На самом деле, учитывая сколько народу, судя по всему, захаживает к Марочнику… вернее, захаживало… план довольно тупой. Правда, Шуст сообщил дополнительную информацию, сказав, что я молодой пацан. Это, ясно дело, пришло от Бори. Но ничего другого он о сделке не сообщил, собственно, он и не знал ничего другого, по большому счёту…
Вопрос, сболтнул ли Боря случайно или хотел поживиться? Ну и вот, засели они неподалёку от «Филателии» и начали ждать. Ждали, ждали и дождались. Сели нам на хвост, довели до дома. Потёрлись рядом — один прошёл, другой, третий. Сучки в тюбетейках!
А мы-то тоже хороши, хи-хи, ха-ха, даже не среагировали. Рожи-то у ребят архетипические, всё написано и считывается на раз-два. Имя моё зафиксировали, запомнили. А потом спросили у соседей, где Мартик обитает. Ну, и всё. Развели меня, короче, на пустом месте.
— Надо Борису сказать да Де Ниро, чтобы остановили поиски, — вслух размышляю я.
— Нафига? — пожимает плечами Цвет. — Пусть волна идёт, будто ты всё ещё разыскиваешь тех, кто тебя кинул. Иначе Четвертака и Марочника на тебя повесят, и никто не поверит, что ты не при делах. Врубаешься?
Да, врубаюсь. Он прав.
— А с этими что тогда делать? — киваю я в сторону подсобки.
— Бритвой по горлу и в колодец, — хмыкает он. — Если их выпустить, все сразу кинутся по твоим следам. И так ситуация не очень хорошая, а тут будет прямое обвинение. Тебе это надо?
— Но их же всё равно придётся рано или поздно отпустить… — хмурюсь я.
— Думаешь? — многозначительно смотрит он. — Тогда лучше поздно…
— А… а что делать-то? Ты что… хочешь их… Того? Серьёзно что ли?
— Да чёт мне не улыбается, что они на меня будут всю эту херню вешать, — пожимает плечами Цвет. — Тем более скоро сход будет. Зачем лишние козыри давать?
— Не, погоди. Торопиться не будем. Надо подумать. Их всё равно здесь видели, запалили уже.
— Я сказал уже братве, чтобы языками не мели лишний раз.
— Это, к сожалению, не гарантирует…
— У нас и так гарантии нет, — пожимает он плечами.
— Короче, пусть пока потомятся в темнице, а мы подумаем, как с ними поступить. Хорошо?
— Хорошо, — недовольно отвечает он. — Тогда поехали по домам…
Я приезжаю в гостиницу и снова забираюсь в постель. А потом лежу и тревожно жду, когда снова зазвонит телефон. Но он не звонит и не звонит. Он не звонит, а я не могу не ждать. Жду, жду, жду и засыпаю…
И кажется, только я засыпаю, телефон сразу начинает звонить. Твою дивизию… Открываю глаза и… понимаю, что уже утро. Эх, такое чувство, будто и не спал. Подхожу к телефону:
— Алло…
Звонит Сергей Сергеевич.
— Чего не выходите? — спрашивает он.
Я смотрю на часы. Ох, ёлки… Точно… Мы же раньше договаривались. Опаздываем уже, план летит…
— Проспали. А вы парням не звонили что ли?
— Как не звонил? Звонил, конечно. Полчаса назад. Сказали, что тебе сейчас брякнут и вы выйдете. Ну, так выходите, а то потом гнать придётся, а сегодня гололёд.
— Понял, бежим, — бросаю я. — Пять минут.
Я звоню парням, но никто не отвечает. Какого хрена! Может телефон отрублен? Прислушиваюсь и слышу звонок, доносящийся из соседнего номера. Куда они делись-то? Вышли что ли? Что за ерунда?
Я быстро умываюсь, одеваюсь и подхожу к двери. Прислушиваюсь. Всё тихо… Приоткрываю, выглядываю. Никого. Ладно. Выхожу из номера и подхожу к соседней двери. Стучу, понимая, что там, скорее всего, никого нет.
От ударов дверь подаётся и я понимаю, что она не заперта. На всякий случай, чтобы не прикасаться и не следить, двигаю её ногой. Она, чуть скрипнув, немного отъезжает в сторону и останавливается, во что-то уперевшись. Но даже эта щель открывает мне полную ужаса и боли картину. В проходе между кроватью и стеной лежит Саня. Голова его покоится в луже крови, а на стене виден красный след кровавого фейерверка…
19. Трудные решения
Кровь вскипает, а сердце останавливается, будто это не мои ребята, а я сам лежу на полу между стеной и кроватью… Твою дивизию! Я озираюсь. Коридор пуст, никого нет. Но это пока… Пока я не вошёл за эту дверь. А войти мне точно надо. Хотя бы для того, чтобы забрать стволы. Ребята связаны со мной и лишние вопросы о наличии оружия у членов «Факела» нам совсем не нужны.
Блин… Как же погано… Для чего, почему их убили? Почему не меня? И кто?
Вполне возможно, что сейчас, поскольку я остался без защиты, будет попытка решить вопрос и со мной… А в свете предстоящих разборок с правоохранителями, оружие при себе лучше не иметь… Ёлки. Если я сейчас уеду, вопросов будет очень много, а ехать мне надо. Я хотел сутра мотануть в госпиталь, но сейчас эта поездка естественно откладывается, а вот встречу Наташки в аэропорту отложить нельзя.
И, главное, нельзя просто послать туда парней с базы, потому что она ни за что не согласится сесть к ним в машину без моей установки. Она их не знает… Ну, давай, думай, умник. Что теперь делать? Кто это всё устроил? Лимончик? Вроде больше и некому. Но больно чисто всё сделано.
А может, КГБ? А им зачем? Устраняют участников и соответственно свидетелей вчерашнего посещения «Филателии»? Возможно. Всё возможно… А почему не пришли за мной? Кто-то спугнул? Тоже возможно… Скорее всего… Ладно, как говорится, что там думать, прыгать надо…
Я проскальзываю в щель. В нос бьёт жуткий запах. Так смерть пахнет. И кровь… Прямо за дверью лежит Семён. Он, судя по всему, открыл дверь и сразу получил пулю. Слышно выстрел не было, значит пистолет был с глушителем. Во лбу дырка… Стрелок, вероятно, хороший.
Пистолет зажат у Семёна в руке. То есть он шёл к двери, а пистолет держал наготове, вероятно за спиной. Спросил, кто там, ему что-то ответили, и он открыл. Что мог сказать мужик, чтобы Сеня открыл дверь? Телеграмма? От гиппопотама… Уборка номера? Откройте, милиция?
Саня… где в это время был Саня? Когда Семён упал, Саня стоял вот здесь в проходе. Или не стоял? Я подхожу к нему ближе, стараясь не наступить в кровь. В руках у него ничего нет. Значит, когда Семёна застрелили, он бросился к чемоданчику… Да, похоже, так и есть, вот он, чемоданчик с оружием. Стоит на столе, крышка открыта…
Я возвращаюсь к Семёну, наклоняюсь и вытаскиваю из его ещё тёплой руки ПБ. Поднимаюсь и… замираю. Из коридора доносятся шаги… Твою дивизию! Торопливые, широкие, явно мужские и, как минимум, там двое… или даже трое мужчин. Они стремительно приближаются… Блин! Дебил! Надо же было дверь закрыть…
Сердце моментально набирает обороты, адреналин с бешеной скоростью разливается по венам. Можно рвануть к окну. Там довольно широкий карниз, но снаружи всегда полно зевак. Вариант не самый лучший. Да и не успею… Если бы дверь была закрыта, тогда бы могло получиться… А так… Прислушиваюсь… Шаги приближаются. Твою мать… Доносится короткий смех и недовольный мужской голос:
— Палыч, куда ты так летишь? Не уедут они без нас…
Шаги проходят мимо и затихают вдали. Ф-у-у-х… Пронесло… Я вытираю пот со лба. Сердце колотится, как сумасшедшее. Ладно, надо уходить. Сенин ПБ засовываю под пиджак сзади за пояс. С прищёлкнутым глушаком неудобно…
Закрываю чемоданчик, беру его и подхожу к двери. Прислушиваюсь. Всё спокойно. Тихо… Осторожно выглядываю… Никого. Ни справа, ни слева. Выхожу и плотно закрываю дверь, касаясь ручки через ткань рукава.
Делаю несколько шагов и подхожу к своему номеру. В длинном коридоре по-прежнему безлюдно. Хорошо. Хорошо, что убийца не вызвал ментов… Надеюсь, не вызвал.
В левой руке я держу чемоданчик, а правой пытаюсь достать из кармана ключ от своей комнаты. К нему прицеплен большой металлический брелок с выгравированными цифрами и названием гостиницы. Я его тяну, но он не хочет, цепляется и не слушается.
Вдалеке справа раздаются частые шаги. Я резко поворачиваю голову… Горничная… Блин! Всего лишь горничная, а у меня уже предынфарктное состояние. Ладно… не подавать виду. Только как не подавать? Сейчас она придёт делать уборку, а тут такой сюрприз… Вообще-то не прямо сейчас. У нас убираются ближе к обеду. Немного времени ещё есть, если не примчатся менты…