«Невский под вечер.Девицы, разносчики…»
Невский под вечер. Девицы, разносчики,Шубы собольи, фаты и извозчики.Десять часов. Началася ловитва…Ха – Ха – Ха! Люди! Жизнь – это молитва!
1911
«Вот нищий, слепой… И просит и гнется…»
Вот нищий, слепой… И просит и гнется,И руку сует. Я полн тоской,Даю ему медь, а сердце рвется:О, Боже, зачем, зачем слепой!
1911-1912
«Рифм ищу я, поэт, для искусства…»
Рифм ищу я, поэт, для искусства,Продаю я созвучия вновь.О, пусть ценят, как пряности, чувство!Как за устрицы, платят за кровь!
1911-1912
«Жизнь мне кажется скучною ссорой…»
Жизнь мне кажется скучною ссорой,Человек же боксером тупым,Но во всяком есть гений, которыйТолько заперт рассудком сухим.
Труд, и пошлость, и злость рассуждений…Не стыдись же себя, не молчи:Человек – это замкнутый гений!О, найдите, найдите ключи!
1911-1912
В КАФЭ
«Еще стакан!» – «здесь место есть свободное?» –И крики и люд – переменные.И блики ламп. Писатели модные,Студенчество, биржа, военные.
А, «девочка»! Наглая, шумная;Улыбка греховно-скользящая…Здесь жизнь твоя – яркая, умная,Но будто бы не настоящая.
1911-1912
НИЩЕМУ МАЛЬЧИКУ
Свиненок! Дрянь! Негодяй! Вымогательство!И как монотонно лжет…Ведь знаю я – тут наем, надувательство;Подай – «хозяин» пропьет.
А он-то, он! По холоду зимнемуИ рыщет, и лжет нам всем…Но… все-таки… Буржуа! Подадим ему,Мальчишка прозяб совсем!
1911-1912
«После быстрых, ненужных метаний…»
После быстрых, ненужных метанийНепрожитого, тусклого дняСреди каменных улиц и зданий,Оскорбленные рои желанийИ ласкают и мучат меня…
Весна 1912
«Пред мной предвечная лазурь…»
Пред мной предвечная лазурь.Безбрежность, ясность, ласка.Нет, мозг, не верь, мой лоб нахмурь –Вся эта ласковость – предательская маска.
Где я? Где я влачу ярмо?В пространстве… А пространство?Где, в чем лежит оно само?Всё скрыто, нам дано лишь внешнее убранство.
Не брать! Не скрашивать позор,Не доверяться раю!Я говорю: да, небо, да, простор.Коротким словом я безбрежность заменяю.
Эй, ты, предвечное кольцо!Я – смертный, я – калека,Бросаю я тебе в лицоЭлементарное мышленье человека!
Весна 1912 Лесной
ОСЕНЬ
(к рисунку Мисси)
Красные, желтые листья осенние,Ветром гонимые вдаль.Небо бесстрастное, дума – сомнение,Черная нива – печаль.О, колоннада дворянской усадьбы,Дряхлый, пустой мезонин!Здесь были псарни, охоты и свадьбы…Я – бесконечно один.
Что за грусть у мезонина?Полно, прочь платок от глаз,Трубадур больного сплина!Арлекин и Коломбина,Арлекин и Коломбина,Не забыли злых гримас!
Кажется, кажется, жизнь моя с листикомСхожа… Летит, но куда?Тишь и прозрачность… Я сделаюсь мистикомЗдесь, где застыли года!Сжавшись от стужи, белеет Психея,Мрамор, запятнанный мхом…Шорох аллеи… О, что это, где я?Что это, то, что кругом?
Полно, старая шарманка,Хрипом мучить без конца!Где-то пляшет обезьянка,С ней смеется итальянка,Мона-Бьянка, мона-Бьянка,И поет, и ждет певца!
Вышел я в зало. И зало старинноеСтрого, как канцлер, глядит:Четко-квадратное, темное, длинное…Что оно мне говорит?О, отыщите мне жизни ответы,Осень, пустой мезонин,Страшные, темные в зале портреты,Хитро-узорный камин.
Трубадур подобен мулу:Он упрям в своих мечтах.Ах, пойми, есть много гулуИ веселого разгулуВ Перу, в Конго, в Гонолулу,На Канарских островах!
Весна 1912
«Идет в поколеньях мир…»
Идет в поколеньях мирК не нашим, огромным целям.Младенчески-радостный клирСулит цветы колыбелям…
Грохочет, смеется рядОбманутых грез простора…А глупые люди кричатВокруг всё того же вздора.
Мгновенье… Мгновенье – ты.Мгновенья – земли эпохи.Безудержно лгут мечты,Назойливо плачут вздохи.
Грохочет, растет гроза…А мы-то всё строим, строим…На правду закроем глаза,Закроем глаза, закроем!
Осень 1912 СПб
ОНТОЛОГИЧЕСКИЙ АРГУМЕНТ
Гаунилона, друга своего,Анзельм, епископ из Кентербери,Учил доктрине: «Sic. Есть Существо,Которому подвластны все цари.
Sic. Пусть во тьме сознание мое,Но мыслить Высшего, чем Он, не мог,Et ergo puto – слово бытиеИ заключается во слове Бог».
«Создать несущих высших можем ройМы в царстве том, где мысли нет препон:Нельзя мечту доказывать другой», –Ему монах сказал Гаунилон.
Осень 1912 СПб
ГОЛОСА В НОЧИ
Ворон ворону кричит…
Пушкин
Голоса (песня)
Идем, идем по ступенямК неведомым воротам.Пусть звезды станут чужды нам,Пусть ум уйдет к заботам.
Встречая смерть, любовь, грозу,Бодрись, о странник мира!Ни на горе, ни на низуНе сотвори себе кумира.
И, отдыхая, вдаль глядиНа цепь пережитого,На цепь, что будет впереди:Там камни. Камни снова.
О, не цепляйся за ступень,Пусть мозг твой всё осудит:Пусть скажешь ты, что мир есть тень,Скажи: мир – тень, да будет!
Ступени – всё! Ты жалко слеп,Найдя конец исканьям.Прими свершение судебБез торга с отрицаньем,
Но ты бессилен? Ты упал?Пред Богом? Перед бездной?О, встань! Упавши, ты познал!Встань, бледный и железный!
Один голос
Ты прав. Иди. Борись. Воюй.Могу, но не хочу я –Познавший смерти поцелуйВновь хочет поцелуя.
Осень 1912
«Ученый напачкает много…»
Ученый напачкает многоБумаги про черта и Бога,За томом тома издает…Всё старые мысли, которымПора почитаться бы вздором,Коль не был бы стадом наш род.
Упершись в их догмы и схемы,Об истине бредили все мыПо разным сухим чертежам.Я часа на них не потрачу,Я вижу, я мыслю, я плачу,И истину чую я сам.
Зрит зрячий, слепые же слепы,А все рассужденья нелепы:Где принципы – там колея.Дана мне великая книгаДля чтенья в течении мига,И в ней только грамотен я!
На звезды взираю я строго:То буквы великого Бога,Читаю я их и пою,И, дерзкий и вольный затейник,Я палку воткнул в муравейник,Хорошую палку мою.
Эй, вы, поправлять начинайте,К спасенью страны призывайте,Поруганы право, семья, –И кучу весь род поправляет,И в куче их всласть утешаетЛюбовь к муравью муравья!
Осень 1912
«Капли дождевые…»
Капли дождевыеОб окно стучат.Призраки ночныеЧто-то говорят.
Ночь и день всё хлещетМелкий, дробный дождь.Нет, не затрепещетПрожитая мощь…
Правда, песни спеты?Капли мутны, злы…Черные портреты,Дальние углы…
Капли барабанят,Надрывают грудь…Сердце не устанетВспоминать свой путь…
Всё, что было мило,Серо иль светло…Но… что вправду было,Намечтал я что?
Я не знаю? Знаю!Был лишь скучный сон…Я, как сон, мелькаюВ глупом сне времен…
Эй, сотремте краскиЛжи самим себе:Были пошлы ласки,Вызовы судьбе…
Правда так убога…Правда так скупа…Дней, как капель, много…Ночь, как крот, слепа…
1912 СПб
НЕ САМИ