Читать интересную книгу Злые песни Гийома дю Вентре - Юрий Вейнерт

13. Мой заимодавец, или Клевета неблагодарного

В библейских рощах Тигра и Евфрата,Где возвышался золотой телец(Богатства символ, чванства и разврата),Меж прочих жил отъявленный подлец.

Когда Господь, разгневанный вселенной,Обрушил гнев небес на Вавилон,Бежать успел один лишь старый слон,И на спине его — подлец отменный.

С тех пор в Париже, не страшась тюрьмы,Подлец паук раскинул паутину.Меня он выжал досуха, скотина, —Он кровь сосёт! Но… он даёт взаймы.

Поэты Франции! Доколь терпеть пиавку?!На штурм! На Мост Менял! В седьмую лавку!

14. Benedictus 9)

Благодарю тебя, Создатель мой,За то, что под задорным галльским солнцем(Под самой легкомысленной звездой!)Родился я поэтом и гасконцем!

За страсть к Свободе, за судьбы стремнины,За герб дворянский, за плевки врагов,За поцелуи женские, за вина,И за моё неверие в богов,

За мой язык французский, злой и сочный,За рифм неиссякаемый источник, —Твои дары пошли поэту впрок!

Мне на земле не скучно, слава Богу, —Неплохо ты снабдил меня в дорогу!Одно забыл: наполнить кошелёк.

15. Последнее желание

Мне хочется лежать в моей ГаскониВ могиле скромной, в глубине лесов,И слушать, как столетний ясень стонет,И слышать шелест трав и свист щеглов…

Нет, — в даль глядеть с высокого обрываНа горизонт, изогнутый дугой,Чтоб предо мной о скалы в час приливаДробился бы безудержный прибой…

Нет, нет! На всём скаку, с мечом прадедовВ слепой отваге на врага лететь!Услышать, падая: «Сакр Дьё! Победа!»,Под лязг мечей и копий умереть!

Ну, а пока я жив — с Жерменой нежнойЛежать бы я хотел. Но — безнадежно!

16. Mea Culpa 10)

Чтоб в рай попасть мне — множество помех:Лень, гордость, ненависть, чревоугодье,Любовь к тебе и — самый тяжкий грех —Неутолимая любовь к Свободе.

Ленив я. Каюсь: здесь моя вина.Горд. Где найти смиренье дворянину?Как обойтись французу без вина,Когда он пил на собственных крестинах?

Любить врагов? Об этом умолчу!С рожденья не умел. И не жалею.В любви к тебе признаться? Не хочу:Тебе признайся — будешь мучить злее.

Отречься от Свободы? Ну уж нет:Пусть лучше в пекле жарится поэт!

17. Лавры

Когда актёр, слюной со сцены брызжаИ петуха пуская на верхах,Вентре читает — смех берёт и страх:Как я талант свой глупый ненавижу!

Когда восторженно мне шепчут вследЗабытые поклонниками дамы:«Взгляни, ma chere, — Вентре! Ну да,тот самый…Красавец, правда? но увы, поэт!»

Или король потреплет по плечу:«Любовник муз!» — что делать мне? МолчуСо стиснутыми в бешенстве зубами.

«Стихи, стихам, стихами, для стихов…»Побрал бы чёрт всех этих знатоков!Меня давно тошнит от них… стихами.

18. Мой гороскоп

Мне недоступен ход светил небесных —Я тайны звездочётов не постиг.И в чёрной магии я ни бельмеса,И даже белых не читаю книг.

Гадать на пальцах — не в моей натуре.И если вдруг подскажет гороскоп,Что на Земле произойдёт потоп,Когда к Тельцу приблизится Меркурий, —

Не стану гоготать, как римский гусь,Ни сна, ни аппетита не лишусь,Не откажусь и от спиртных напитков:

Зачем считать созвездья в небесах?На что мне тексты обветшалых свитков?Свою судьбу прочту — в твоих глазах.

19. Синяя страна

Когда-нибудь всё брошу и уеду —По свету Синюю страну искать,Где нету ни солдат, ни людоедов,Где никого не надо убивать.

Там не найдёшь евангелий и библий,И ни придворных нет, ни королей.Попы там от безденежья погибли,Зато Вентре в почёте и Рабле.

Там в реках не вода течёт, а вина;На ветках — жареные каплуныВисят, как яблоки… Париж покину,Но не найду нигде такой страны!

А если б и нашёл… вздыхаю с грустью:Французов и ослов туда не пустят!

20. Накануне

Над Францией — предгрозовая тишь…Что будет? Голод, мор, война, холера?Над бездною качается Париж —Так на волнах качается галера:

Уключин скрип, усталых вёсел всплеск,И монотонно-горестное пеньёГалерников, прикованных к сиденьям,И моря нестерпимо знойный блеск…

Надежды нет: с плавучею тюрьмойРабы навек повенчаны СудьбойИ с ней погибнут — нет пути иного!

…Вот так и я погибну, мой Париж:Утонешь ли в крови или сгоришь —Я телом и душой к тебе прикован!

21. Мои стихи

Агриппе д'Обинье

Сто лет спустя школяр или поэт —Не Альда ли Мануция 11) потомок? —Из недр архивных извлечёт на светМоих сонетов уцелевший томик.

Сквозь мрак веков, раскрыв забвенья гроб,Воскреснет дю Вентре на книжной полке.Ханжи-философы нахмурят лоб,А молодёжь полюбит втихомолку:

Я гнев и гордость властно в ней зажгу —Пускай без страха вденет ногу в стремя,Пусть бросит жизнь наперерез врагу!..Как колокол в дни бедствия звеня,

Стихи мои встают навстречу дням:Готовься к бою, сумрачное Время!

22. Усердный ученик

Палач купил в Марселе обезьяну:«— Ну что за умница! и так ловка!Вот будет радость деток велика,Когда её учить проказам стану!..»

Недолго тёрла бойкая плутовкаХвостатым задом школьную скамью:Стащила у хозяина верёвкуИ… за ночь удушила всю семью.

…Болтают, обезьяны входят в моду.Я слышал: не жалея средств и сил,Карл Валуа готовит для народаЗабаву наподобие Васси 12).

Молитесь, дети: Господи, спасиОт обезьян де Гизовой породы!

23. Напрасный труд

Бог сто веков наводит свой порядок:Послал потоп, на ранги разделилГоспод и чернь, непьющих и кутил,Завёл чертей и ангелов отряды —Порядка всё ж никак не водворил:

Воруют все, кинжалом сводят счёты,Принц с девкой спит, с маркизою — пастух,Империями правят идиоты,Попы жиреют, мрут в нужде сироты,И Господа ругают хамы вслух.

…Когда дворцы и церкви будут срыты,Порядок водворится — без господ:Давно подозревает мой народ,Что лучше быть не набожным, но сытым.

24. Вороньё

Гиз-дурачок и жирный кардинал,Святейший Лис, сколачивают Лигу:Готовят нам, французам, рабства иго,А Родине — кровавый карнавал.

Их королева-мать снабжает ядом,Брат короля им свой совет несёт,Испанцы платят золотом за всё —Каких ещё помощников им надо?

Попы, солдаты — каждый рвёт своё.Над трупами жиреет вороньё,И бродят по дорогам толпы нищих.Растут нужда и горе с каждым днём.

Когда ж ты поумнеешь, Жак Боном 13)?Не время ль кулаки размять, дружище?

25. 1572, Августа 24-е

Огнём и сталью пахнут эти дни.Кресты, костры — и кровь. Идёт охота:Католик убивает гугенотаПод колокол аббатства Сен-Дени.

Король перебирает зёрна чёток,Француза на француза натравив…Смотри, мясник, — не сбиться бы со счёта!Смотри, не захлебнуться бы в крови!

Я всё не верю: правда или бредниВесь этот ад? Чтоб жизнь свою спасти,Наваррский вынужден идти к обедне!А Колиньи 14) переплывает Стикс…

Придёт ли день, когда в стране моейНе станет ни попов, ни королей?!

26. Обет