Читать интересную книгу Меняю имя на «Аннабель» - Наталья Шемет

я закрыть.

Наплевать на репутацию,

Тут – убрать, там – изменить…

Но билеты все распроданы.

Что поделаешь – вперёд.

Странный мир мой, искорёженный,

И не может, а живет.

Никто не…

Меня хотели. Не любил никто.

Но, в лабиринтах лет, признаний, судеб

Несбывшихся, я грезила о том

Кто воскресит. Согреет. Не осудит.

Мой снежный лебедь, счастье ты мое!

Спаси меня, не будь одним из судей!

Не улетай… А, вот и воронье.

Хотят, как прежде. И никто

не любит.

Десять

Я перебираю чётки своего сердца…

Раз! Чёрная.

Это боль…

Два! Ещё одна…

из «Маленькие осенние рапсодии с прологом и эпилогом», Алексей Ладо

Я стала старше

На короткую жизнь с тобой – раз. Немыслимо

Счастливую – с тобой, любимой тобой, твоей. На

Прожитую без тебя, брошенной. Одиночество. Два.

Вместе с тобой – без тебя – три.

Что со мной стало? Я стала старше.

Посчитаем, милый.

Старше

На жизнь – посреди моих жизней, –

Твою, в которой ты жил, до и после меня,

На твою собственную жизнь, и на мои в ней минуты,

Выкроенные чудом, изредка.

В морщинках у глаз –

Ты. Четыре.

Старше

На жизнь, которой у меня не было,

Без тебя не было вовсе – пять.

Которую мечтала бы прожить с тобой – шесть.

На жизнь – свою. Которая была «до».

Потеряла, оплакала.

Семь.

Нашу жизнь,

Которая была и которой никогда не было.

Она где-то записана и прожита кем-то. Не нами.

И которую я тоже оплакала. Восемь.

На жизнь, прожитую среди… людей?

Не видела. Не помню.

Девять.

Люди

Рядом, люди вокруг постоянно разговаривали. Требовали

От меня чего-то, хотели, просили, спрашивали.

Заставляли делать важные ненужные вещи.

Так и не поняла, зачем?

Пустота.

Десять.

Cтарше

На десять жизней.

Жалею, что не кошка, хотя у той меньше.

Удивляюсь. Не прожиты, пробыты мной. Со мной, с тобой, без тебя.

У тебя одна, без меня. Твоя. Ты жил, живешь, будешь.

А я благодарна. За что-то.

За что?..

Десятая

Последняя?

Хватит.

…Десять.

Девять.

Восемь…

Ты.

Вечная Весна

А за окном журчанием, капелью

Смеется, плещет Вечная Весна.

Цветеньем мая, соловьиной трелью

Она, зараза, наградит сполна

тех, кто её – безжалостную – примет,

и в плен ей сдаться будет глупо рад.

А я… баюкан вьюгой, на ресницах – иней,

В душе – полночно, кружит снегопад,

Но буду воскрешен и я Весной – насильно…

Ты мне приснился (Нарисуй для меня Пикачу)

Ты мне снишься…

Правда, очень редко…

Сола Монова

Сегодня случился ты.

Давно я не видела таких реальных снов.

Это было удивительно, совсем по-настоящему.

Ты мне сегодня приснился,

Просто позвонил – во сне.

Я взяла трубку – во сне, и сразу узнала тебя.

Каким весёлым ты был!

До чего же у тебя красивый голос,

Особенный, только твой.

Я улыбалась, разговаривая с тобой.

Ты смеялся.

Тебя дочка попросила нарисовать Пикачу.

Ярко-жёлтого с красными щёчками, с чёрными ушками,

Со смешными лапками и смешным хвостом.

Настоящего Пикачу.

Ей почему-то задали это в школе.

Твоя дочка не умеет рисовать.

Ты рисовал и звонил, и говорил, как это мило.

Смешное задание для младших классов.

Я смеялась тоже. Мой сын умеет рисовать,

Но и я рисовала Пикачу.

В школе было такое же задание.

Я ходила по дому с телефонной трубкой,

Молча теряя драгоценные минуты – тебя.

Домашние смотрели косо.

Не знала, куда спрятаться, чтобы поговорить с тобой.

Не хотелось ни с кем делиться.

Я прятала смех

И была счастлива, счастлива во сне.

Такой удивительный сон.

Такой волшебный звонок и твой настоящий голос.

Я его запомнила – звучит у меня в голове.

Твой голос и твой смех.

Я закрылась в спальне,

Лежала на кровати и болтала с тобой.

А потом ты закончил рисовать

И сказал мне «пока».

Тебе нужно было идти.

Тебя ждали.

Меня ждали тоже.

И тут я проснулась,

Проснулась и расплакалась.

Зачем ты мне снился? Никто не просил.

Уж я-то – точно. Давно.

Но чудо случилось – внезапно, сегодня.

И я была так благодарна тебе за звонок,

Что всё плакала и плакала. От печали. От грусти.

И от счастья. А потом

Как и советуют, я съела целый лимон.

Не знаю, почему

Он был таким сладким?

Сладким, как наш разговор, и вкусным.

Как жаль, что всё закончилось так быстро.

Реален только исчезнувший лимон.

Но всё-таки и сон – тоже.

Что-то сдвинулось во Вселенной.

Наверное, ты думал обо мне,

Иначе как можно – так по-настоящему?

Теперь я до безумия хочу тебя снить.

Позвони? Будем говорить – во сне.

Мне просто очень

Нужно

Слышать твой голос.

Пожалуйста.

Позвони и скажи, что нарисовал Пикачу.

В этот раз – для меня.

Мечталочка

Завтра я стану совсем другой:

Как Маргарита на бал – нагой!..

Или закутаюсь в плащ до пят.

Может, домой притащу котят

Пять, но теплее десятка два…

Волосы в синий! И все слова,

Что вились стайками, отпущу,

Может, осмелюсь и запощу

Всё, что в душе накопилось – враз!

И до утра не сомкну я глаз,

Буду писать, собирать себя

Между отметками «Мне нельзя».

Может…

а может, быть может, нет.

И не хватает сплести сюжет

Снов, настроений, тепла, любви:

Не замесить счастья на крови.

Да, буду я рифмовать любовь

Смело и пошло со словом «кровь»!

Но и её не хватает, всё.

Всё размело, стонет воронье,

Всё унесло ветром. Север, даль…

Что же со мной? На душе февраль

Но без чернил… хватит плакать мне,

Просто нет сил – ни внутри, ни вне,

Негде и взять, и не разобрать

Где нынче пол, где окно, кровать,

Где ночь и свет, где реальность, дым,

Где «наплевать», где «с тобой одним».

Кружится, кружится, су-е-та…

Где ж тебя носит, моя мечта?..

Утром проснусь и начну опять

Прошлого саван вслепую ткать.

Нет, завтра стану совсем другой,

Как Маргарита…

…хочу (и чёрт) с тобой.

Сонница

А где-то есть иные города,

Далекие неведомые страны.

Я намечтаю – в них с тобой на равных.

А между нами сны и океаны,

И нужно письма утопить в вине.

И верить, что ты грезишь обо мне.

Воображать, конечно, ерунда,

Но врачевать усталости и раны

Фантазией не сильная беда.

…Не знать, не видеть, слышать – никогда.

Но где-то, может, на другой Земле

На самом деле грезишь обо мне.

А я, смотрясь в моря, витрины, строки,

В непонятый рисунок гущи кофе,

В котором мы с тобой неразличимы,

Нет-нет да и всплакну. Несутся мимо

Дурные дни, хорошие, святые,

Болюче-нежные и страшные пустынно.

Смотрюсь в тебя – придуманного – стынет

Квартира – дверь распахнута, в неё

Сквозит душа и сплетен вороньё.

А я писала сказки… все убиты.

Наивность нынче падает в цене,

И мир со мною поквитался.

Биты

Все карты, что чертила. Как к тебе

По ним идти – куда – дорогой дальней

Идти, и сбиться, не найти пути.

И нет моей истории печальней.

И сладостней романа не найти.

Когда спишь ты – мне не уснуть. Мне снова

Дневного города положен вечный бег…

Когда ты спишь – я бодрствую.

…Ни слова

Не услыхать в кромешной глубине

Ночного города…

Мгновение так сладко

Не видеть – знать: ты куришь и творишь…

Я, засыпая, улыбнусь украдкой –

Когда я сплю – ты сны мои хранишь.

Об авторе

Наталья Геннадьевна Шеметкова (псевдоним Наталья Шемет) родилась 6 мая 1973 году в Гомеле. Будучи ученицей младших классов, впервые опубликовала короткий рассказ в газете «Зорька». Пишу на русском языке рассказы, повести, эссе, публицистику, стихи. Автор шести книг: «Из Венеции в осень» (проза, Диплом Серебряного лауреата премии "Золотое перо Руси"-2019 по итогам Международного конкурса «Национальная лит.премия Золотое перо Руси – 2019»), «Незабудки для Пьеро» (поэзия), «Здравствуй». Благовест» (поэзия), «Любовь бывает только вечной» (проза), «Вероятности любви» (проза), «Зеркало души» (проза). Книги изданы в белорусских издательствах. Некоторые доступны на ЛитРес.

Публикации в литературных журналах, периодических изданиях Беларуси: «Нёман», «Новая Немига литературная»,