— Энергия не нужна? — продолжаю, начавший приносить результаты допрос, катая в руках вилку.
— Энергия? — кажется, он всерьёз удивлён. Даже ладонь, лежащая на столе, как-то едва заметно напряглась.
— Кто-то мне сегодня утром доказывал, что я собираю энергию из других школ или превращаю её в них. Почему бы ни попробовать? — с улыбкой пожимаю плечами.
— Например, потому, что это заклятие чистой Рух девятого уровня. И, даже если это удастся, потом придётся управлять с энергией Эр, сможешь? — строго отвечает некромант.
— А если сделать Эр-а-рух — объектом? Тогда мне будет достаточно просто выкинуть его из себя, а ты сам подберёшь…, - внимательно вглядываюсь в черные омуты его глаз. Хм, кажется, мне удалось его заинтересовать.
— И каким заклятием ты собираешься «выкидывать»? — скептически уточняет. Краем глаза замечаю удивленный взгляд сильфенка, но сейчас на это нет времени. Нужно придумать ответ.
— Сейчас соображу. Энергия: Рух, объект: Эр, орудие…Наверное — За, как-никак — движение, — предлагаю первый пришедший на ум вариант.
— Не движение, а вызов, — поправляет меня Нэрит, — Но, может, и сработает. Только Основу за усиливающее возьми.
— Разрешаешь эксперимент? — осторожно улыбаюсь.
Он важно кивает. И я закрываю глаза. Рух — шепот степного ковыля, начальная сила, что наполняет все. А там, за преградой тонких век, воплощение смерти, всего лишь одного из проявлений этой силы. Тишина склепа. Как шорох ковыля может стать тишиной склепа? Но разве смерть — только склеп? Разве степь — только ковыль? Издали несутся кони, легконогие, быстрые…. Но один падает. И волки рвут его плоть, а ветер белит кости…
Словно укол под сердцем… Что это? Смерть? Да, самая настоящая. Но — не моя. Просто во мне. Эр-а-рух. Хотя, если буду медлить, может стать и моей. А значит: Ру — шелест ковыля, За — вой вьюги, Эр — тишина склепа, Эт — грохот камнепада…
И безумно холодный комок вылетает из меня. Надеюсь, в Нэри, а то ещё убью кого…
— Теперь, кажется, помощь нужна тебе, — насмешливо комментирует некромант. Ну наконец-то у него голос стал нормальным.
Растеряно поднимаю взгляд и смотрю ему в глаза. Бесконечно-черные омуты смерти. Черные как ночь. Вот только вместо звезд в этой ночи можно рассмотреть лишь белые осколки костей. Если очень постараться.
— И как ты только терпишь этот лед под сердцем? — шепчу дрожащими губами.
— И как ты не сгораешь в этой изначальной силе? — грустно улыбается в ответ Эр.
— Один-один, — потеряно улыбаюсь, — Не волнуйся, я скоро приду в себя. Лучше скажи, на что это было похоже?
— На маленькое чудо, — со счастливой улыбкой отвечает некромант, — Наверное, на солнечные лучи, если бы они не обжигали. А, может быть, так светил Источник…. Никогда бы не подумал, что такое возможно. И, Ян, ты очень сильный маг. Тебе нужно развивать способности, — удивительно серьезно заканчивает эту речь Эр.
— Ты тоже не слабак…, - пытаюсь отшутиться, но без особого успеха.
— Ян, я разменял не одну сотню лет, а ты — очень юна. Моя сила от возраста, а твоя от крови. И если ты не станешь тратиться на глупости, то через пару веков будешь на равных с величайшими мира сего.
Не одну сотню? А, может, тысячу? И что тогда могло тебя так измотать, а Нэрит?
Кажется, я даже начала приходить в себя, раз уже думаю о таких вещах. Конечно, потенциал дракона гораздо выше человеческого! Но это не повод гробить жизнь в этих зубодробительных формулах! Напишу диплом и забуду всё как страшный сон.
— Обязательно. Как только разменяю третью тысячу — тут же в серьёз займусь магией, — отвечаю, пытаясь сделать вид, будто прониклась проблемой.
— Я ведь серьёзно, Ян, — кажется, он обиделся.
— Я тоже. Или ты хочешь, чтоб я лучшие годы жизни потратила на возню с пыльными фолиантами? — недовольно фыркаю.
«Ну зачем ты так, девочка! Я ведь добра тебе хочу! Ты славная, отзывчивая, сильная. Загадочная. И ты должна научится управлять своим даром. Иначе, кто-нибудь сделает это за тебя…»
Что это?!! Кажется, я слышу его мысли. Впрочем, логично в нём сейчас энергия практически моя, синхронизирована с моим мировосприятием, а щиты порядком ослабли. Вот и получился сеанс мыслечтения. И что он хотел сказать последней фразой?
— Кстати, если не секрет, сколько именно сотен лет ты разменял? — не, я не просто перевожу разговор на другую тему. Мне правда интересно!
— Для тебя — не секрет. Всего лишь тридцать, — и честный — пречестный взгляд: чтоб никто точно не поверил. А вот я верю. Если, конечно, он, всё-таки, вампир. Тогда, получается, один из старейших. Это для драконов три тысячи лет — самый рассвет сил, а для основных рас — едва ли ни максимум. И что, тогда, ты делаешь в Лиарне, а? Должен ведь сидеть у себя в замке и мирно управлять сотней-другой потомков. Ну, или терроризировать их в меру сил и желания. А вместо этого воспитываешь сопливую драконессу. Вопрос: зачем? Вопрос номер два: может ли ты не чувствовать во мне дракона даже если ты, действительно, вампир? Неужели Коров амулет достаточно силен и для этого? Вопросы-вопросики. Только вот ответов что-то не ожидается. А жаль. Хотелось бы.
— Ян, может, подаришь мне сильфа? Обещаю, я ничего плохого ему не сделаю. Только несколько безобидных опытов, — кажется, некромант решил воспользоваться моим состоянием, чтоб выбить обещание. Поздно. Я уже нормально себя чувствую. И мальчишку тебе не отдам. Он же ребенок ещё!
— Ну, если безобидных…, - задумчиво тяну, глядя на слегка испуганного Ачи, — то зачем дарить? Могу даже проассистировать.
— Вот как. Не уверен, что ты к такому готова, — он задумчиво барабанит по столу тонкими, длинными пальцами, — Кстати, у меня есть для тебя подарок.
На стол ложится изящное янтарное ожерелье. Или ошейник? Судя по магии — второе. Причём именно такой, какой и должен украшать шею сильфенка. Правда, в основе Эр-а-рух. Лучше бы, конечно, через Эль. Хотя, Жизнь враждебна Вызову. Так что, может, и не лучше.
— Кажется, это тебе, Ачи, — с улыбкой пододвигаю артефакт к сильфенку.
Мальчик растеряно берёт кожаную полоску, усыпанную тонкими пластинами черного янтаря, образующими подобие чешуи. Беспомощно смотрит то на меня, то на неё.
— Что-то не нравится? — наконец, решаю уточнить.
— Он очень красивый…, - шепчет Ачи. И что с того?
— Извини, другого нет, — пожимаю плечами.
Он испуганно смотрит то на меня, то на Нэри.
— Одевай, малыш, не бойся. Ян тебя в обиду не даст. Никому, — некромант тихо и, даже, как будто бы грустно, улыбается.
— Сожалеете? — кажется, вопрос слетает с губ мальчика раньше, чем он его осознаёт. А следующий за этим испуганный взгляд лишь подтверждает предположение.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});