— Прости… — поднимаю на него глаза.
— Есть, за что? — хмурится. Взъерошивая волосы, садится рядом. — Это тебе…
На колени мне ложится букет пионов. Кладу сверху руку, чтобы не упал.
— Спасибо…
Отцепляет мою серьгу.
Каким образом я всё испортила? Между нами так напряжённо… Совсем не так, как было. Смотрю на нежные цветы… Чувствую поцелуй в висок.
— Всё нормально… — ведёт ладонью по спине. — Я скоро подойду.
Уходит.
Очень хочется пить, но я не решаюсь пить коктейль, который принёс Костя. Ложусь на спинку шезлонга, обнимая большой букет. Пропустила сегодня учёбу… Захожу в мессенджер, чтобы уточнить у старосты, что было на пропущенных занятиях. И вижу несколько сообщений от Антона. Мне становится нехорошо…
Если это увидит Тимур? Нужно было оставить Антона заблокированным! Какая я глупая. Злясь на себя за эту оплошность, я, практически не читая, начинаю удалять сообщения Антона.
Господи… ну что он пишет?! Зачем?! Сказала же ему обо всём!
— Ляся… — со спины.
Мои пальцы замирают.
— А что ты делаешь?
Сердце разгоняется, панически колотясь в рёбра. Я теряю дар речи, не понимая, как оправдаться и что сказать. Отрицательно качаю головой.
— Дай, пожалуйста.
Протягиваю Тимуру телефон, опуская взгляд.
— Ты удаляешь переписки?
Опять отрицательно качаю головой. Не было переписок! Я удалила сообщения!
— Опять врёшь!
Его слова — как ножом по внутренностям. Мне становится очень обидно. И стыдно!
— Зачем ты удаляла?..
Открываю как рыба рот, подыскивая слова.
— Там было что-то такое, что мне бы не понравилось?
— Не было переписок. Он написал… и всё. Я удалила.
Садится рядом. Пренебрежительно откидывает телефон в сторону. Жилы на его шее напряжены.
— Но теперь я этого уже не узнаю, так?
— Я клянусь… — заглядываю ему в глаза.
— Я не понимаю, Лясь, зачем было так стремиться в мою постель, если внутри тебя другой мужчина? Объясни мне!
— Ты — муж… — шепчу я. — Ты внутри…
— Ложь! — взрывается, подскакивая с шезлонга.
— Не ложь! — испуганно качаю головой.
— Замолчи, Ляся.
Мой рот запечатывается. Его лицо идёт пятнами. Ладони хлопают по карманам
— Костя! Дай сигарету, — перехватывает идущего мимо Константина.
— Тимур, ты ж бросил?..
— Дай! — резко.
Тот протягивает ему пачку, недовольно вздыхая. С ужасом смотрю на то, как жадно Тимур курит, с ненавистью разглядывая сигарету в подрагивающих пальцах. У нас в семье никто не курил.
— Не надо, — шепчу я. — Прости меня. Я не хотела расстроить…
Слёзы начинают литься из глаз.
— Ну что ты плачешь, м?.. — зло.
Вытираю слёзы, чтобы не сердить его сильнее. В носу щиплет, дыхание срывается.
— Я не писала… — задыхаюсь я.
Садится рядом. Поднимает моё лицо за подбородок. Смотрит в глаза. Гневно.
— Я просто не догоняю! Я же тебя не принуждал. Наоборот. У тебя был выбор и возможность отказать мне. Зачем?! Ты же сама залезла в мою кровать.
От его слов мне становится окончательно плохо. Словно я дешёвая девка, а не жена. Сказка развеивается… Я не нахожу слов, чтобы объяснить ему.
— Ничего можешь не говорить. Я и сам всё знаю. Не маленький. Ты хотела чувствовать себя защищённой. Твой герой тебе этого не предложил. И ты решила взять это у меня. И тебе было плевать, что буду чувствовать я. Так?
И так, и не так!
— А я уж, идиот, придумал себе историю с чувствами. И, конечно же, ты ни в чём не виновата. У вас ведь положено так, да?! — тихо рявкает он мне в лицо.
— Гаранин! — подходит Костя. — Легче давай.
Тимур встаёт, разворачиваясь к Косте.
— Я говорю со своей женой и не надо… — проглатывает пару ругательств, — вмешиваться! Иди, куда шёл!
— Нет, — упрямо застывает Костя.
Подскакиваю и убегаю в номер. Падаю на кровать.
Как нужно было?? Как?! Где я неправильно поступила?.. От этого всего сводит от боли живот. Поджимаю ноги.
Через некоторое время заходит Тимур. Проходит мимо меня в ванную. Там шумит вода… Возвращается. Садится рядом. Ведёт рукой по плечу…
— Извини. Это ревность, — отрывисто.
— Я не писала ему… — прижимаю его ладонь к лицу. — Это не ложь. Я клянусь…
— Хорошо. Можно, я прочитаю эту переписку?
Протягиваю ему телефон. Просматривает, листая пальцем по экрану.
— Я удалила…
— Зачем?
— Чтобы ты не сердился… Хотела заблокировать.
— Почему не заблокировала?
— Не успела.
— А телефон Кости у тебя откуда? — с раздражением.
Господи!!
— Он… сказал… ты…
— Ладно… чёрт. Забудь.
— Прости меня.
— Не говори этого мне. Иначе я зациклюсь на том, что есть повод.
Отрицательно кручу головой. Ловлю его взгляд.
— Я люблю тебя.
Мне легко и правильно говорить это. От чистого сердца.
— Ах, Ляся… — болезненно морщится он, отрицательно качая головой. — Собирайся… Поедем домой. Не могу я что-то здесь оставаться.
Шмыгая носом, собираю вещи.
Что я сделала неправильно?
Глава 31 — Косяк (Тимур)
Молча веду тачку.
Ляся скромно села на заднее сиденье, пока я оставлял распоряжения.
На душе неспокойно… Как понять эту девочку? Такая прозрачная и открытая с одной стороны и полная терра инкогнита с другой. От её так легко брошенного признания в любви в груди огромный тяжёлый камень. Я всё могу понять. Всё! Могу понять, что нет пока у неё глубоких чувств. Что мне нужно их развить. Но просто расчёт сожрать не могу. Даже если он не в деньгах.
Да? И что теперь делать? Даже если это расчёт. Назад не отмотать.
Я загнался?..
Это всё потому, что втюхался по-полной. И теперь глаза не закрываются на некрасивые детали. Ни на её, ни на свои. Сразу — больно.
Притормаживаю на светофоре. Смотрю в зеркало дальнего вида. Она словно статуя — белая, неподвижная, даже практически не моргает.
— Ляся… как ты себя чувствуешь?
— Спасибо. Хорошо.
Как робот.
Вот! Опять больно. Обратная сторона кайфа от влюбленности!
Злюсь на себя, что неправильно с ней поговорил. И она закрылась. Это всё из-за Кости. Сорвало башню, когда увидел, что тянет к ней руки. Но она-то тут при чём? А потом этот чёртов её одногруппник…
Торможу на перекрёстке, пропуская машины по главной.
— Ляся…
— Да?
Что я хотел сказать? Ни хрена не хотел. Просто я хочу наладить близость между нами. Но меня до сих пор колбасит, и я не могу найти нужных слов. А может, они ей даже больше, чем мне, нужны сейчас.
— Лясь, всё хорошо.
Но тон у меня так себе… Не навевает ничего хорошего. Чёрт.
— Я иногда рычу, помнишь? Но не кусаю.
— Кусаешь… — выдыхает она, закрывая лицо ладонями.
— Нет, не кусаю.
— Почему тогда больно?..
Хороший вопрос… Вопрос на самом деле хороший. Ей тоже больно. А это вдохновляет. Меня немного отпускает.
— Пить хочешь?
— Да.
— Чего-то хочешь — не молчи, — протягиваю ей бутылочку воды. — Скажи.
— Нет, — вздрагивают её губы. В голосе вдруг появляется нотка болезненного протеста.
— Почему?
— Что ни скажу — всё не так!
Обидел… Набросился на девочку.
— Но вчера же было всё так, Лясь, правда?
— Когда мужчина хочет сорвать цветок, он склоняется. Когда сорвал — в этом уже нет необходимости.
Не в бровь, а в глаз! Но…
— Не в нашем случае. Я люблю тебя. Не надо обижаться.
— Как скажешь…
И гордо, и покорно, и с укором. Какая!! Это же надо — в два слова упаковать. Затыкаюсь, не найдя, чем парировать. Но подкипает!
Ладно. Приедем — извинюсь. Буду замаливать косяки! От этого барьера между нами меня и самого ломает. Расчёт — не расчёт… Надо просто двигаться дальше. Вернее, ближе друг к другу. Отпустить я всё равно не готов.
Заезжаю во двор. Паркуюсь между тачкой Аллы и тачкой Рената. Чуть-чуть шоркаясь зеркалами с обеими! Не дохрена ли в моём дворе тачек, что даже для моей нет места?