СПЛИН
Недобрый холод льет из урн потоком нищийИ недовольный всем брюзжащий плювиозНа бледных жителей соседнего кладбища,А на предместие – туман смертельных грез.
Худой, чесоточный, мой кот во мраке где-тоВсю ночь без отдыха скребет бока себе,И зябнущий фантом, дух дряхлого поэта,Печально жалуясь, блуждает по трубе.
Тоскует колокол; дрова в печи дискантомАккомпанируют простуженным курантамИ в кипе сальных карт, средь грязных королей
(Одной старухи дар, погибшей от водянки),Болтает, хороня былой любви останки,С зловещей дамой пик пустой валет червей.
Juin 1914 Вех
СПЛИН
Я – как король дождливейшей страны,Бессильный, молодой и старый в то же время,Что, презирая все забавы старины,С собаками скучает, как со всеми.Ничто не веселит жестокого больного –Ни виселицы шест, ни сокол, ни народ,Что у дворца перед балконом мрет,Ни песенька шута… Кровать его альковаПодобьем кажется большой, могильной ямы,Не могут выискать его двора статс-дамыТакого нового бесстыдства туалета,Чтоб скрасть улыбку с губ у юного скелета.Ученый, золото готовящий чудак,Болезнь из короля не мог изгнать никак,И ванны римские из крови (вспоминаютО них, состарившись, властители земли)Тот отупелый труп, в котором протекаетНе кровь, а Леты муть, согреть не помогли.
ИГРА
Гетеры старые в тепле поблекших кресел,Бледны, намазаны, жеманятся устало;С ушей их падает звон камня и металлаИ взор их Льстив, зловещ, и мертвенен, и весел.
Их облики без губ и без окраски губыНа зелени ковров нергаментны и гадки,И ищут золото, как в адской лихорадке,В карманах пальцы их, порывисты и грубы.
Со свода грязного ряды больших кинкетовЛьют свет рассеянный на окруженных славой,Приволочившихся мотать свой пот кровавый,Туманных, ледяных и сумрачных поэтов.
Вот черное табло, что ночью созерцаюЯ, ясновидящий, затравленный и скучный.Я вижу и себя: я там, в норе беззвучной,Холодный и немой, завидуя, взираю.
Завидуя им всем, их цепкой страсти смелых,Пришедших торговать нахально предо мноюБылою красотой иль славою былою,И смеху мрачному развратниц престарелых.
И я взволнован был от зависти к стремленьюНесчастных к пропасти с наибезумной кручи,Что всё же предпочли, самим себе наскучив,Свой ад – ничтожеству и боль – уничтоженью.
13 августа 1915 СПб
ВИНО ОДИНОКОГО
Галантной дамы взор, особенный и быстрый,Скользящий холодно, как луч луны, когда,Купаясь в озере, раскидывает искрыЕе небрежная, пустая красота,
Распутный поцелуй веселой, тощей Ады,Последнее экю меж пальцев игрокаИ звуки музыки, дрожащие рулады,Как чья-то дальняя и нервная тоска,
Всё вздор перед тобой, объемистая фляга!Из брюха твоего волнующая влагаБлагочестивого поэта веселит
И льет в него глотки надежды и отвагиИ гордость, этот клад для каждого бродяги,С которой он на мир, как Бог с небес, глядит.
СМЕРТЬ БЕДНЫХ
Это Смерть нас живит и, увы, утешает,Как надежда, конец драгоценный пути,Дорогой эликсир, что бодрит, опьяняет,Дарит силы до вечера снова идти…
Это светоч, мерцающий в мраке неверно,В непогоду зимой указующий путь,Знаменитая, жданная нами таверна,Где мы можем поесть и уснуть.
Это Ангел – с его магнетических пальцевНиспадают экстазные сны на скитальцев;Для нагих и для нищих он стелет постель…
Пенсион бедняка, первородина, цель,И мистичный чердак, и немой, и прелестный…Это портик, открытый в простор неизвестный.
СМЕРТЬ АРТИСТОВ
Сколько раз мне лобзать, бубенцами звеня,Низколобую Карикатуру?О, колчан, сколько стрел пропадет у меня,Прежде чем я постигну Натуру?
Разве мы созерцали величье Творца?Продаваясь для славы и хлеба,Мы разрушили мир, этот мир до конца,Но мы адски хотели бы неба!
Есть святыни не знавшие взоры.Есть идущие мрачно скульпторы,Молотя тебя в лоб, как кузнец,
К Капитолию тьмы и молчанья.Вера этих — цветы их сознаньяРаспуститься заставит Конец.
ГОЛОС
Да, колыбель моя была в библиотеке;Пыль, Вавилон томов, пергамент, тишина,Романы, словари, латыняне и греки…Я, как in folio, возвышен был тогда.Два голоса со мной о жизни говорили.Один, коварен, тверд, сказал мне: «Мир – пирог.Развей свой аппетит. Ценой своих усилийПознаешь сладость ты всего, что создал Бог».Другой же закричал: «Плыви в бездонных сказкахНад тем, что мыслимо, над тем, что мерит метр».Ах, этот голос пел, баюкал в странных ласках,Пугал и волновал, как с набережной ветр,Как кличущий фантом, пришедший ниоткуда.Я отвечал: «Иду!» И это я тогдаВдруг ощутил ту боль и ту судьбу, что всюдуНошу теперь с собой, ношу всегда, всегда…Я вижу новые созвездья из алмазовВ чернейшей бездне снов, за внешностью вещей;Раб ясновиденья и мученик экстазов,Я волоку с собой неистребимых змей.И это с той поры я, как пророк, блуждаю;В пустынях и морях я, как пророк, один.Я в трауре смеюсь, я в праздники рыдаюИ прелесть нахожу во вкусе горьких вин.Мне факты кажутся какой-то ложью шумной,Считая звезды в тьме, я попадаю в ров…Но Голос шепчет мне: «Храни мечты, безумный.Не знают умники таких прекрасных снов»…
Октябрь 1914 СПб
БЕЗДНА
Паскаль бездонность знал, кружащуюся с ним.Увы! Всё – бездна, всё – желанье, дело, слово!Я – беспрестанный страх, и каждый миг я сноваДрожу от ужаса всем существом своим.
Вверху, внизу, везде молчанье, глубина.На темноте ночей своим искусным пальцемБог чертит предо мной, истерзанным страдальцем,Кошмары без конца… Как трепещу я сна!
Он – черная дыра! Во сне куда-то в вечностьПроваливаюсь я, в неведомую тьму…Ах, в каждое окно взирает бесконечность!
Мой разум, раб тоски и головокружений,Зовет к бесчувствию, стремится к Ничему!А, жить всегда, всегда средь чисел и явлений!
КРЫШКА
Трущобный нищий он иль он Христа служитель,Высокомерный Крез, Цитеры куртизан,Сын пашни иль морей, сын севера иль жительДолин пылающих, сожженных солнцем стран,
Байбак иль Вечный Жид, виллан иль горожанин,Ведь всё равно всегда с бессильной головой,Повсюду человек пред Тайной нищ и страненИ с ужасом глядит в просторы над собой.
Ты, небо! Свод тюрьмы, где душит нас угар!Блестящий потолок театра-буффа, сцены,Где топчет каждый шут кровавый пол арены…
Мечта отшельников, распутников кошмар,Ты, крышка от котла, в котором мы вскипаем,Мы все, ничтожества, мы, грезящие раем!
Juin 1914 Вех
ПОЛЬ ВЕРЛЕН(1844-1896)
ОСЕННЯЯ ПЕСНЯ
Печаль одинокой,Осенней, далекойВиолончелиНесет утомленность,Тоску, монотонность,Мысли без цели.
А вечер так душен,Так бледен, послушенДальнему плачу…Я вновь растревожилВсё то, что я прожил…О, как я плачу!
И в сад ухожу я,Жестоко тоскуя,На ветер злобный,Безвольным, уставшим,Я листьям упавшим,Листьям подобный.
3 ноября 1914 СПб
ЛОРЕНЦО СТЕККЕТТИ(1845-1916)