Читать интересную книгу Надежды маленький оркестрик - Булат Окуджава

Черный «мессер»

Вот уже который месяци уже который год прилетаетчерный «мессер» —спать спокойно не дает.

Он в окно мое влетает,он по комнате кружит,он как старый шмель рыдает,мухой пойманной жужжит.

Грустный летчик как курортник…Его темные очкиприкрывают, как намордник,его томные зрачки.

Каждый вечер, каждый вечеру меня штурвал в руке,я лечу к нему навстречув довоенном «ястребке».

Каждый вечер в лунном свететоржествует мощь моя:я, наверное, бессмертен —он сдается, а не я.

Он пробоинами мечен,он сгорает, подожжен,но приходит новый вечер,и опять кружится он.

И опять я вылетаю,побеждаю, и опятьвылетаю, побеждаю…Сколько ж можно побеждать?

«Я жалею собак с нашей улицы…»

Я жалею собак с нашей улицы:очень грустно сидеть на цепи…Все они белозубы и умницы,только им не хватает степи!

Песенка о Сокольниках

По Сокольникам листья летят золотые,а за Яузу – лето летит.Мы с тобою, Володя, почти молодые —нам и старость в глаза не глядит.

Ну давай,как в канун годового отчета,не подумав заняться другим,мы положим на стол канцелярские счетыи ударим по струнам тугим.

И разлукой, и кровью, и хлебом мякинным,и победой помянем войну:пять печальных костяшекналево откинем,а счастливую – только одну.Все припомним, сочтем и учтем,и, конечно,непохожи на сказку и бред,побегут под рукойза колечком колечкоцвета радостей наших и бед.

Ах, потери, потери – с кого мы их спросим?Потому,разобравшись во всем,два печальных колечка налево отбросим,три веселых направо снесем.

…По Сокольникам сумерки сыплются синим,и домишки старинные спят.Навсегда нам с тобою, Володя Максимов,Каждый шорох за окнами свят.

Навсегда-навсегда,меж ночами и днями,меж высокой судьбой и жильеммы вросли,словно сосны,своими корнями,в ту страну, на которой живем.

Осень в Кахетии

Вдруг возник осенний ветер, и на землю он упал.Красный ястреб в листьях красных словнов краске утопал.Были листья странно скроены, похожие на лица, —сумасшедшие закройщики кроили эти листья,озорные, заводные посшивали их швеи…Листья падали на палевые пальчики свои.

Называлось это просто: отлетевшая листва.С ней случалось это часто по традиции по давней.Было поровну и в меру в ней улыбки и страданья,торжества и увяданья, колдовства и мастерства.

И у самого порога, где кончается дорога,веселился, и кружился, и плясал хмельной немноголист осенний, лист багряный, лист с нелепоюрезьбой…В час, когда печальный ястреб вылетает на разбой.

По Смоленской дороге

Ж. Б.

По Смоленской дороге – леса, леса, леса.По Смоленской дороге – столбы, столбы, столбы.Над Смоленской дорогою, как твои глаза, —две вечерних звезды – голубых моих судьбы.

По Смоленской дороге – метель в лицо, в лицо,всё нас из дому гонят дела, дела, дела.Может, будь понадежнее рук твоих кольцо —покороче б, наверно, дорога мне легла.

По Смоленской дороге – леса, леса, леса.По Смоленской дороге – столбы гудят, гудят.На дорогу Смоленскую, как твои глаза,две холодных звезды голубых глядят, глядят.

Дежурный по апрелю

Ах, какие удивительные ночи!Только мама моя в грусти и тревоге:– Что же ты гуляешь, мой сыночек,одинокий,одинокий? —Из конца в конец апреля путь держу я.Стали звезды и круглее и добрее…– Мама, мама, это я дежурю,я – дежурныйпо апрелю!

– Мой сыночек, вспоминаю все, что было,стали грустными глаза твои, сыночек…Может быть, она тебя забыла,знать не хочет?Знать не хочет? —Из конца в конец апреля путь держу я.Стали звезды и круглее и добрее…– Что ты, мама! Просто я дежурю,я – дежурныйпо апрелю…

О кузнечиках

Два кузнечика зеленых в траве, насупившись, сидят.Над ними синие туманы во все стороны летят.Под ними красные цветочки и золотые лопухи…Два кузнечика зеленых пишут белые стихи.

Они перышки макают в облака и молоко,чтобы белые их строчки было видно далеко,и в затылках дружно чешут, каждый лапкой шевелит,но заглядывать в работу один другому не велит.

К ним бежит букашка божья, бедной барышнейбежит,но у них к любви и ласкам что-то сердце не лежит.К ним и прочие соблазны подбираются, тихи,но кузнечики не видят – пишут белые стихи.

Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичеккропит,шар земной на повороте отвратительно скрипит…Но меж летом и зимою, между счастьем и бедойпрорастает неизменно вещий смысл работы той,и сквозь всякие обиды пробиваются в векахлеб (поэма), жизнь (поэма), ветка тополя (строка)…

«Когда известный русский царь в своей поддевочке короткой…»

Когда известный русский царь в своей поддевочкекороткой,усмешкой странной на губах и журавлиною походкойнапоминая давний свой портрет в ореховом овале,входил в присутствие, то все присутствующиевставали.

В присутствии вставали все, хоть на царе былаподдевка.Неважно, что таилось в ней: дань старине илииздевка.Не думая, как взглянем мы на них – с надеждойили болью,—они вставали, словно лес, и ран не посыпали солью.

Присутствующие тех лет, предшествующих теми прочих,не оставлявшие следов достойных у порогов отчих,стремятся в райские врата, все гимны скопомпрооравши,киркой, лопатой и пером ни разу рук не замаравши.

И мы, присутствуя при сем со дня рожденья идо смерти,так расточительны подчас и так жалки в своемусердье,что лишь по нашему труду, по нашей лишьнедоброй волерастет, растет цена на соль тем более, чем больше боли.

Песенка о московских ополченцах

Над нашими домами разносится набат,и затемненье улицы одело.Ты научи любви, Арбат,а дальше – дальше наше дело.

Гляжу на двор арбатский, надежды не тая,вся жизнь моя встает перед глазами.Прощай, Москва, душа твоявсегда, всегда пребудет с нами!

Расписки за винтовки с нас взяли писаря,но долю себе выбрали мы сами…Прощай, Москва, душа твоявсегда, всегда пребудет с нами!

Гитара

Усталость ноги едва волочит,гитара корчится под рукой.Надежда голову мне морочит,а дождь сентябрьский льет такой…

Мы из компании. Мне привычныи дождь и ветер, и дождь и ты.Пускай болтают, что не типичныв двадцатом веке твои черты.

Пусть друг недолгий в нас камень кинет,пускай завистник свое кричит —моя гитара меня обнимет,интеллигентно она смолчит.

Тебе не первой, тебе не первойпредъявлен веком нелегкий счет.Моя гитара, мой спутник верный,давай хоть дождь смахну со щек.

«Непокорная голубая волна…»

Л. Лужиной

Непокорная голубая волнавсе течет, все течет, не кончается.Море Черное, словно чаша вина,на ладони моей всё качается.

Я все думаю об одном, об одном,словно берег надежды покинувши.Море Черное, словно чашу с вином,пью во имя твое, запрокинувши.

Неизменная среди всяких морей,как расстаться с тобой, не отчаяться?Море Черное на ладони моейкак баркас уходящий качается.

Песенка веселого солдата

Возьму шинель, и вещмешок, и каску,в защитную окрашенные краску.Ударю шаг по улицам горбатым…Как просто быть солдатом, солдатом.

Забуду все домашние заботы.Не надо ни зарплаты, ни работы.Иду себе, играю автоматом…Как просто быть солдатом, солдатом.

А если что не так – не наше дело:как говорится, «родина велела».Как славно быть ни в чем не виноватымсовсем простым солдатом, солдатом.

«В саду Нескучном тишина…»

В саду Нескучном тишина.Встает рассвет светло и строго.А женщину зовут Дорога…Какая дальняя она!

Песенка о московском трамвае

Раскрасавец двадцатых годов,позабывший про старость и раны,он и нынче, представьте,готов нам служить неустанно.

Он когда-то гремел и блистал,на него любоваться ходили.А потом он устал и отстал,и его позабыли.

По проспектам бежать не дают,в переулках дожить разрешают,громких песен о нем не поют,со смешком провожают.

Но по улицам, через мостыон бежит, дребезжит и бодрится.И с горячей ладони Москвывсе сойти не решится.

«Допеты все песни. И точка…»