Читать интересную книгу Писатель и балерина - Олег Рой

За очередным углом переливалась всеми цветами радуги вывеска «Праздник» над невысоким, в две ступеньки, крылечком…

Марк допивал уже второй бокал глинтвейна – правда, в меню он почему-то именовался сбитнем, – когда возле его столика воздвиглась странная пестрая фигура. Обильные складки тонких разноцветных тканей облачали ее… Да, подумал Марк, именно «облачали». Как облако. Облако шевелящихся шалей – ткани висели на фигуре в несколько слоев, как будто одеяния и впрямь состояли из огромных шарфов или шалей. Их было что-то много – может, десять, а может, и двадцать. И все они колыхались, шевелились, точно сами по себе. Нет, не так. Облако шелестящих шалей. Хотя шелеста как раз никакого не было, скорее звон и отчасти даже погромыхивание, издаваемые многочисленными бусами, цепочками, браслетами и бог знает еще какими странными штуковинами, там и сям свисающими среди «облачных» складок. Даже в волосах – длинных, пепельных, кое-где заплетенных в тоненькие косички – были пристроены какие-то шнурки и бусины. Казалось, что шнурки и бусины не прицеплены к пепельным прядям, а вырастают из них.

Крошечное обезьянье личико почти терялось посреди всего этого… великолепия. Только глаза – серые, очень светлые и как будто затуманенные – сияли неземным восторгом. Ей-богу, Марк так и подумал – неземным восторгом!

– Это я! – сообщила фигура. – Ну я, Эдита, – пояснила она, не увидев на лице Марка ожидаемого, вероятно, узнавания. Голос у нее, кстати, был совершенно обыкновенный: не какое-нибудь демоническое контральто или, наоборот, пронзительный ледяной фальцет, а невнятное, незапоминающееся не пойми что.

– Пьеха? – глупо спросил Марк, среагировав на «Эдиту» единственно возможным образом. Ну в самом деле – в этой стране имя Эдита вызывает у человека только эту ассоциацию.

Фигура, однако, словно бы удивилась:

– Почему Пьеха? Скорнякова. Эдита Скорнякова. Вы забыли? Вы же сами меня пригласили. Сказали, что пора уже как следует познакомиться.

Марк не то чтобы испугался, но все же несколько насторожился – сумасшедшая, что ли? Разумеется, среди поклонников такие встречаются. Еще и поактивнее бывают. Эта еще ничего, вроде смирная. Только как-то очень уж уверена… или уверенна?.. Ну да как бы там ни было, надо с ней поосторожнее. А то вдруг журналистка…

– Прямо так и сказал? – пробормотал он с некоторой долей сомнения в голосе.

– Ну то есть написали, конечно! Мы сколько уже с вами переписываемся! На форуме Вяземского, в привате, вы сами меня туда пригласили! Вы говорили, что я удивительно глубоко понимаю… что это очень для вас важно…

Пресловутый «форум Вяземского» создала, с Ксюшиной подсказки, Татьяна. Очень, сказала, современно: денег три копейки, а реклама (пиар, точнее) – у-у-у какая! Марк туда и не заходил ни разу, как-то все эти интернет-сообщества казались ему… искусственными, что ли? Ну как «ароматизатор, аналогичный натуральному»: вроде и апельсином пахнет, а – не то.

Продолжая рассказывать про глубокое понимание и прочее родство душ, девица опустилась в кресло напротив Марка. Шали – или из чего там состояли эти дикие одежды? – взметнулись, опали, свисающие углы разлеглись на полу живописным веером. Но незваная гостья не удостоила сие мелкое обстоятельство своего внимания – мы, возвышенные души, реем в небесах, не снисходя до скучной земли, – она продолжала говорить. Нет, не говорить – вещать.

Вот кого она напоминает, подумал Марк, – пифию! Или, может, медиума… Вот только голос подгулял, запредельности маловато, а интонации как раз те: какая может быть окружающая действительность, отстаньте, у меня сеанс связи с Космосом. Ну или в данном случае – с объектом «глубокого понимания». Правда, Марк совершенно не помнил никакой «глубоко понимающей» Эдиты.

Нет, но это же прекрасно – Эдита Скорнякова. Фрося Бурлакова, блин! Господи, откуда такие идиотки берутся? – и ведь жила как-то, не убил никто до сих пор. Как бы это уйти-то поаккуратнее…

Он вытянул из кармана телефон, потыкал в кнопки – под столом, чтобы странная девица не видела – нашел настройку звонка… Д-р-р-р-р-р-р!

Вежливо, как бы извиняясь за необходимость отвлечься, кивнул девице, поднес телефон к уху, побормотал с минуту:

– Да-да… непременно… где?.. постараюсь… – и «отключился».

– Очень жаль, – сообщил он «облаку», растянув губы в самую печальную из возможных улыбок, – мне нужно торопиться.

Бросил на стол деньги – довольно много, уж точно больше, чем вышло бы по счету, – и, стараясь идти спокойно, уговаривая себя не ускорять шага, двинулся к выходу из кафе. Не оглядываясь, но, пожалуй, всерьез или почти всерьез опасаясь «погони». Спине было зябко, точно в нее тянуло мощной струей сквозняка. Ветер космических пространств, сердито подумал Марк, но шаг все-таки сумел не прибавить.

«Глубоко понимающая» Эдита, однако, не сделала попытки его остановить или догнать, только проговорила очень растерянно вслед:

– Но как же… Ведь я все сделала, как вы просили…

Уже дома, вспоминая дикую девицу, он подумал почти огорченно: жаль, что про убийство гадалки я уже писал, а в «Баланс» она никак не лезет – такой персонаж пропадает! И какое удовольствие было бы эту «глубоко понимающую» убить…

* * *

Ну наконец-то! Эта смерть должна стать поистине прекрасной – потому что она все завершает. После нее ничего, ничего уже не будет. И никто, никто никогда ни о чем не догадается!

Нет, никто бы и так ни о чем не догадался, но нельзя же так все бросить?

Она должна умереть. Она сама ничего не значит, она даже никому не мешает – пустышка, марионетка, пешка. Но она должна сыграть свою роль, должна стать завершающим аккордом, после которого… да, дальше – тишина. Вполне по-шекспировски.

Гамлет ни при чем, конечно. Разве что Отелло. Хоть и говорят, что на самом деле он Дездемону заколол[26].

И все-таки вот уже сколько столетий в тысячах театров мира глупый мавр все душит и душит свою глупую, ни в чем, кроме глупости, не повинную жену.

Потому что впечатление куда более сильное, чем от удара кинжалом.

Потому что ничего лучшего для финала и придумать нельзя. Удушение – самый убедительный, самый личный способ убийства. Практически интимный. Куда сильнее сексуального акта. Для тех, кто понимает, конечно…

Видеть, как гаснут глаза, становясь мертвыми, пластмассовыми, никакими… Слышать, как воздух пытается – и не может! – прорваться сквозь перекрытое, пережатое горло… Сипение, хрип, может быть, стон… И это будет долго – очень долго! Целую минуту! А может быть, пишут, так бывает, и пять! Триста секунд нестерпимого наслаждения! Бесконечно долго…

Реальность, как водится, оказалась не совсем такой, как мысли о ней. Не лучше или хуже – просто другой. Так всегда выходит… Выходило… Будет выходить… Будет? Будет!..

Впрочем, это – когда-нибудь потом…

Хрупкая на вид девица оказалась довольно тяжелой, втащить ее на табуретку было не так-то легко. Да еще пленка, обернутая, чтоб не оставить никаких следов, изрядно мешала. Но в итоге все вышло как надо.

Жаль только, что глаз девица так и не открыла. По крайней мере настолько, чтобы как следует рассмотреть, как медленно гаснет в них жизнь. Но последние содрогания не желающего умирать тела восполнили это разочарование с лихвой. Ни одно, ни одно, ни одно наслаждение – из всех известных – не могло бы с этим сравниться… Ни одно…

Действие третье

Часть 3

Хмурое утро

* * *

Да полно, утро ли это? Марк приоткрыл глаза и тут же об этом пожалел. Сквозь неплотно задернутые шторы в комнату рвалось буйное, точно не февральское, а майское солнце. Луч – узкий сияющий клинок – рассекал зеленоватый сумрак надвое, бил по глазам, врезался в самый мозг. Все-таки утро, сообразил он, вспомнив, что окно кабинета выходит на восток.

Странно. Он точно помнил, что просыпался, даже лазил в холодильник – и за окном был день. А когда он вчера вернулся, на улице совершенно точно было темно и даже, кажется, уже заполночь. Или это было не вчера? Но не мог же он проспать больше суток? Или мог? И почему он в кабинете, а не в спальне?

Марк потер глаза, пытаясь разогнать наползающий непонятно откуда туман. В нос бил резкий, неприятный, но знакомый запах. После некоторых усилий – почему-то все тело болело, точно он вчера пересчитал все ступени Потемкинской лестницы, – удалось принять вертикальное положение. Ну относительно вертикальное. Сидячее. При чем тут Потемкинская лестница, вяло подумал он. Я же не мог слетать в Одессу и не помнить об этом?

Возле кушетки валялась бутылка из-под виски. Ну… не совсем «из-под», что-то в ней еще оставалось. Да еще на ковре темные потеки – вот откуда этот запах. Вот уж отметил окончание работы над романом так отметил.