35. Марина
Просыпаюсь тридцать первого декабря в луже собственного пота. Слабость такая, что руку поднимаю с трудом, но температуры нет и градусник еле-еле переползает отметку тридцать шесть.
Вчера горела, а сегодня остываю, шучу про себя, пока замедленными движениями стаскиваю с кровати влажное белье и плетусь с этим огромным комом из простыни, наволочек и пододеяльника в ванную.
Теплый душ приводит в чувства, ощущаю себя почти хорошо и даже мысль о завтраке не вызывает отвращения. Заварив чай, делаю несколько бутербродов, и вместе с тарелкой и дымящейся кружкой возвращаюсь в комнату.
“Властелин колец” вчера был досмотрен, так что опять надо искать чем себя целый день развлекать. А сегодня ведь Новый год - надо что-то соответствующее…
Выбор падает на “Доктора Хауса”, потому что наблюдать за умным харизматичным мужиком - всегда праздник.
Врубаю первый сезон, уютно заворачиваясь в плед и чувствуя себя почти счастливой. Моя жизнь достаточно суматошна и иногда так тянет выпасть из неё хоть на пару дней. Что я сейчас с удовольствием и реализую.
Телефон с самого утра бесконечно мигает уведомлениями, поставленный на беззвучный режим. Где-то раз в час проверяю его, чтобы ответить на дежурные пожелания удачи и счастья в новом году и мстительно пересылаю обратно бездушные аляповатые открытки..
К обеду температура снова немного поднимается и меня вырубает.
Будит звонок в дверь.
Чертыхаясь, тяжело поднимаюсь и плетусь открывать. Кто там может быть? Миланка наверно решила забежать - проведать…
Лишь бы не Коля.
Сразу его не выставишь, а на милую беседу я вообще никак не настроена.
Не заглянув в глазок, распахиваю дверь и удивленно замираю от того, что мне прямо в нос тычется просто огромный букетище бледно-розовых роз. Свежий, вязкий цветочный аромат от него настолько сильный, что у меня даже нос пробивает, и я громко чихаю, едва успев прикрыть лицо ладонью.
- Будьте здоровы, - вежливо отзывается парнишка в форме курьера, которого замечаю только сейчас.
Протягивает мне букет. Растерянно беру двумя руками, потому что одной не обхватить. Смотрю на цветы, на парня…
- Точно мне? - с сомнением.
Парень на секунду хмурится и косится на номер моей квартиры на двери, потом хлопает глазами на меня.
- Лебедева Марина?
- Да…
- Вам. Ещё вот, - протягивает два бумажных пакета. Один красный без надписи, другой черный с логотипом фирмы женского белья “Agent Provocateur”.
Настаёт моя очередь растерянно хлопать глазами, потому что у меня просто нет знакомых, готовых столько потратить на моё белье. Может, просто пакет, а там что-нибудь с “Али Экспресса”?
А цветы?
Перевожу взгляд на нежные, упругие бутоны. Вряд ли они тоже-китайская подделка…
Не понимаю ничего!
- Это от кого? - поднимаю глаза на паренька.
Равнодушно пожимает плечами и вместо ответа подсовывает мне бланк и ручку.
- Распишитесь, пожалуйста…Ага…Спасибо! С наступающим!
- И вас…- бормочу, закрывая дверь.
Сердце бешено колотится, будто мне только что показали неопровержимые доказательства существования деда Мороза. Кладу букет на банкетку, с которой он чудом не валится из-за своих гигантских размеров и нетерпеливо приступаю к исследованию пакетов.
Женское во мне оказывается даже сильнее практически профессионального любопытства, поэтому начинаю с коробки с логотипом премиального белья. Дёргаю ленту, открываю и…Не могу сдержать шумный выдох, потому что там какое-то ажурное, прозрачное, невесомое бледно-розовое, чётко под цвет роз чудо в виде комплекта из бюстика, трусиков и пояса для чулков. Дотрагиваюсь пальцами, веду по вышивке. Даже на ощупь это что-то восхитительно эротичное…
Смотрю размер…Мой.
Мозг лихорадочно продуцирует варианты…
Запрещаю себе их перебирать раньше времени и открываю второй пакет. Там тоже коробка. Снимаю крышку и теперь наоборот не могу вздохнуть от того, каким кусачим жаром омывает всё тело. Щёки болезненно горят, глаза до рези впиваются в черный силиконовый кулак, покоящийся на красной бархатной подложке. Смотрю на него, и низ живота напряженно влажно тянет, в то время как мозг возмущенно ворчит, что этот ваш Тимур Тигранович - тот ещё пошляк!
Это что за намеки?!
Придурок…
Нет уж! Даже не мечтай…!
Расплываюсь в глупой улыбке, кусая губы. Хочется и ругать его, и хохотать. Внутри искрится столько всего сразу, что ведёт.
Беру из коробки этот жуткий инструмент для извращенцев и замечаю сбоку надпись красным маркером, оставленную острым, явно мужским почерком.
“С Новым годом, МммАрина. Не использовать без меня!”
И размашистая короткая подпись, в которой можно различить только первую букву “К”.
Не выдерживаю. Смеюсь. Какой самоуверенный, а!
В этот момент в комнате требовательно вибрирует телефон. Оставляю пока подарки в прихожей и иду посмотреть, кому я там понадобилась.
Колымов. Смахиваю зеленую трубку.
- Здравствуйте, Вячеслав Арнольдович, с наступающим!
- И тебя, Марин. Что, получше уже? Голос такой живой…
- Да, намного, - подтверждаю. не в силах перестать улыбаться.
- Ну сейчас ещё лучше будет. У меня для тебя подарок новогодний, - интригует шеф.
- Какой???
- Представляешь, сейчас звонил Керефов. Ну тот, что у фейсов наживкой был. Сказал, что Кириллов разрешил после праздников дать ему нам интервью. И сделать передачу…Они там, конечно, очертят, что можно говорить, что нет, но сам факт! - по голосу Колымова я понимаю, что он там от радости чуть не прыгает, я же наоборот оседаю на ослабевших ногах на диван.
Просто не могу поверить. Это…правда? Боже…
- Только условие одно поставили, - продолжает тем временем Вячеслав Арнольдович.
- Какое? - настораживаюсь.
- Интервью Керефов даст только тебе.
Когда шеф это говорит, у меня начинает шуметь в ушах - от волнения, радости, смущения и даже чуть-чуть злости, что Тимур, похоже, просто закусился и решил добиться своего. Скорее всего из принципа.
Отказала, да?
Ему наверно лет с десяти ни в чем не отказывали, вот он и…
- Ориентировочно девятого числа. Сейчас Керефов улетает на все праздники, а когда вернётся, то, - голос Колымова долетает как сквозь толщу воды с трудом пробиваясь сквозь поток моих лихорадочных мыслей, - Но это и хорошо. Как раз подготовимся. Жду тебя третьего в студии. Начнем. Марин…Ты там слышишь меня?
- Да, конечно. Третьего. Спасибо…Ещё раз с наступающим!
- И тебя, Мариш.
36. Тимур
36. Тимур
- Тимур Тигранович, с наступившим! - Славка, наш корпоративный водитель, крепко пожимает мне руку, улыбаясь, и подхватывает чемодан, чтобы загрузить в подогнанный минивэн, - Как долетели?
- Да сам знаешь как, - с удовольствием потягиваясь, прежде чем залезть в салон, - Два раза вылет переносили, четыре часа в итоге в аэропорту просидел.
- Да -а-а, - тянет парень с вежливой сочувствующей интонацией, - Это они могут. А отдохнули?
- Отдыхать - не работать, - пока занимаю своё место, выдаю дежурную фразу, намекая, что разговор окончен.
Славка - он хоть совсем молодой, но из понятливых. Кивает и затыкается, полностью переключаясь на свои непосредственные обязанности.
- Вас сразу домой? - интересуется только.
- Да.
Пока пробираемся по Московскому, проверяю телефон. На дворе седьмое января, и мессенджеры забиты ничего не значащими для меня поздравлениями с рождеством от знакомый, коллег и партнером. Ненавижу отвечать, но приходится. Мстительно выбираю самое тяжелое нудное видео, которое только попадается мне в поисковике при беглом обзоре.
Отписываюсь матери, что долетел. Даже если вам через три года сорок, вы все равно не освобождаетесь от этой святой обязанности.
Родители остались у Дамира в гостях вместе с семьями ещё одного моего брата и сестры, а я улетел из Сочи на два дня раньше, так как мне завтра необходимо заскочить к Кириллову и обсудить будущее интервью.