Филипп действовал наверняка.
- Так, значит, ничего не было? Совсем, совсем ничего?
- Совсем!
- И ни с кем в Париже?
- Ни с кем. Даже если бы и захотел! Все знали, что у меня разбито сердце.
- Так ты, значит, все-таки хотел?.. О!
- Но это же так естественно, любимая.
- Но...
Он прижал девушку еще сильнее.
- Но никогда, дорогая моя, мне не удавалось быть помолвленным дважды за один вечер!
- Филипп, но это же невежливо, это меня... унижает!
Он рассмеялся.
- По-моему, ничуть. Клеона, скажи мне лучше, что ты так упорно прячешь в своем медальоне?
- Я хотела это сжечь, - пробормотала девушка.
- Но не сожгла?
- Нет. Я не смогла.
Она потянула за цепочку и извлекла из декольте медальон.
- Хочешь, открой и посмотри сам, Филипп.
Он открыл.
Наружу выпала прядь каштановых волос, завернутая в видавшую виды бумажку. Филипп развернул ее. - "Твой, до самой смерти, Филипп", - прочитал он. Клеона, любовь моя...
Девушка уткнулась ему в плечо.
- Твои волосы! - произнесла она.
- Посмотри на меня, Клеона!
Она подняла личико. Он смотрел на нее в полном восхищении.
- Ах, Клеона! Придется написать сонет, посвященный твоим прекрасным глазам!