Читать интересную книгу Осколки - Глеб Бобров

Схоронили за кладбищем,

Схоронили за кладбищем,Люд к лапше не пришел,И родня тоже — та ещё,Будто он не крещён…Люд друг дружку науськивал:Во грехе, мол, ушел…Как же это по-русски, бля,Как же не хорошо…

* * *

Саланг опять с разлукой спутал снежность…А в кружках кишмишовка — местный «чай»…Щетина щек не спрячет братства нежность…Горчинка радости как горный молочайГраненым краем режет — острый скальпель…Понять непонятых не тужится страна…Окно февральское… тепло… плесни «пять капель»…У горя есть святые имена…А веры нет… а верить очень надо…И надо жить, тем более любить…Мне сон принес лихой азарт засады…Я тоже знал — меня им не убить…Нам не простят наивность философий,И не поймут, и хрен с ним, у войны…Бача, мне не понять гражданский кофе…«ЗА РОДИНУ!!!»… и капля тишины…

Кофе по-афгански

…а мы с тобою просто пили кофепод звездами, что ярче трассеров…там кипень облаков и то по крохам…а радости — сто сорок коробов…а мы с тобою просто пили кофе…и не было колонн, ночных засад…случалось, загорали мы неплохов тени дворцов, под нежностью наяд…а в основном, мы просто пили кофе…излетом донимали «мухи» нас,от кофеина мы едва не сдохли —он рвал сердца, как траки рвал фугас…но мы с тобою просто пили кофе…и ждали писем, вскрытых в основном…кто их вскрывал — душманы или блохи?мы ничего не ведали о том…ведь мы с тобою просто пили кофе,когда после засад, да на допрос…и особист, как академик Йоффе,на атомы щепил нас на донос…а мы с тобою просто пили кофе…мы «Чарльз» не признавали за угар…ты высказал мне все безмолвным вздохом:про свой Саланг, Газни и Кандагар…бронежилет, расстрелянный на строфы —«ошибкой» окантован роковой…давай, бача, по Третьему… и кофе…мы пить его приучены войной…

Одномолчане

Почему молчишь? Морозы? Нас тоже до… стали. Обещают, суки, до 37 ночью. Серьёзно, по хате хожу в унтах — плюс восемь!

(Сергей К. - живая легенда, настоящий герой, автор и исполнитель «народных» песен, хороший человек).

«Почему молчу? Ты прав. Морозы» —Легче оправданья не найти…

Два фрагмента из афганской прозы:Я — строка. Два тома толстых — ты…

Есть о чем кричать. Слышней — молчанье.Сердцу не придумали беруш.Все мы с той поры однополчане.Есть у нас и крестный — Гиндукуш.

Мы — антитела и антитезы.Отторженцы мира и войны.Наглухо промерзшие протезы.Отчеств не имевшие сыны.

Что же до письма… пишу, Серега,Вон их целый ворох на душе…В череде мутаций интердолгаФраз «недострелённое» клише.

Снегу намело. Дела. Работа.Быт спокойный все не пристает.Память, словно пуля на излете —Ранит, а до смерти не убьет.

Так вот и молчим. Одномолчане.Выскажемся — зряшно — не поймут.Вот уже морозы полегчали.Выживем, бача… по одному.

Площадка футбольная как промокашка

Площадка футбольная как промокашка,Поодаль — дыра прямо в землю — люк.Дыра — это дверь. Там живет дядя Сашка.Уже и не бомж — просто жизненный глюк.Откуда он тут, из какого исчадья?Контужен в Афгане. Потом бизнесмен.Теперь он для школьников леший и дядя,Подмена понятий, подмена подмен.О подвигах Сашки написано в прозе,Что много геройского сделал в горах,Теперь вот в дыре. Пережить бы морозы.И душу излить под бутылку в стихах.Рад: где-то надыбал осьмушку батона —На сутки запас — дяде Сашке и вшам.Калачик судьбы на подстилке картоннойС надеждой в кармане, что скоро весна…Он умер. Едва не дожив до рассвета.Так хочется жить!? — он у неба просил.Но занят был Бог. Строил планы на лето.И слушал о дятлах доклад «би-би-си»…

Там небо ниже

Там небо нижеНа три тысячи шагов.Там звезды ближеОблаков.А у ручьяОстался следМоей ноги,Оторванной войной…Потом решили, что ничья —Победы нет…Зной.Бред.Панджшерский снег ночной пурги…И на рассвете жизни-вдруг-ни зги.Отравы бы.Куда девать мне сапогиПравые?..Потом убили Рохлина.Жена.Вроде бы.Уж лучше б там — на Ургуне —Война…Плохо мне.Родина!

…вопрос решен… и мы уже не там…

…вопрос решен… и мы уже не там……наш вид давно пошел на вымирание……потертое клеймо на нас — «афган»……салам, по совместительству дехканин!..…не помнишь?.. мне б такое позабыть…

…закусываю яблоком моченымграненый до сивушестости быт…и сам дивлюсь живучести печенок…

…но более — живучести химер……какое там — «знай выпитому меру»……мы родом из пустой эпохи мер……потомки чистых опытов Пастера……засунуться бы в колбу и молчать……но колбы извели… оскомий мыслей……дехканин, а по-нашему «бача»,…ты в памяти до пика нервных систул……но радуюсь, когда увижу взгляд,…который мне паролем бьет по роже:в нем счастья свет увиденных Плеядв предутренней росе на длани Божьей…и пафосность уместна тут вполне —оставшихся живыми после боя…

дехканин, ты не помнишь о войне…и правильно, родной, ведь Бог — с тобою…

а я пока до веры не дожил…мне б рядом оказаться на Дороге…

и Дух отдать, пусть веки Бога дрогнут…ведь он со мной в Чистилище служил…

Выполнять боевую задачу

Мы спокойны пока — не впервой нам в десант —Впереди еще где-то потеха…А пока нет запалов в груди у гранат,И желает «броня» нам успеха.Зубы месят раствор — это пыль со слюной —Рот как-будто бетономешалка,А вчера написали мы в письмах домой,Что тепло здесь и даже жарко…А сегодня — десант. Что ж, не нам тут решать,Не базар тут, и мы не судачим.Эти мысли нам будут постыдно мешатьВыполнять боевую задачу…Прилетели удачно, не сбили нас влет.Вы — шакалы теперь, а мы — волки,И запал душу в клочья гранатную рвет,Чтобы рвали шакалов осколки.Трех гранат мне не нужно секунды считать,Ну, а если придется вдруг туго,Я четвертую буду с собою взрывать,Подпустивши поближе паскуду.И когда подоспеют, чуть-чуть опоздав,Молча будут разглядывать груды,Мое сердце, средь клочьев чужих опознав,Все поймут, как я жил в те секунды.И рассказами будут других ублажать,Даже орден пришлют моей маме…А ведь как не хотелось мне пальцы разжать,Как хотелось мне жить вместе с вами…Я еще столько смог бы вам, люди, сказать,Но шакалы уж рядом маячат.Мысли — прочь! они будут мне только мешатьВыполнять боевую задачу…Свои пальцы разжал я другою рукой,Той, которая к сердцу поближе,Сухо щелкнул запал, и секунды рекой,Их четыре, одна другой жиже…Мысль мелькнула «еще ведь не поздно бросать»,Только сердце решило иначе —Мысли — прочь! они будут тебе лишь мешатьВыполнять боевую задачу.Вспомнят хлопцы о том, что любил я мечтатьИ стихи сочинять тем паче…Эти мысли уже будут им помогатьВыполнять боевую задачу…

1985

Труба (Минометчик)

Сашка — богач. Отвалили сполнаВоину за заслуги.Не до слюнтяйства — война как война.Сашка — из-под Калуги.Он и не хнычет. Расчет как расчет,Сашке не до вопросов,Нужен в горах его миномет —«Поднос» у духов под носом.Вот и несет он, сдыхая, плиту…Жар — даже кости ломит,Сашку не сломят. На высотуОн доползет и в коме.Надо. И пусть нет во фляге на пот,Сгустками кровь в аорте,Он не умеет летать — ползет,Ношей согбенный чертик.И не до ангелов, и не до крыл,Адово — все по штату…Сколько же не человечьих силВыдано Сашке по блату?Он бы и умер давно, но дойдет…Выживет, знай «афганца»!Знают. И выдадут. Под расчет.Чеками. Девять двадцать…

84-86