1931
Вадим Шершеневич. Листы имажиниста.
Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1997.
В ЧАСЫ СЕРЕБРЯНЫХ ПРИБОЕВ
Уже хочу единым словом,Как приговор, итоги счесть.Завидую мужьям суровым,Что обменяли жизнь на честь.
Одни из рук матросов рьяноСвою без слез приняли мзду.Другим - златопогонщик пьяныйНа теле вырезал звезду.
Не даровал скупой мой рокРасстаться с юностью героем.О, нет! Серебряным прибоемМне пенит старость мой висок.
Я странно растерял друзейИ пропил голос благородства.О, жизнь! Мой восковой музей,Где тщетно собраны уродства!
Уже губительным туманамВ пространство не увлечь меня,Уж я не верую обманам,Уж я не злобствую, кляня.
И юношей и жен, напрягшиСвой голос, не зову со мной.Нет! Сердце остывает так же,Как остывает шар земной.
Обвенчан с возрастом поганым,Стал по-мышиному тужитьИ понял: умереть не раноТому, кто начал поздно жить!
1926
Вадим Шершеневич. Листы имажиниста.
Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1997.
* * *
Ах, верно, оттого, что стал я незнакомым,В такой знакомой и большой стране,Теперь и белый снег не утишает бромомЗаветную тоску и грустный крик во мне.
Достались нам в удел года совсем плохие,Дни непривычные ни песням, ни словам!О муза музыки! О ты, стихов стихия!Вы были дням верны! Дни изменили вам!
Поэтам говорю я с несолгавшей болью:Обиды этих дней возможно ль перенесть?Да, некий час настал. Пора уйти в подполье,Приять, как долгий яд, луну, и ночь, и звездь!
Поэт, ведь в старину легко шел на костер ты,Но слушал на костре напев своих же од,А нынче ты один, ты падаешь простертый,И истиной чужой глумится вкруг народ.
Дарованы нам дни, друзья, как испытанье.Без песен пересох язык и взгляд потух.Пусть многим легок был час страшный расставаньяИ отреклись стихов, хоть не пропел петух.
Как шпаг не сберегли, они сломали перья,И святотатствуют молчанием они!За это отомстят в грядущем изуверьи,Опять пленясь стихом, податливые дни.
А как до той поры? А что ж до той расправы?О, как истратить нам пышнее день за днем?Иль в путь, где пить и петь, теряя право славы,И лишь безумствовать об имени твоем?
Да, знаю, день придет, он будет не последний,Я лишь назначить час строками не берусь.И влюбится народ, как прежде, в наши бредниИ повторит в любви седое имя Русь!
И к нам они придут, покорные народы,Лишь голову свою тогда, поэт, не сгорбь!Ведь пьянствовать стихом не перестанут годы.И может ли без рифм удача жить и скорбь?!
1926
Вадим Шершеневич. Листы имажиниста.
Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1997.
* * *
Сегодня доктор мне сказал:
"У вас туберкулез". Я даже обрадовался.
Ж. Лафорг. Письма
Оттого так просто жить на свете,Что последний не отнять покойИ что мы еще немного дети,Только с очень мудрой головой.
Нам достались лишь одни досугиДа кутеж в пространствах бытия,Только легковерные подругиИ совсем неверные друзья.
Притворяясь, что обман не вечен,Мы наивно вдруг удивлены,Что на вид такой приветный вечерВ дар принес мучительные сны.
Эту грусть, пришедшую из прежде,Как наследство мы должны хранить,Потому что места нет надежде,Так как жребий нам не изменить.
Можно жить несчастьями одними,Так вся жизнь до простоты ясна.Ведь обманом осень все отнимет,Что сулила нам, как лжец, весна.
Оттого, что мы немного детиС очень, очень мудрой головой,Нам почти легко страдать на свете,Где итог за гробовой доской.
1929
Вадим Шершеневич. Листы имажиниста.
Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1997.
РЕМИНИСЦЕНЦИЯ
Он верный друг!
В.Брюсов
Там, на вершине скал отвесных,Откуда смертным схода нет,Ты шепчешь много слов чудесных,Безвольный требуя ответ.На рельсах железнодорожных,Зовя под встречный паровоз,Ты манишь их, неосторожных,Чтоб головой под треск колес.Всем, кто взыскует тщетно хлеба,Как ведом в глубине ночейТвой синий плащ, что шире неба,Твой голос вскриков всех страстней!В часы, когда окрест все тише,Лишь в сердце отзвук мрачных строф,И я не раз твой голос слышал,О черный ангел катастроф.Пока в безумстве жизни жаждалИ счастья требовал еще,Уже успел коснуться дваждыМоих избранниц ты плащом.И вот теперь я в третий вижу,Вернее, чувствую вблизи,Что тот, кого я ненавижу,Опять плащом пресиним движетИ вновь вниманьем мне грозит.Сгинь, пропади, здесь место свято!Кричу и бормочу одно:- Иль нет тебя вблизи, проклятый,Иль прибыл ты теперь за мной.
1931
Вадим Шершеневич. Листы имажиниста.
Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1997.
ПРОЩАЙ
Ты изменила, как жена,Ну что ж, язви, хули, злорадствуй,О нищая моя странаНеисчислимого богатства!
Ты хорошеешь с каждым днемТаким соленым и жестоким,Мы, очарованные, пьемЗаздравье годам краснощеким.
Ты позабыла навсегда,Ты накрепко, страна, забылаВсклокоченные те года,Когда меня ты так любила!
О, та ли ты? Иль я не тот?Но ясно после расставанья,Что говор твой не так поет,Как горькое мое молчанье...
Прими ж последнее прости,Спеша, смеясь и не краснея,Но урну с пеплом поместиТы в залу лучшего музея.
Ведь не совсем уж все мертвоВ твоей душе невольно братской,Я был любовник верный твой,И трогательный, и дурацкий!
1931
Вадим Шершеневич. Листы имажиниста.
Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1997.
* * *
Поэма никогда не стоит
Улыбки сладострастных уст...
А.Пушкин
Смотри: по крышам шаг ломая,Ночь бегло прячется пред днем.О, сколько ветра, сколько маяВ желанном шепоте твоем!
Между возможным и химеройНет силы проложить межу,И как в неслыханную веру,В твою любовь перехожу.
И громко радуюсь при этом,Твердя в жасминовых стихах,Что ты, весна, зимой и летомВладычествуешь впопыхах!
И грозной путаешь морокойНамеченных судеб русло.И сердце стало синеокоВсей анатомии назло.
О, пусть в грядущих поколеньяхМеня посмеют упрекать,Что в столь чудесных сновиденьяхЯ жизнь свою сумел проспать,
Что не умел шептать я тише,Чем половодие в крови,Что лучшее четверостишьеНичтожнее, чем миг любви.
И сердце поступью недюжнойОбязано установить:Все незначительное нужно,Чтобы значительному быть!
1933
Вадим Шершеневич. Листы имажиниста.
Ярославль: Верхне-Волжское кн. изд-во, 1997.
БАЛЛАДА
В.Брюсову
Ты раз сказал нам, что на «сердце»Балладу написать хитро;Что, как у всех теперь – Пьерро,Конечно, будет в ней – Проперций;Что рифм на «сердце» две иль три.Но чем трудней, тем больше перцаДля футуриста-иноверца!Пишу балладу на пари!..
Зову народы все – венгерца,Что в Львове расхищал добро,И выдумавшего тавроЖивущего на юге терца,И вас, о, римские цари,Рабам кидавших звон сестерций!Влеком орбитою инерции,Пишу балладу на пари!..
В пролетах четких, быстрых терцийПоспешно бегает перо.Я верю: не падет зеро!Нет, не закрыться райской дверце!Мелькают в полосе зариКоней валькириевских берца.Стихом насмешливым, как скерцо.Пишу балладу на пари!..
Валерий Брюсов! посмотри:Ты знаешь «аз», скажу тебе «рцы»!В наш век расчетов и коммерцийПишу балладу на пари!..
1915