— Да, если судить по форме тех же ушных мочек — то различия не очевидны, — наш спец будто только и ожидал повод завязать дискуссию, — но если мерять, например, высоту ушного пика… Или смотреть на форму кривой от кончика носа до мочки уха… Тут начинаются отклонения.
Он тут же дергает мышкой, отмечая на каждой фотографии нужные точки. Разница незначительная. Миллиметр тут, миллиметр там…
Но на свежей фотке Вик и на той, которая «условно невинна» параметры все-таки сходятся.
Кривая — немного иная, но это могут быть возрастные изменения.
— Пока что ваши мысли не очень убедительны, товарищи, — я покачиваю головой, — это допустимая погрешность при анализе.
Влад тихо закатывает глаза, а вот для Сергея эти мои слова будто служат сигналом к атаке. Он обрушивается на мою голову целым водопадом информации и мелькающих фотографий.
Одно измерение, второе, третье… Пятая фотка. Седьмая. Семнадцатая…
Миллиметр тут, миллиметр там. Их набегает неожиданно много. И с каждой — гудеть в моей голове начинает все сильнее. Но ведь этого просто не может быть. Не может…
Что они мне впаривают вообще? Что где-то по Москве ходит двойняшка моей бывшей жены? И в одно и то же время Завьялов спал с этой «Зитой», и работал с моей женой по иску?
Я аж морщусь от осознания идиотизма этой версии.
— Сергей, выключи линию скул и включи мне линию отросших корней волос, — раздраженно брякает Влад, даже срываясь с подчиненным на «ты». Он явно недоволен моим упрямством.
Новые красные линии снова ложатся на поверх старых фотографий. Там, где Викки еще блондинка…
— Ты ведь знаешь, что подделать окрас волос сложно? — Влад смотрит на меня так, будто я его заколебал уже вкраешек.
— Теоретически, — откликаюсь я, припоминая такие прецеденты — как раз в случаях с близняшками, когда различали их именно по тому, насколько по-разному у них отросли волосы. Внешнее сходство ведь не гарантирует того, что организм развивается одинаково. И волосы могут расти с разной скоростью.
— Знаешь, — Влад удовлетворенно кивает, — так вот, эта девушка — он указывает на фотку, где Завъялов в алчном поцелуе аж закусывает губу моей жены, — красилась позже, чем эта — указующий перст Влада касается и «невинной фотки», где Вика просто заправляет прядь волос за ухо и смотрит на что-то, что в кадр не попало. — У неё успели отрасти волосы. У первой покрас двухдневный, у второй — около полутора недель. Видишь неровную линию?
— Вижу, — медленно тяну я, задумчиво разглядывая эти детали.
— Они разные, — Влад хлопает ладонями по коленям, — что хочешь с этим делай, Яр. Можешь мне не платить за эти проверки, я их сам устроил. Можешь не верить. Но они разные. Одну подогнали под вторую. Причем, кажется — аж до пластики дошло. По крайней мере, иного объяснения такого сходства я не вижу. Разве что у нашего объекта есть двойняшка. Есть?
— Меня не знакомили, — сам не понимая почему, я сижу и барабаню пальцами по подлокотнику кресла.
— Мы тебя по-прежнему не убедили, да? — Влад сердито щурится на меня. Кажется, у него галочка такая — втянуть меня в их коллективное помешательство.
Я бы хотел сказать, что даже не начали, но что-то внутри меня… Не может сбросить расхождения параметров в топку. Восемьдесят процентов сходства между фотками, сделанными в одном и том же ресторане в одно и то же время. А между фотографией вчерашней и восьмилетней давности — девяносто два. Потому что программа смотрит не на цвет волос, или что-то другое, а на неизменяемые параметры лица. Те, что даже время изменить не в силах.
Черт возьми, неужели я всерьез рассматриваю эту версию?
Что восемь лет назад кто-то затеял огромную аферу, чтобы подставить мою жену? И зачем? Я ведь детективам не за факт вскрытой измены платил, и вроде как за это никаких дополнительных премий не было…
Это же чушь! Как в это верить?
— Ну, окей. — Влад раздраженно хлопает по коленям ладонями и вскакивает на ноги, Сергей, откройте мне папку Антона и откройте нам результаты анализа голосовых шаблонов видео и нашего объекта.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
Интересно. Значит, и там есть до чего докопаться?
30. Прозрения всегда запаздывают
В кабинете у Влада тихо как в морге. Я стою у панорамного окна молча. Гляжу вниз, на мельтешащих людей, принимаю как факт — мир движется. Весь остальной мир — движется. И только я — встал на месте. Да и встал ли? Под ногами совершенно никакой опоры нет.
Слышу я сейчас только одно — как сам мой братец нетерпеливо постукивает ногтем по стеклу стакана с виски. Нетерпеливо — не потому, что его напрягает затянувшееся молчание. Он уже просто хочет домой. Я заколебал даже этого конченого трудоголика своей дотошностью.
Виски есть и у меня — разливал Влад на обоих. Вот только в меня не влезло ни капли. Не хочу мутить разум.
Я безумно давно не смотрел на мир настолько трезво.
Шесть часов! Мы возились с его «добычей» шесть часов, я какими только средствами не цеплялся за ту версию бытия, к которой прирос. Даже настоял на том, чтобы мне сделали «чистый и свежий» оригинал голоса для сличения, мы даже использовали для записи мой телефон.
Прости меня, Викки, ты даже звучала устало, а тут еще и этот звонок…
А ведь Вика терпеливо выслушала про забытую Машей в машине неведомую ерунду, которой и не было, но теперь придется купить чтобы не рушить мне легенду. А могла бы послать далеко и надолго за такой поздний звонок. И за все остальное…
Господи, за все остальное всех посылов мира не было бы достаточно.
Меня не спасли мои маневры. Мой брат не оставил мне ни шанса своей правдой. Ну, и техника — судья самый непредвзятый. Анализ проводили при мне. Получили те же результаты…
Голос был не тот. Голос принадлежал хорошей актрисе, которая не один день занималась с собственным голосом, и явно не один день тренировалась подражать голосу моей жены. Восемь лет назад у неё получилось обмануть меня — когда я слышал её из-за двери номера, и на видео. Но современная техника судила не «на слух». И её приговор был сух и жесток.
Липа. Дорогая, качественная, но все-таки липа!
Меня развели. И я сам развелся.
Господи, почему я тогда просто не выбил ту чертову дверь? Ведь увидев её с близкого расстояния, я бы понял, что это не она, не моя Викки… Хотя… На фотки я в упор смотрел. Не понимал… Но голос… Хотелось бы верить, что у меня была хоть какая-то возможность раскусить этот развод…
Была, на самом деле… Не нанимать детектива. Не давать даже возможности оболгать мою жену… И… Поговорить с ней.
— Яр…
Я просто качаю головой, останавливая все эти оклики. Я сейчас совершенно не способен к диалогу. Надувной человечек — ткни пальцем, и я даже не лопну, просто сдуюсь, потому что воздуха внутри почти нет. Не на чем стоять, не за что держаться.
Как просто себя было оправдывать, пока был повод. А сейчас…Сейчас я будто стою у зеркала. Смотрю на себя. Хочу отвернуться. Хочу не понимать, что именно я там наблюдаю. Но…
Какое право я на это имею? Я и так слишком, непозволительно долго отводил глаза. От правды — и от самого себя заодно.
Но все-таки я спохватился слишком поздно. Именно тогда, когда вернуть все — уже совсем нельзя, непонятно за что цепляться, от чего отталкиваться. Под ногами только вода. Но вода — не пустота, в воде можно попытаться выплыть…
— Ты сможешь найти мне организатора? — тихо интересуюсь я. Есть пределы у всего, даже у возможностей моего брата. И если есть такой человек, который настолько заморочился с тем, чтобы вот так сильно подставить Вику в моих глазах, значит, скорей всего, все следы, что можно было — уже заметены. За восемь лет можно похоронить и не такого слона. Особенно, если замешан Завьялов. А он замешан — как минимум, участвовал в обеих фотосессиях, это для меня уже проверили.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})
— Я не могу дать гарантий результата, я детектив, а не волшебник, а тут уже восемь лет прошло, — буднично замечает Влад, практически озвучивая мне мои же мысли. А мои пальцы только крепче стискивают стакан с моей порцией виски.