Читать интересную книгу Крым-2. Остров Головорезов - Никита Аверин

Над крышами домов виднелись столбы дыма: противник об­стреливал окраины цитадели, скорее всего, пытался разрушить не­приступные стены. Где-то кипел ожесточенный бой: трещали авто­маты, басовито гудел пулемет, слышались одиночные хлопки руч­ных гранат. Сухо щелкали снайперские винтовки.

—  Копать-колотить! — Пошта добежал до угла, выдохнул, выглянул.

Инстинкты велели прижаться к стене, чтобы не зацепило шальной пулей, но Пошта знал, что делать этого не следует. Пуля — не биллиардный шар, угол падения которого всегда равен углу отра­жения. Пуля же, остроконечная автоматная пуля со стальным сер­дечником, попадая в стену, рикошетит под непредсказуемым углом и чаще всего летит дальше вдоль стены, на расстоянии где-то в полметра. Поэтому ближе, чем на полметра, к стене во время боя прижиматься опасно — не пуля, так осколки кирпича заденут обя­зательно.

— Чего встал? — прикрикнул на него Телеграф.

— Вроде можно, — оценил обстановку Пошта и крикнул: — Вперед!

Короткими перебежками от укрытия до укрытия Пошта, Теле­граф и еще трое молодых листонош добежали до арсенала. Там ца­рил хорошо организованный бардак: все, кто успел добраться до складов оружия, спешно хватали хоть что-нибудь, что под руку подвернется, и спешили на посты. Контейнер, ошалевший от тако­го наплыва клиентов, проявлял чудеса щедрости и ловкости, следя за тем, чтобы листоноши не схватили, скажем, патроны не того ка­либра, или что-нибудь совсем уж эдакое, из чего только стрелять полгода учиться надо, а попадать — так целых два.

То, что Пошта, Штемпель и Бандеролька отобрали для экспеди­ции, сейчас хранилось уже в багажнике «Мародера», то бишь — слишком далеко. Поэтому Пошта, оценив иронию ситуации (выбирали-выбирали, выбрали, спрятали, а теперь будем воевать чем попало) схватил с полки первый попавшийся «калаш», старый «лифчик» с четырьмя кармашками — в каждом по два магазина, итого восемь и один в автомате, двести семьдесят патронов, долж­но хватить на какое-то время — и выскочил на улицу.

По боевому расписанию Поште следовало охранять Южные во­рота. По идее, Штемпель и Бандеролька уже должны были быть там. Телеграф, подписавшись на экспедицию, тем самым признал главенство Пошты и последовал за ним.

Когда они добежали до Южных ворот цитадели, их ждал сюр­приз: ворот больше не было. Их разбомбили в щепки, и только два блиндажа из мешков с песком уцелели. В одном блиндаже сидела Бандеролька с древней трехлинейкой в руках, а в другом — Штем­пель с пулеметом и парочкой выстрелов для РПГ. Самого гранато­мета у него не было.

— Прибыл! — доложил Пошта, врываясь в блиндаж Штемпеля. Краем глаза он увидел, что Телеграф решил пойти на помощь Бан­дерольке.

— Ленту подай, — спокойно попросил Штемпель, отрываясь на секунду от стрельбы.

Пошта схватил с пола цинк с патронами, откинул крышку и протянул другу ленту. Штемпель прекратил стрелять длинными очередями, откинул затвор пулемета — изнутри пыхнуло жаром, как из доменной печи — и деловито стал менять ленту. Пошта за­нял позицию и начал постреливать короткими, в три выстрела, очередями по бегающим в дыму фигуркам.

—  С кем воюем? — осведомился он.

—  Фиг их знает, — ответил Штемпель, возвращая пулемет на бруствер. — По-моему, татары...

—  Татары? Египеткая сила! — удивился Пошта. — С какого пе­репугу? Чего им здесь надо? Я бы еще понял, если казаки...

—  А почему казаки? — спросил Штемпель.

—  Да так... Был вчера один инцидент, — уклончиво ответил По­шта, не вдаваясь в подробности. — А почему ты решил, что это та­тары?

—  Лопочут не по-нашему. Тут один пробрался через стену — кошку закинул, по веревке залез, двоих наших успел положить, ножом, прикинь! Так вот он перед смертью — Бандеролька ему башку прострелила — крикнул чего-то типа «аллах акбар». Ну кто еще, если не татары?

«Совсем хан Гирей с ума спятил, — решил Пошта. Додуматься надо — на листонош нападать! Чего ж им всем у нас надо?».

Как чего! Перфокарта им нужна. Карта бункеров. Технология. Власть над миром.

Но откуда они о ней узнали?!

Возможно, среди листонош завелся «крот».

Самая мерзкая мысль на свете. После нее перестаешь доверять братьям, товарищам, друзьям. Начинаешь всех подозревать. Пара­лизуешь весь клан одной фразой.

«Нет, об этом я подумаю завтра, — решил Пошта. — Если дожи­ву. И вслух пока произносить не буду. Потому что это пока даже не предположение, а так — догадка, основанная на интуиции».

Пока займемся делами насущными.

—  Сколько их, не прикидывал? — спросил Пошта, меняя магазин

—  Сложно сказать, они пока особо не высовываются, — ответил Штемпель.

—  А где наша артиллерия?

В клане листонош было целых две пушки — обе стреляли, но ездила только одна. Постоянный предмет шуток и повод для на­смешек над Контейнером — ему еще предлагали подводной лод­кой обзавестись, куда ж без нее в степи! А вот и дошутились — сей­час бы пальнуть по позициям противника парочкой подкалиберных, а потом еще парочкой осколочных — и вопрос бы снялся сам собой.

— Кончилась артиллерия, — Штемпель резко дернул подбо­родком. — Первую гаубицу накрыли первым же залпом из мино­мета, как будто специально целились и знали, где она стоит. А вто­рая — безоткатка — взорвалась при собственном выстреле. Что-то в стволе.

«Пахнет диверсией», — подумал Пошта, но промолчал.

— Эти черти, — продолжал говорить в перерывах между очере­дями Штемпель — разбомбили все сторожевые вышки и блокпо­сты, взорвали ворота. Но саму цитадель не трогали — видно, что-то им тут надо. Или кто-то. Но, я думаю, у них с боеприпасом напря­женка. Видно, нашли где-то армейский склад, да весь и выпуляли. Сейчас в штыковую пойдут, мы их и положим. У нас-то патронов поболе будет, да и обороняться всегда легче, чем наступать.

Но тут случилось непредвиденное. Атака татар вроде захлебнулась, сменившись короткими наглыми вылазками, которые листоноши пресекали в зародыше. Татары залегли и вяло постре­ливали по блиндажу, Бандеролька отвечала точными выстрела­ми из трехлинейки (все-таки Штемпель в ней не ошибся — дев­чонка прирожденный снайпер). Казалось, вот-вот и татарское начальство, какой-нибудь там юз-баши или он-баши — Пошта не помнил, как точно в Ханстве называются десятники и сотники — даст команду отступать, но у мусульман нашелся свой козырь в рукаве.

БТР!

Древний, весь побитый, латаный-перелатаный, пятнистого серо-буро-малинового цвета, он выполз из клубов дыма, натужно воя движком и фыркая выхлопом.

На башне БТРа стоял, как и полагается, пулемет КПВТ — калибра двенадцать целых и семь десятых миллиметра. Такая дурища разнесет блиндаж из мешков с песком с одной очереди.

—  Где РПГ?! — заорал Пошта, хватая выстрелы к вышеозначен­ному оружию.

—  За воротами валяется, — ответил Штемпель. — Гранатометчик, салага неопытный, выскочил — вот его и убило.

—  Прикрой меня, я сгоняю!

—  С ума сошел?! — закричал Штемпель, но Пошта уже выско­чил из блиндажа.

В беготне под пулями есть один секрет: каждые два шага надо менять направление бега, а каждые пять-шесть — уровень своей головы относительно поверхности земли, то бишь приседать, ку­выркаться, ползать по-пластунски и так далее. От шальной пули это, конечно, не спасет — но на то она и шальная; а вот от снайпе­ра — очень даже.

На том месте, где когда-то были Южные ворота цитадели листонош, сейчас зияли воронки от бомб. Возле одной из воронок лежал убитый. Пошта кувыркнулся в сторону трупа, спрыгнул в воронку и стащил тело противника за собой. Над головой рассерженным осами гудели пули.

Пошта сорвал с трупа маску. Точно, татарин! Так, а что у тебя» разгрузе? Аптечка, сухпай, малая пехотная лопатка, ошибочно именуемая саперной, ты что, дружок, не на войну, а на строительные работы собрался? Ага, вот они. Дымовые шашки. То, что мне нужно.

Каждая дымовуха представляла собой алюминиевый цилиндр сантиметров двадцати в длину и около пяти — в диаметре. Пошта выдернул зубами оба запальных шнура и швырнул дымовые шашки в сторону неторопливо приближающегося БТРа.

Когда поле боя основательно заволокло серым дымом, Пошта продолжил свой бег с кувырками и так далее к убитому гранато­метчику. Тому на вид было лет двадцать. Неудивительно, что пацан сглупил и решил идти в атаку. А вот и РПГ, заряженный, маль­чишка даже выстрелить не успел.

Пошта подхватил гранатомет, встал на одно колено, поймал в прицел уродливую тушу бронетранспортера.

Выстрел! И ракета, оставив после себя густой белый след, про­неслась в паре сантиметров от брони.

Мимо! Ну что ж за день сегодня такой!

Бронетранспортер, оценив угрозу, начал разворачивать башню с КПВТ в сторону Пошты.

А взять с собой пару запасных выстрелов Пошта, конечно же, не догадался. Вот что значит принимать решения впопыхах!