прошел к своей машине. Автомобиль резко тронулся с места, даже не влившись, а просто впрыгнув в поток машин стал быстро удаляться.
Мы без слов переглянулись, подивившись этой странной концовке нашего знакомства. Было еще достаточно рано. Что-то около одиннадцати. Мы оглядывались по сторонам, привыкая к новому пейзажу. Немыслимо, каким-то чудесным образом мы перенеслись сюда. Еще два часа назад, где-то за сотню с лишним километров, мы безнадежно голосовали пролетающим мимо автомобилям. А теперь, словно вступив в какую-то фантастическую машину времени-пространства оказались здесь, в курортном городке, на берегу Тиренского моря.
Сам того не подозревая Энрике оказал нам огромную, словами неописуемую услугу. Мы сумели быстро решить все свои дела. На фоне все пребывающих сюда эмигрантов, наших своеобразных конкурентов это было особенно тяжело. Потом уже налегке, как бы сбросив с души очередной камень забот отправились в наш временный пересылочный лагерь готовиться к очередному переезду.
Проблем, встреч, решенных и не решаемых проблем было потом еще много. И эта случайная встреча тоже вскоре отошла на второй план. Почти забылась, лишь изредка напоминая о себе парой строчек записной книжки, которую я хранил больше как память и талисман. Продолжение этой истории казалось маловероятным и скорее всего невозможным. И тем не менее …
*****************************
И снова Италия, Рим
Мы вернулись в Италию лет через пять уже настоящими американскими туристами с синими паспортами. Честно говоря, в Италию мы вовсе не собирались. Главная цель нашего первого заграничного путешествия был Париж. Тот самый недосягаемый для советского человека "Пари" с его Эйфелевой башней, художниками и Монмартрой. Париж, который нужно "увидеть и умереть". Потом в Ниццу. Такую же когда-то недосягаемую, как и планета Марс. Отдохнуть на море, походить по следам русских царственных особ. Ну а там вроде под боком оказалась Италия, да еще и с билетами на самолет дешевле, чем из Парижа. Так что мы убивали сразу двух зайцев. Посетили Италию, да еще вроде сэкономили на билетах.
Так мы оказались в Риме, в толпе туристов, таскающихся под жарким июльским солнцем от Колизея до Ватикана, от Капитолия до базилики святого Петра. Время от времени, уже не чувствуя под собой ног, спасаясь от итальянского солнца мы заглядывали в какие-то мелкие картинные магазинчики, бесплатные галереи. Там с видом ценителей и потенциальных покупателей мы разглядывали картины каких-то неизвестных художников. Жена моя, как обычно, подолгу задерживалась возле каждой картины. Я же быстро проглядывал их, так и не понимая, почему надо так долго "пялиться" в картину на которой весьма грубо и неумело набросан какой-нибудь пейзаж.
Я разгуливал по галерее, достаточно безразлично разглядывая "творения" и просматривая имена их создателей, как меня как бы что-то кольнуло. Имя художника. Ну да, то самое знакомое имя — Энрике Витторио, пять лет назад вписанное им в мою записную книжку. Неужели это он? Так значит он тогда не врал. Действительно художник. Я быстро прошел к жене, оторвал ее от какой-то картины с собором Петра и потащил к моей находке.
"Узнаешь?!"
Естественно моя жена имя нашего тогдашнего спасителя забыла, хотя хорошо помнила и наше приключение, и машину, и даже то в чем он был одет. Мы еще слегка подискутировали вероятность того, что имя может так вот совпасть. После чего мне пришла идея совершить доморощенную экспертизу. Старая, еще советская записная книжка была с собой. Мы без труда нашли запись Энрике. Конечно сравнивать запись из записной книжки с кратенькой подписью “E.Vitto” на картине было невозможно, но симпатичный завиток рядом с буквой “V” развеял все сомнения. Это действительно была одна рука. Рука нашего Энрике.
"Вот это да!" — восхищенно произнесла моя жена — "Такое совпадение. Шанс один на миллион."
"Лучше б этот шанс выпал в Лас-Вегасе" — отшутился я.
И тут моей жене пришла в голову романтическая идея. Вот так вот, ни с того, ни с сего, словно снег на голову, заявиться к Энрико по адресу, который он нам когда-то оставил. Принести какой-нибудь подарок, еще раз поблагодарить, поболтать на непонятно каком языке и раствориться в туристических толпах Рима. Я пытался отговорить мою жену от этой дурной затеи. Но она настаивала.
"А если это знак свыше." — насмешничала она — "А вот если мы придем и он нам подарит свою работу. Какой-нибудь мааа…ленький пейзажик. Я ему, между-прочим тогда оччч…ень понравилась. А потом, представляешь, в Лас-Вегасе эту картину оценят в миллион!"
В конце концов я уступил, подумав что посмотреть какие-то нибудь места, где живут простые итальянцы может оказаться не менее интересным, чем таскание по вылизанным туристическим тропам Рима.
Мы зашли в какой-то магазинчик в центре и купили некий джентльменский подарочный набор. Рубашка, галстук, интересная зажигалка. Потом в ближайшем ликерном магазине добавили бутылку коньяка. Всего долларов на сто. Вроде для хорошего подарка не стыдно, да и для кошелька терпимо. Сориентировались по карте. Выяснили, что ехать к Энрико не особенно далеко и пошли отыскивать остановку нужного автобуса. Энрике действительно жил не далеко от центра. Во всяком случае мы тряслись на автобусе не более часа. Туристов в автобусе не было. Немногочисленная разношерстная толпа обыкновенных итальянцев. На нужной остановке мы вышли и пошли отыскивать нужный дом. Пятиэтажный дом, где проживал Энрике, очень напоминал типичный советский дом сталинской постройки, состоящий из отдельных квартир для начальства и коммуналок для рабочего класса. Второй этаж дома демонстрировал красивые, тяжелые, ухоженные двери с золоченными табличками, сообщающими, что там скрывается доктор или адвокат. Этажи повыше были уже хорошо загажены и многочисленные кнопки звонков говорили о том, что это и есть настоящая коммуналка. Такой же была и квартира Энрике. Последний пятый этаж. Старая потертая дверь и три звонка с разными фамилиями выписанных неразборчивым почерком. Мы нашли звонок с подписью более всего напоминающем Витторио — фамилию Энрике. Моя жена тоже уже начала сомневаться в целесообразности нашего романтического визита, но все же нажала кнопку. Где-то в глубине квартиры раздалась трель звонка. Никто не отреагировал, дверь не открылась. Мы подождали еще немного. Нажали на звонок дважды — на всякий случай. Все так же без результата и уж совсем собрались уходить, как мы услышали какой-то, то ли шорох, толи шепот за дверью. Тени в глазке двери тоже демонстрировали, что нас рассматривают, что за дверью кто-то есть. Потом неожиданно дверь распахнулась и мы увидели женщину лет сорока, стоящую возле порога. Худое измученное лицо, старый халатик висящий на плоском теле, словно на вешалке. Тонкие ноги в старых потертых тапках. За спиной у нее