– Э-э… Скажите, а вот эта ограда… – Дэн кивнул в сторону высящейся неподалеку стены. – За нее как-то можно выйти? То есть… Я хотел спросить, где здесь ворота или какой-нибудь другой проход?
– Да как вам сказать, молодой человек, – незнакомец почесал кончик носа. – Это ведь как посмотреть.
– Мне кажется, я задал конкретный вопрос. Если не трудно, ответьте на него… пожалуйста!
– Давайте зададимся иным вопросом. А нужна ли вообще кладбищенская ограда? Ведь те, кто по ту ее сторону, выйти не могут; а те, кто по эту, вовсе туда не хотят!..
– А вы, я вижу, философ… – буркнул Логинов. – Ну и ну.
– Это я не сказал. Один умный газетчик изрек, я лишь повторил его слова.
– Вы не ответили на мой вопрос.
– А вы – на мой. Кстати, я задал вопрос первым.
Дэн подошел ближе к оградке, за которой находится та самая могила, которая чем-то заинтересовала этого странного незнакомца.
Все пространство внутри низкой металлической оградки, выкрашенной в золотистый цвет, стороны которой примерно равны и составляют около четырех метров, засыпано щебнем. Могилы как таковой – привычного глазу могильного холмика, или надгробной плиты, или бетонированного, облицованного шлифованной, под мрамор, плиткой прямоугольника – здесь нет. Только белый, с едва заметными голубоватыми и серебристыми прожилками мраморный куб с гранью примерно в метр – он установлен у предполагаемого изголовья, ближе к противоположной стороне ограды. На нем стоит прекрасной, удивительно филигранной работы каменная ваза того же цвета; стенки ее столь тонки, что даже не очень понятно, как, при помощи каких именно инструментов ее изготовили мастера…
В этом каменном сосуде, который формой своей напоминает античную двуручную вазу, помещены живые цветы – по паре роз, лилий, гвоздик и еще каких-то цветов, названия которых Логинов не помнил.
Но не эта ваза, не эти принесенные сюда кем-то цветы привлекли внимание Логинова. Он смотрел сейчас на изображения двух людей на надгробном камне. Они были странно живыми, эти лица на небольших овальных фотографиях… У него вдруг перехватило горло; он некоторое время не мог произнести ни слова.
– Ну, так что, молодой человек? – выждав время, незнакомец повторил свой вопрос. – Что скажете про эту могилу?
– Здесь похоронены мои родители… – Логинов помолчал немного, потом уточнил. – Мои приемные родители.
– Вот как? Ваши родители здесь похоронены? – несмотря на прозвучавшую реплику, в голосе незнакомца не было ноток удивления. – А кто они были по жизни? Чем занимались?
– Отец – ученый, доктор физических наук, в одно время работал в закрытом НИИ. Потом преподавал в Московском физико-техническом… Мама… мама у меня была педагог, лингвист. Ее специализация – языки и диалекты романской группы… Но последние несколько лет жизни она преподаванием не занималась, только изредка писала научные статьи.
– Так, так… – задумчиво сказал незнакомец. – Вы сказали, что они, эти двое достойных людей, ваши приемные родители?
Дэн и сам не понимал, зачем он отвечает на вопросы этого довольно странного типа. С другой стороны, кроме него, кроме этого незнакомца здесь больше и поговорить-то не с кем.
– Да, именно так. Они усыновили меня, когда им было далеко за пятьдесят.
– А имени своих настоящих родителей вы что, не знаете? Хотя бы родной матери?..
– Мне их имена неизвестны, – сухо сказал Логинов. – Врачебная и юридическая тайна… и все такое прочее. Знаю только, что после родов меня поместили в Дом малютки.
– В какой именно? В Москве их много.
– В Дом ребенка номер десять… он находится в Весковском тупике.
– В Десятый? Странно…
Мужчина обмерял его быстрым взглядом – всего разом, от мокасин до макушки.
– Странно, – повторил он. – Очень странно.
– А что странного? Не понимаю.
– В тот Дом ребенка, о котором вы говорите, передают лишь детей с весьма серьезными дефектами. В основном, с выраженными симптомами поражения центральной нервной системы.
Дэн криво усмехнулся.
– Я уже думал об этом. То, что я стою здесь перед вами, означает, что диагноз врачей в моем случае оказался неверным.
– То, что вы стоите здесь, как и то, что вы сюда вообще попали, означает еще кое-что, кроме сказанного вами.
– Не понял, к чему вы клоните?
Мужчина, выставив вперед руку – ладонью к земле – некоторое время стоял молча. Он даже глаза закрыл, словно прислушивался к чему-то.
– Хорошие люди, – сказал он негромко. – И могилка у них правильная… Каррарский мрамор… Да, да, настоящий, добытый из лучшего рудника в Алуанских Альпах, а не какая-то китайская подделка.
Мужчина в дождевике перешел к другому захоронению, которое находится по соседству. Он не торопился отвечать на только что прозвучавший вопрос. Могила, к которой они только что переместились, имеет временную – деревянную – оградку. Сам могильный холмик еще не успел осесть; усопший был захоронен всего несколько дней назад. У изголовья вкопан деревянный – тоже временный – крест. В том месте, где сходятся перекладины, помещена табличка, на ней – фотография. На затянутом в целлулоид снимке запечатлен совсем еще молодой парень интеллигентного вида, с аккуратной бородкой и умным взглядом серых глаз, смотрящих на мир через линзы очков. По обе стороны могильного холмика прислонены венки с траурными лентами: на могиле и у изножья выложены живые и искусственные цветы.
– Вот это – неправильная могила, – в тоне незнакомца прозвучали недовольные нотки. – А вы что скажете, молодой человек?
– Я его знал, – прерывисто вздохнув, произнес Логинов. – Артем Бородин. Его сбила машина… Я видел, как их сбил джип – Артема и… и Любашу! Это несчастье произошло у меня на глазах.
Незнакомец, а вслед за ним и Логинов, перебрались к другой могиле, расположенной невдалеке. Она выглядела примерно так, как место упокоения Артема Бородина. Только венков и цветов на ней было раза в два больше…
– Что произошло после, я толком не помню… – Дэн заставил себя посмотреть на фотографию красивой светловолосой девушки, помещенную на табличке, прикрепленной к временному надгробному кресту. – Нет, не могу! – Он отвернулся в сторону, украдкой смахнув набежавшую слезу. – Зачем вы меня сюда привели?! Что вам всем от меня нужно?!
– Я думал, это вам от меня что-то нужно, – мужчина бросил на него удивленный взгляд. – Так, так… Я вижу, ваши познания о жизни и смерти, о метаморфозах, о человеческой душе и прочих тонких материях, весьма отрывочны!
– Никому еще не удавалось вернуться с того света… – Дэн, помолчав, добавил уже гораздо тише. – Так говорят. Хотя лично я думаю… хочу так думать, что случаются и исключения из общего правила.
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});