Читать интересную книгу Страна Муравия (поэма и стихотворения) - Александр Твардовский

Глава 19

От стороны, что всех родней,За тридевять земель,Знакомым скрипом вдруг о нейНапомнит журавель.

Листвой и яблоками садПовеет на заре,И петухи проголосят,Как дома на дворе.

И свет такой, и дым такой,И запахи родны,Лишь солнце будто бы с другойВосходит стороны...

И едет, едет, едет он,Дорога далека.Свет белый с четырех сторон, И сверху — облака.

Поют над полем провода,И впереди — вдалиВстают большие города,Как в море корабли.

Поют над полем провода,Понуро конь идет.Растут хлеба. Бредут стада.В степи дымит завод.

— Что, конь, не малый мы с тобойПо свету дали крюк?..По той, а может, не по тойДороге, едем, друг?..

Не видно — близко ль, далеко ль,Куда держать, чудак?Не знаю, конь. Гадаю, конь.Кидаю так и так...

Посмотришь там, посмотришь тут,Что хочешь — выбирай:Где люди веселей живут,Тот вроде лучше край...

Кладет Никита на ладоньВсю жизнь, тоску и боль...— Не знаю, конь. Гадаю, конь,И нам решаться, что ль?..

За днем — в пути — проходит ночь,Проходит день второй...И вот на третий день точь-в-точьВ лощинке под горой

Глядит и видит в сторонеНикита Моргунок:Сидит старик на белом пнеС котомкою у ног.

У старика суровый вид,Почтенные лета,Дубовый посох шляпкой сбит,Как ручка долота.

Сидит старик, глядит молчком...Занятно Моргунку:— На лавру, что ли, прямикомСтучишь по холодку?

И дед неспешно отвечал,На разговор тяжел:— Как раз на лавру путь держал,Однако не дошел.

— Тпру, конь!.. Да как случилось, дед,Что ты бредешь назад?А пеший конному в ответ:— Не то бывает, брат.

Сквозь города, сквозь села шел,Упрям, дебел и стар,Один, остатний богомол,Ходок к святым местам.

И вот в пути, в дороге дедБыл помыслом смущен:— Что ж бог! Его не то чтоб нет,Да не у власти он.

— А не слыхал ли, старина,Скажи ты к слову мне,Скажи, Муравская странаВ которой стороне?..

И отвечает богомол:— Ишь, ты шутить мастак.Страны Муравской нету, мол.— Как так?— А просто так.

Была Муравская страна,И нету таковой.Пропала, заросла онаТравою-муравой.

В один конец,В другой конецОткрытый путь пролег...— Так, говоришь, в колхоз, отец?Вдруг молвил Моргунок.

— По мне — верней; Тебе — видней:По воле действуй по своей...— Нет, что уж думать, — говоритПечально Моргунок.

Все сроки вышли.Конь подбит...Не пустят на порог.Объехал, скажут, полстраны,К готовому пришел...— Для интересу взять должны,Толкует богомол.

— А что ты думаешь, родной!Повеселел ездок.—Ну, посмеются надо мной, А смех — он людям впрок.

Зато мне все теперь виднейНа тыщи верст кругом.Одно вот — уйму трудодней Проездил я с конем...

— Прощай пока! — поднялся дед.Спешу и я, сынок...И долго, долго смотрит вследНикита Моргунок.

    1934—1936

Сельская хроника

Стихотворения

Тракторный выезд.

(Из поэмы "Путь к социализму")

Светло на улице, и виден сад насквозь,За садом поле поднимается широкое.Обходят люди трактор, точно нагруженный воз,Глядят с почтеньем, ничего не трогая.

Механик рулевого усадил,Как будто вожжи в руки дал впервые.Встал на крыло и громко объявил:— Товарищи! Сегодня первый выезд...

И расступились люди у ворот,Машине путь с готовностью отмерив,Не только в то, что по земле пойдет,Что полетит — готовы были верить.

И трактор тронулся, и все, кто был в селе,Пошли за ним нестройною колонной.След в елочку ложился по земле,Дождем густым и холодком скрепленной...

За сотни лет здесь выходил народТак поголовно только в памятные годы.С надеждами на урожайный год,С иконами, с попами — крестным ходом...

Запел механик, кто-то выше взял,Запели все — мужчины, женщины и дети"Интернационал"! "Интернационал"!И пели словно в первый раз на свете.

    1931

* * *

Снег стает, отойдет земля,Прокатится громок густой.Дождь теплый хлынет на поляИ смоет клочья пены снеговой.

Запахнет тополем волнующе.Вздыхаешь, говоришь:— Весна...— Но ждешь, но думаешь,Что пережил не всю ещеВесну, какая быть должна.

1932

* * *

Как море, темнеет озимь,Весенний ветер шумит.В копейку лист на березеЕще дождем не умыт.

Лужицы на дорогеВысохли, как на столе.Сеять самые сроки,Давать работу земле...

1932

Гость

Верст за пятнадцать, по погоде жаркой,Приехал гость, не пожалев о дне.Гость со своей кошелкой и дегтярной,На собственных телеге и коне.

Не к часу гость.Бригада на покосе.Двух дней таких не выпадет в году.Но — гость!Хозяин поллитровку вносит,Яичница — во всю сковороду.

Хозяин — о покосе, о прополке,А гость пыхтел, никак решить не мог:Вносить иль нет оставшийся в кошелкеСвой аржаной с начинкою пирог...

Отяжелев, сидел за самоваром,За чашкой чашку пил, вздыхая, гость.Ел мед с тарелки — теплый, свежий, с паром,Учтиво воск выплевывая в горсть.

Ждал, вытирая руки об колени,Что вот хозяин смякнет, а потомЗаговорит о жизни откровенней,О ценах, о налогах, обо всем.

Но тот хвалился лошадями, хлебом,Потом повел, показывая льны,Да все мельком поглядывал на небо,Темнеющее с южной стороны.

По огородам, по садам соседнимВел за собою гостя по жаре.Он поднимал телят в загоне летнем,Коров, коней тревожил на дворе.

А скот был сытый, плавный, чистокровный;Как горница, был светел новый двор.И черные — с построек старых — бревнаМеж новых хорошо легли в забор.

И, осмотрев фундамент и отметив,Что дерево в сухом — оно, что кость,Впервые, может, обо всем об этомНа много лет вперед подумал гость.

Вплотную рожь к задворкам подступалаС молочным, только налитым, зерном...А туча тихо землю затеняла,И вдруг короткий прокатился гром.

Хозяин оглянулся виноватоИ подмигнул бедово: "Что, как дождь?..И гостя с места на покос сосватал:"Для развлеченья малость подгребешь."

Мелькали спины, темные от пота,Метали люди сено на воза,Гребли, несли, спорилася работа.В полях темнело. Близилась гроза.

Гость подгребал дорожку вслед за возом,Сам на воз ношу подавал свою,И на вопрос: какого он колхоза?Покорно отвечал:— Не состою...

Дождь находил, шумел высоко где-то,Еще не долетая до земли.И люди, весело ругая лето,С последним возом на усадьбу шли.

Хозяин рад был, что свою отлучкуОн вместе с гостем в поле наверстал.И шли они, как пьяные, под ручку.И пыльный дождь их у крыльца застал...

Гость от дождя убрал кошелку в хатуИ, сев на лавку, стих и погрустнел:Знать, люди, вправду, будут жить богато,Как жить он, может, больше всех хотел.

1933