Читать интересную книгу Черные яйца - Алексей Рыбин

Пролетарий, сидящий теперь за спинами Маркизы и Огурцова, вдруг тяжело закашлялся, заперхал, сплюнул на пол и что-то пробормотал.

Тяжелая, по-домашнему теплая, как старое ватное одеяло, волна перегара накрыла Маркизу с Огурцом, лишив возможности слышать, разговаривать, перекрыла дыхание.

– Уф-ф-ф, – выдохнула Маркиза. Огурцову показалось, что даже свет утреннего солнца потускнел, здания за окном троллейбуса, машины, несущиеся по Садовому, небо – все приобрело синюшный оттенок. Все острые углы сгладились, все прямые пересеклись, а все кривые расправились, мир потерял устойчивость и перестал подчиняться законам физики.

* * *

Старенькая Анна Каренина застыла за столом ресторана «Пекин» с крылышком бекаса во рту.

Огурец перевел дыхание и понял, что ни в какой «Пекин» они сейчас не пойдут. Пусть там Анна своих бекасов кушает в тишине и благолепии. У нее еще много дел. Не стоит мешать старушке. Да, в «Пекин» они не пойдут. А пойдут они – или поедут? – в «Россию». К Огурцу в номер. Вот куда они поедут. А там уж и бекасиков по-нормандски отожрут, и манной кашки в столовой для командированных, и черта в ступе – там уж они развернутся. Там уж они оторвутся не по-детски.

– А что, Маркиза... – втягивая носом остатки перегара, все еще плывущего с переднего сиденья, начал Огурец, – а что, Маркиза, если нам в «Пекин» не ходить? А что, если нам в номера завалиться?

– В какие еще номера?

– Ну, не в номера... Ко мне в номер. В «России» я живу. Меня там издатель мой поселил.

– А там мы пожрем? – строго вопросила Маркиза.

– Да ты что, москвичка, е-мое... Там все есть. И кабак, и столовая для командированных.

– Ну да. Так я и знала. Вы, питерские, все такие. Сэкономить желаете на девушке.

– Да ни в жисть! Ты чего, Маркиза? Давно ли ты такой стала – «вы, питерские»? Пойдем в кабак, а то... Или в номер возьмем...

– Лучше в номер.

– Да, я тоже думаю – лучше в номер. А то достало меня по клубам... По кабакам... Во «Флажолете» этом – представляешь – ничего съесть не мог. Только пил. Разве это дело?

– А чего пил-то и не ел? Там же кухня клевая.

– Музыку слушал, говорю тебе. Новая волна перегара спереди, новый взрыв кашля.

Огурцов подумал, что букет старика «Хеннеси» с его тонким ароматом никогда не победит, не переломит бодрого, вульгарного, витального запаха крепкого дешевого портвейна. Это все равно что с опусом Куперена выйти супротив «Металлики».

– Ты знаешь, – заговорил Огурцов, – я там такое видел... Таких ребят... Они играют... ну, как звери просто. В хорошем смысле. Не скажу – как боги, но рокеры настоящие. Мы все обломались. Ты вот для попсы рисуешь, я дюдики пишу... Мы сломались. Мы же это все начинали, мы хотели пробить эту стену. И сами стали кирпичами. В той же стене. Навозом легли в навозную кучу. А они... Им все по фигу. Они так чешут, давно такого не слышал. Я, знаешь, уже и дома музыку почти перестал слушать. А эти парни – они меня просто перевернули. Вот, Леков, не дожил, собака, он-то умел, он мог, но – все в бухло ушло. Все! Что бы он им сказал, этим ребятам? Что портвейн для человека больше значит, чем музыка? Понтанулся бы просто... И все. А они пашут. А мы что играли? Русский рок? Так они, знаешь, как его называют? Говнорок. И правильно. Так и нужно... А с Лековым... ты знаешь, мы дружили с ним. Насколько вообще было возможно с ним дружить. И о мертвых плохо не говорят, да. Но меня все равно зло берет. Человеку было дано такое, такое, чего даже у этих ребят молодых нет. А он... А, что говорить. Пошли, выходим. Тачку возьмем до «России».

Троллейбус забился в очередном пароксизме осознания работы как необходимого зла и приступил к торможению. Дело это было для него не простое. Заскрипев всеми своими железными членами, затрясшись от отвращения к обязательному графику, он начал замедлять ход, дергаясь и даже, кажется, потея.

Огурец встал, его качнуло, и он снова рухнул на сиденье рядом с Маркизой.

– Козлы дешевые! – раздался за его спиной сиплый пропитой голос. – Козлы вонючие!

– Чего? – успел спросить Огурцов, но тут его прошила очередь такого четкого, отборного, крепкого, как фасоль, мата, что говорить дальше он уже не мог. Только слушал со злобой, постепенно переходящей в восхищение.

– ............................................................................................................................................................................................................................................................................. понял, мудила грешный? В «Россию» ползете, плесень?

* * *

– Ешкин корень! – вдруг прошептала Маркиза. – Не может быть!..

– Ты чего? – не понял Огурец. И осекся. Маркиза, открыв рот, смотрела на гегемона. Огурец снова хотел вскочить, но ему не дали. Грязная лапа с силой надавила на плечо.

– Сами, значит, жрать... – В сиплом голосе слышалась ирония вперемешку с издевкой.

Огурец вырвался из-под лапы. Вскочил. Повернулся и...

Пролетарий был небрит и грязен. Одет в дешевую китайскую нейлоновую куртку. Лысый. С землистого цвета отечным лицом и мешками под глазами.

– Васька... – не проговорила – выдохнула Маркиза.

– Хераська, – осклабился гегемон, обнажив остатки зубов. – Вы куда без меня, твари дешевые, собрались? Пить?

И вдруг испитая харя на глазах начала меняться, трансформироваться, проходя через множество образов, знакомых и незнакомых, пока не утвердилась в неповторимо наглой роже Васьки Лекова. Такой, какой она у него всегда делалась при волшебных звуках слова «пить».

– Так тебя же убили... – растерянно протянул Огурец. – Слушай, а ты так на Славика похож.

– На какого еще Славика? А, на грузчика этого... Да ладно вам.

– Да ты же мертв, – уверенно сказала Маркиза. – Что ты нам тут мозги паришь?! Я таких глюков на своем веку перевидала...

– Да? – изумленно воззрился на свои стоптанные ботинки Леков. – Оч-чень может быть. Москва такой город... – Он сделал рукой неопределенный жест. – Опасный! Тут каждый день кого-то убивают. Так что ничего удивительного. Так пить-то поедем? Или про козлов сопливых будем лясы точить? У вас чего пить?

– Погоди. – Огурец сделал движение рукой, будто стараясь отмахнуться от невероятного видения. – Ты чего поделываешь-то? – Спросил первое, что пришло на ум.

Леков громко рыгнул.

– Живу. – Он сгреб Огурца и Маркизу за шеи и, пригнув их головы к своей, просипел, обдавая их перегаром: – Давно живу. Все вас, уродов, поджидая. Так мы едем в деревню Большие Бабки?

– Пошел ты на... – разом, не сговариваясь, ответили Маркиза и Огурец.

* * *

Тени долгой ночи вынуждают бежатьБезысходность приводит к решительным мерамГде тот угол в котором ждутВ какой комнате заполночь не заперты двериУгадайте кого мы поставим сегодня примеромКто хозяин квартиры где нас ждут и на запахСобираются те кто пока что не веритЭто Мастер КраевВеликий магистр трофейного Ордена ЛениМастер КраевПовелитель станков фрезою терзающих стальПредставитель слюною забрызгавших все поколениеОтказавшийся встать на ступень чуть вышеСтупени для тех кто усталМастер КраевНе бойтесь бунта вы вечный король опозданийМастер КраевЗаклинатель Зеленого Змия и гравер душиИскусавший все локти в попытке постичь мирозданиеСтоически мечущий мятые стрелыВ субстанции тех кто спешитОтрастивший свой хайр когда поздно всходитьВ полукруг колоннадыНо все же чуждый наживы и алчущий легкой любвиОтвечайте своим знаменитым торжественным мудрым«ТАК НАДО»Тем кто в миг самомненья пустого пытается ставитьВам это на видМастер КраевДостававший нам запах с возвышенных гор ГималаевМастер КраевПодаривший нам право на постВ нашем пьяном приходеПостарайтесь догрызть свою кость никого не облаявДобродушно примите прощальный парадТех кто так безвозвратно уходитВоистинуМастер КраевВесь мир повторение творения старых мелодийИх хриплый крик укоризна скрижалям враньяИнтенсивность красного в почве признак бесплодияНа посевах разумного доброго вечногоЧерным ковром спорынья собирай ееМастер КраевЧтоб отчетливей стали на лицах следы вырожденияМастер КраевЭто круче чем в полночь уйти по травеМы уйдем мы устали мы просим у вас снисхожденияЕсли каждому нечем уже дорожить,То пожалуйста вы покажите как житьОжидая по-прежнему тех кто пока что не верит.

* * *

– Вахтанг, тормозни здесь.

– Здесь, Владимир Владимирович? Вавилов промолчал. Сказано – «здесь», значит – «здесь».

– За остановкой? – все-таки уточнил Вахтанг.

– Да, – сквозь зубы прошипел Вавилов. – За остановкой. И троллейбус обгони.

– Во, машины ездят по городу, – дежурно заговорил Вахтанг. – Это же надо...

Вавилов молчал. Троллейбус. Сколько же лет он не ездил на троллейбусе? На вертолете в офис летал – это было. И обратно. Дорогое удовольствие. А что делать? Жизнь – она дороже любых денег. Эх, было времечко... Москва – не Москва, милиция – не милиция, а знал Вавилов, что стоит его «БМВ» выехать из гаража – разметут в куски. Хоть там и охрана, и менты – один черт. Против лома нет приема. А уж против гранатомета «Муха» и пары-тройки автоматчиков – снайперов на крышах – и подавно. Так что приходилось разоряться на вертолет. Благо власти разрешили. Хм... Еще бы не разрешили. Сколько для них сделал тогда Вавилов, именно в этот, вертолетный период. Конечно, разрешили. Вот и летал над Первопрестольной: утром – на работу, вечером – с работы....