— Случилось, — шумно вздыхает она.
Всё же проходит в прихожую, а потом и в гостиную. Оглядывает стену, где расплылось пятно от виски, морщит нос, ведь она ненавидит беспорядок в любом его проявлении. Однако по этому поводу не говорит ни слова. У нее повод важнее.
— Я лажанулась, Игорь! Я очень сильно лажанулась…
Хочу напомнить, что я ей больше не муж и ее проблемы разруливать не должен, но сначала спрашиваю:
— В каком плане?
— Ты хороший, ты верный, преданный… Я не должна была от тебя уходить! Но я исправлю то, что натворила. Я вернусь к тебе, если пустишь, для этого и приходила сегодня в ресторан, увидела твою эту… и психанула… Вот! Чемодан в доказательство. Готова к возвращению прямо сейчас.
— С чего ты решила, что ты мне нужна, Марина? Я тебя не люблю.
Бывшая жена морщится, будто ей на язык положили дольку лимона, щурит глаза и говорит:
— Ты и раньше меня не любил, думаешь, я не видела? Это не мешало нам нормально жить.
Тут приходит мой черед хмуриться.
— С чего ты решила, что не любил?
— Брось, Игорь! Я тебе досталась не девочкой, и я знаю, что это такое — когда любят. Да, ты хорошо ко мне относился, но совершенно точно не любил, и мне было очень обидно, хотя я и старалась не показывать. Думала, вот родится ребенок, и ты наконец меня до конца разглядишь… Но ребенок всё не получался и не получался, и я подумала — не судьба, пошла дальше. Сейчас вижу — зря, дура была. От таких хороших мужчин, как ты, не уходят, и всяким там блондинкам не отдают…
Ерошу волосы рукой и хмуро интересуюсь:
— Что за бред ты несешь? На кой черт я тебе сдался? Сама же говоришь — не любил.
— Как ты не понимаешь, я осталась сейчас ни с чем! — восклицает она.
— А вот теперь мне понятнее… — киваю, прищурившись.
— Что тебе понятнее? Я потратила на тебя уйму времени! И в отличие от тебя, я любила. А ты? Тут же после развода завел себе любовницу! А я вот никого не завела… плюс к тому мне теперь жить не на что!
— Успела растранжирить мои отступные? Ну у тебя и скорость, милая… — кисло усмехаюсь.
— При чем тут растранжирить… я купила квартиру. Не могу же я жить на улице в самом-то деле. Между прочим, у тебя остался ресторан!
— Губу закатай, ресторан я приобрел еще до твоего появления в моей жизни, — на всякий случай напоминаю, а то, похоже, забыла.
Но Марина меня будто не слышит и продолжает изрыгать недовольство:
— Теперь у тебя еще и ребенок будет! А я ведь о нем так мечтала… Ребенок с тобой… Кстати, пока я бегала по клиникам, пыталась зачать, тратила время на то, чтобы улучшить наш брак, успела растерять всех клиентов! Кроме того, давно не делала новых тренингов по сексологии… Так что мне вообще теперь нужно заново наращивать аудиторию! Где прикажешь взять денег на рекламу, на помещение и прочее… Я же официально не работаю, мне даже кредит не взять, ИП я год назад закрыла. Вместо того чтобы заниматься своей карьерой, я жила нашим браком, Игорь! Да, да, тобой и нашим браком! И что мне теперь делать? Что? Безработной разведенке…
— Я думал, ты успешна в своем деле, — пожимаю плечами.
— Я была успешной! Но уже давно не занималась работой в таком объеме, в каком должна бы… И ты бы это знал, если бы уделял мне больше времени, но ты был слишком занят своим рестораном, а я, как обычно, на пятом месте…
«Завела знакомую шарманку…» — мысленно хлопаю себя по лбу.
Но в одном она точно права — я и правда ее не любил. Отсюда и большая часть проблем, заморочек. Если вспомнить, в нашем браке было и что-то хорошее: она поддерживала меня, была внимательна. Я даже думал, что счастлив… Ну, это было до того, как я начал встречаться со Снежаной и узнал, что такое настоящее счастье. Однако теперь мне гораздо понятнее, почему Марина от меня ушла.
— Я дам тебе денег на рекламу и помещение… — сообщаю неожиданно даже для самого себя. Пусть по закону я ей ничего не должен, но чисто по-человечески следует помочь, тем более что мне это несложно.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
— Что? — Марина смотрит на меня выпученными глазами. — То есть ты простишь меня и примешь обратно?
— Наш брак умер, Марина… Но денег на рестарт твоей деятельности я тебе всё же дам, если пообещаешь оставить меня в покое. Не хочу, чтобы ты стояла с протянутой рукой… — кисло усмехаюсь.
Думал, обидится на последнюю фразу, но не тут-то было. Она слишком радуется неожиданной помощи.
— Спасибо, Игорь… Правда, спасибо…
— Ну, вот и решили, а сейчас тебе лучше уйти, я занят…
Марина кивает, вдруг делается послушной и идет к двери вместе со своим чемоданом. Потом останавливается и спрашивает:
— Ждешь свою кудрявую блондинку, да?
— Моя личная жизнь тебя не касается, — мой голос резко грубеет.
Марина морщит нос, делает несколько новых шажков к двери, и все же снова останавливается, поворачивается ко мне:
— Я видела ее, когда шла к тебе…
— В смысле видела? — хмурюсь.
— Она вылезала с чемоданом из такси, когда я парковалась возле твоего дома.
И снова мое сердце стучит, как оглашенное. Опять пульсация крови в висках.
— Ты с ней говорила? Что-то сказала ей?
— О, я хотела… — признается Марина. — Но я даже выйти из машины не успела, как к ней подлетел твой шеф-повар, Мальцев… Схватил за локоть и повел к какому-то фургону. Ну, знаешь, такие, в которых путешествуют. Минидома на колесах. Я на некоторое время потеряла их из виду, а потом, когда вышла на улицу, фургон уже отъезжал. Поначалу даже подумала, что блондинка поднялась к тебе, поэтому попросила консьержа сначала позвонить… Теперь понимаю — она, скорее всего, уехала с Мальцевым. И кажется, она не хотела с ним ехать, Игорь! У нее было немного испуганное лицо…
— И ты мне только сейчас об этом говоришь?! — тут же взрываюсь я.
— Могла вообще не говорить! И не собиралась, но раз уж ты ко мне по-нормальному, то и я… — увидев, как перекашивает мое лицо, она тут же восклицает: — Извини, Игорь!
Но мне от ее «извини» ни холодно, ни жарко. Хватаю ее за плечо и направляю в сторону входной двери.
— Тебе пора, Марина… — чеканю строго.
Она идет, но у порога вдруг останавливается, смотрит на меня виноватым взглядом и говорит:
— Он же твой шеф-повар, а не маньяк-убийца! Ты же не думаешь, что он может сделать ей что-то плохое?
— Ну да, конечно… Иди, Марина! — Я выталкиваю ее за дверь и хватаю телефон, судорожно листаю телефонную книжку.
— Возьми трубку! — шиплю, набирая номер телефона Мальцева.
Если он посмеет обидеть Снежка, пристрелю гада! И это не фигура речи.
Глава 63. Чокнутый псих
Роман
Смотрю на телефон, и аж лицо вытягивается.
«Как он так быстро пронюхал? Маячок на нее повесил, что ли?»
Похоже, так и есть!
С другой стороны — глупость, ну какой маячок? Это же не шпионский роман, и Алпатову, скорее всего, ничего не известно.
Ну позвонил он мне, и что с того? Во-первых, Игорь понятия не имеет, что я задумал, во-вторых, сам виноват! Нечего позволять женщине одной ехать к нему с чемоданом. Не мог забрать на машине? Так сложно было? А раз не забрал, значит, они либо в ссоре, либо не так уж сильно она ему дорога. В любом случае я в плюсе, а он понятия не имеет, что происходит, даже несмотря на то, что я ее забрал возле его подъезда. У Алпатова окна выходят на другую сторону улицы, и он позвонил бы раньше, если бы все-таки видел. Ничего он не видел и доказать, если что, ничего не сможет.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})
— Да! — отвечаю ехидным тоном.
— Поворачивай свою колымагу обратно и немедленно езжай ко мне!
— Что за странные приказы, Игорь Викторович? — продолжаю усмехаться и жму на педаль газа.
— Я знаю, что Снежана у тебя, и если ты ей хоть что-то сделаешь…
«На понт берет, что ли?»