«Ох, и наслушаюсь же я теперь от его величества о своей самоуверенности! — В отчаянии подумала Александра. — Но это же казалось так просто! Максим Петрович всегда был добр ко мне, да он мне почти как дедушка! А я почему-то сижу, как последняя дура, и не могу заставить себя сказать лишнее слово!»
Бездонная пучина отчаяния разверзлась перед ней, а сомнения, точно чёрные волны в бурю, подталкивали её — ещё немного, ещё чуть-чуть, и она с позором встанет и сбежит, так и не выполнив обещания, данного Мишелю. Ничего Максим Петрович ей не скажет. Да и кто она такая, чтобы он перед ней откровенничал?! Чёрные волны развезлись, и вот он уже — последний шаг навстречу отчаянию…
И тут Рихтер вдруг заговорил. То есть, не голосом, конечно, но жестами. Руки его, казавшиеся такими грубыми и большими, принялись жестикулировать так ловко, быстро и изящно, что Александра едва поспевала схватывать, и не сразу поняла, что он имел в виду. Морщинка залегла между её бровями, она лихорадочно соображала, вспоминая из прошлой жизни, что означает тот или иной жест, какую букву, какое слово… А Максима Петровича точно прорвало — он жестикулировал, что называется, без умолку, сопровождая свой рассказ болезненной гримасой отчаяния и чем-то, отдалённо напоминающим сострадание на своём сухом старом лице. Жестикулировал, и не желал повторяться, когда она его не понимала. Он был слишком, слишком возбуждён.
Давненько за ним такого не наблюдалось! И в ту пору, когда он лежал со сломанным позвоночником, прикованный к больничной койке, и то был спокойнее, жестами рассуждая о собственной судьбе. Гораздо спокойнее. В десятки тысяч раз.
Саша вновь нахмурилась, отгоняя прочь ненужные мысли, и принялась внимательно следить за его движениями.
«…всегда знал, что это случится… предупреждал её… до добра не доведёт… за всё в этой жизни придётся платить, рано или поздно… не слушала… не послушала… она никогда никого не слушала… считала себя в праве… и, наверное, была в праве… так я думал эти годы… но когда она умерла… конечно, мне ясно, из-за чего… я понял, что она ошибалась… тогда — она ошибалась… а я был прав… мы были правы… когда отговаривали…»
Для Мишеля эта безумная жестикуляция не значила ровным счётом ничего, он довольно скептически смотрел на пожилого мужчину, то и дело тыкающего себя пальцем в грудь, и совершая какие-то безумные взмахи руками, то вокруг своей головы, то возле плеча. Со стороны было похоже, что он попросту бьётся в конвульсиях, и Мишеля несказано удивило, когда Александра переспросила его:
— Отговаривали от чего?
Максим Петрович с тоской посмотрел на Мишеля, точно он знал ответ, а Мишель, в свою очередь, с безграничным удивлением посмотрел на Александру. Она его понимала?! Понимала всю эту тарабарщину, заведомо не имеющую смысла?!
Поскольку Рихтер смотрел на Мишеля и не отвечал, Александра проследила за его взглядом и предположила:
— От свадьбы с Гордеевым?
Максим Петрович всколыхнулся, перевёл взгляд обратно на неё, и категорично затряс головой. Руки его снова заплясали в небывалом танце.
«От свадьбы?! Нет, нет, она к тому времени уже была замужем, целый год как была замужем. И он здесь совершенно не при чём. Есть люди пострашнее. Есть преступления пострашнее. Есть ошибки пострашнее!»
Опять непонятно. Или это из-за того, что она уже порядком не практиковалась, и разучилась понимать язык жестов, который раньше знала так хорошо?
Рихтер, со своей стороны, сомнения её прекрасно видел. Видел, и ничего не мог поделать. Рассказчик из него и в лучшие годы был никакой, а без языка — и подавно. Он в отчаянии махнул рукой — и этот жест на этот раз ничего не означал, кроме безнадёжности. Но безнадёжности не из-за Сашиной беспросветной глупости, а из-за собственного неумения довести до неё нужную информацию. Слова подбирались с трудом. И вряд ли он смог бы справиться со своими чувствами, и рассказать ей лучше, если бы у него даже был голос.
О, нет, не смог бы. Столько лет прошло, а старые страхи и воспоминания были по-прежнему остры и свежи.
Максим Петрович постарался успокоиться, сделал глубокий вдох, и кивнул Александре — дескать, подожди, давай попробуем снова.
«Что ты вообще о ней знала?»
— Ничего. — Сразу же сказала она. — Только имя.
«А он?»
Волконский? Уж, наверное, побольше — родной сын, всё-таки!
— Понятия не имею. — Вновь отозвалась она. — Мы только позавчера познакомились.
«То есть, он не в курсе? Ах, да. (Несколько кивков подряд, в такт собственным умозаключениям) Иначе его бы здесь и не было! Разумеется, он не знает, и не догадывается даже. Бедный мальчик. (Сочувственное покачивание головой из стороны в сторону, затем — решимость, вспыхнувшая в глазах) Если она хотела, чтобы я рассказал — я расскажу! Она бы всё равно не смогла. Она ведь хотела… но всякий раз решимости не хватало… Да и как о таком скажешь?»
— О чём? — Окончательно запутавшись, спросила Александра, кажется, перебив Максима Петровича с его непонятным рассказом. Он снова послушно кивнул, и, поднявшись со своего места, заковылял к стене, опираясь о свою верную трость. На стене, прямо над камином, висела огромная карта. Раньше, ещё до репетиторства у Юлии Николаевны, он преподавал географию в школе. Немецкий и географию. Учителей не хватало, а географом Максим Петрович был таким же отменным, как и немцем. Карта осталась ещё с прошлых времён.
— Ничего не понимаю. — Признался Мишель, склонившись к Александре. Она почувствовала его дыхание на своей шее, и слегка вздрогнула, но, впрочем, тотчас же взяла себя в руки и подняла голову.
— Я тоже. — Прошептала она, но Максим Петрович, привлекая к себе внимание, постучал набалдашником трости по стене. Молодые люди тотчас же синхронно повернулись к нему, как по команде. Рихтер довольно улыбнулся, острый конец трости взлетел вверх, и упёрся в одну из точек на карте. Александра напрягла зрение, вглядываясь в надпись, но прежде чем она успела что-либо разглядеть, Мишель порадовал своими исключительными познаниями в географии.
— Румыния. — Сказал он. Рихтер довольно кивнул, и указал на конкрентный город. — Букарешт. Столица.
Рихтер снова послушно закивал. И, подняв указательный палец, точно в голову ему пришла какая-то идея, вновь вскинул свою трость, вооружившись ей, как указкой. Сверху карту венчала надпись: «Карта мира, 1869 г.», и острый конец тросточки потянулся к цифрам. Один. Восемь. Снова восемь. И — девять.
— Восемьдесят девятый год? — Уточнила Александра. Рихтер просиял и снова поднял указательный палец, подчёркивая важность этого момента, и, на всякий случай, ещё пару раз ткнул импровизированной указкой в румынскую столицу. — То есть, что-то, что случилось в восемьдесят девятом году, случилось там?