. На песке остался глубокий след от застопоренных колес. Который сразу исчез под гусеницами агрегата, с рыком двинувшегося на позицию.
Все было кончено.
Теперь уже в самом деле кончено.
Жильцы понуро разбрелись.
Фридман уходил последним.
Ноги казались ватными от испытанного нервного напряжения, какого ему еще не выпадало ни разу в жизни.
Прежде, чем завернуть за угол дома, он обернулся. Поле проигранной схватки притягивало, не отпуская от себя.
Н-ненавижу! – с внезапной, душащей яростью подумал он, снова прогнав сквозь себя только что пережитые секунды, перед несостоявшимся ударом дубинкой по лицу. – Не-на-ви-жу… Если бы музыка могла убивать…
Оператор сваебойного молота, спокойно орудовал рычагами, поднимая первую сваю.
Угловато узкую, словно гроб бессмысленно погибшего Дон-Кихота.
3
Вечером, без радости выпивая, Фридман и Савельев сидели в ожидании обещанного сюжета.
Геннадий успел отвезти на телецентр кассету, бывший товарищ обещал все сделать в лучшем виде и именно сегодня. До начала «Часа Пик» еще оставалось время, и друзья просто коротали его у телевизора.
Спускался вечер. Рабочий день закончился. Сваи больше не забивали, и в доме царила тишина.
Но в этой тишине царило гнетущее ожидание новых бед.
Неудавшийся пикет подавил их души.
– Ч-черт, – выругался Фридман, без закуски опрокинув рюмку. – У меня перед глазами все еще стоит… Юра, с разбитым ртом и в наручниках… И как этот милиционер бил фары дубинкой.
– Вот-вот – этих гребаных пидоров на настоящую хулиганку не дозовешься. А тут безнаказанно что угодно могут. Только благодаря Сашке Юру до полусмерти не избили и машину ему не изуродовали.
– Но как они ее крюком на платформу волокли… Страшно смотреть, покрышки по гравию, пыль и скрежет…
– И все было напрасным. Как ни старались…
– Ну не совсем напрасным, наверное… Все-таки сюжет покажут, и если эти милицейские безобразия не вырежут, то внимание привлечет. И будет резонанс.
– Тот-то и оно, – мрачно ответил Савельев, наливая водки. – Что «если».
Именно если.
– А что? Может быть?
– Может быть все… Мне глаза этого дерьмака, моего бывшего друга, что-то не понравились, когда он у меня кассету забирал.
– Думаешь?…
– Да нет, ничего особо не думаю. Просто все так складывается, что уже не верится вообще ни во что. Пашка мужик всегда был неплохой. Но ты ведь знаешь, что такое современные СМИ – двадцать четыре часа в сутки стоять раком в ожидании и без всякого вазелина…
– Но ведь ту передачу сделали.
– Да, та прошла каким-то образом. Может быть потому, что «ИКС» мы еще не затронули, в выступлениях фигурировала «неизвестная строительная фирма»…
Фридман вздохнул.
– Ладно, еще не вечер… Ты мне вот что лучше скажи – ты какую-то музыку играл там на пикете? Потрясающая музыка.
– «Ерушалаим». Песня про Иерусалим. Как мне раввин когда-то пояснил, своего рода гимн еврейской стойкости.
– Странно. Я не еврей, но эта музыка…
Савельев крепко сжал в кулаке рюмку.
– Вот я писатель, литератор… Но у меня слов не находится объяснить.
Она меня развернула и понесла… Хоть я и не еврей.
– Знаешь, – невесело улыбнулся Фридман. – Сегодня на площадке я впервые в жизни ощутил себя евреем.
– Неужели?
– Ну, неточно сказал. Не евреем… А… Представителем гонимого народа. Членом сообщества, которого притесняет власть, помноженная на деньги. Понимаешь? Для этого не обязательно быть именно евреем. Я ощутил страшную силу, которая готова была раздавить нас на краю этого котлована и закопать в нем же…
– Но музыка твоя нам помогла, поверь, – Савельев впервые улыбнулся.
– Знаешь… В какой-то момент мне хотелось с голыми руками кинуться на этих драных автоматчиков.
– Мне тоже, – признался Фридман.
– Да уж… Я видел, как ты стоял перед этим дерьмаком в ментовской форме. Мне казалось – еще одно движение, и ты ему голову смычком отхватишь.
– Так оно и было. Слава богу, он оказался умнее. А то мы бы вместе с Юрой сейчас в милиции сидели…
– Страсти роковые… И знаешь что…Вот ты умный еврей…
– …Полуеврей. И вовсе не умный…
– …Не спорь с пьяным русским дураком… Ты умный еврей и посмотри на все с разумной точки зрения. Только попробуй взглянуть…
– Давай. Попробую, – согласился Фридман.
– Скажи мне – от этого нового дома крыша у нас рухнет?
– Не рухнет.
– Или, может, воды не будет, газа, тепла?
– Тоже вряд ли.
– Или нас отсюда всех выселят, депортируют и загонят в барак?
– Тоже нет, – терпеливо отвечал Фридман, чувствуя что друг подходит к какому-то важному для себя выводу и не подгоняя его.
– Ну полупят сваи, надо потерпеть месяц или другой… А потом все затихнет. Потом построят и вообще перестанут нас тревожить. Ну свет закроют частично в окнах с восточной стороны… Но ведь это не смертельно.
– Не смертельно, так.
– Если работать по-настоящему, с утра до вечера, то домой приходишь уже в темноте, когда все равно, есть дом или нет. Так ведь?
– Именно так.
– Но жизнь… Жизнь, Азька, враздрай пошла… Все плохо со всех сторон, и еще этот дом. Понимаешь?
– Понимаю. Мне новый дом вообще мешать не будет, но… Сам факт вторжения в мое жизненное пространство заставляет бороться вместе с теми, кто смотрит на восток. Я понимаю, что нервы сам себе трачу, но не могу по-иному.
– Да. Все это субъективно, – продолжал развивать свою мысль Савельев.
– С точки зрения нормального человека: построили тебе дом под окнами, затенили свет – так ты наплюй и поменяй квартиру.