Читать интересную книгу Морок - Олег Мизгулин

— Хорошая машинка. — Покрутил в руке замысловатый предмет Мишин. — Только не по-русски тут всё на кнопках. Кто нибудь, волокёт в технике?

— Можно? — Отозвался Гена Скраолев.

— Давай, Ивановец, разберись с этой штукой. Если наладим связь со своими, считай, почти вылезем из этой жопы.

Кроме японской радиотрубки, в трофейное пользование попало, немного не мало: восемь разовых гранатометов, два пулемёта; ленточные и к ним боезапас. Ящик патронов, пусть не полный, но и не редкий. Ихние автоматы, заряженные магазины к ним, и как гвоздь всего конкурса: две винтовочки — снайперские. Наши. Драгунова. Только у Зорина более ранняя модель. А эти, — десантной модификации, со складывающимся прикладом.

— Ну что же, — подытожил Мишин. — Улов радует глаз. Или как сказал герой одного известного кинофильма: «Это я удачно зашёл!»

С провиантом, тоже проблем не стало. Помимо тушенки, а её было два вида (наша и зарубежных друзей), солдат свободной Ичкерии питался белым хлебом, сгущенным молоком, вяленой рыбой, печеньем. Всё это щедро запивалось беленькой. Её, так сказать, этой водки, оставалось не так уж и много. Из шести, что было, судя по валяющимся бутылкам, не оприходованные оставались две, и одна початая. На ящике. Её джигиты, вскрыли незадолго до их вторжения.

Оставаться на вражеской позиции было бы легкомысленно. Однако, двигать в прорыв было бы тоже небезопасно. Сейчас, когда ещё светло, активно постреливают недалече автоматы, а бинокль наблюдателя фиксирует малейшее движение…

Отсидеться решили дотемна, на третьем этаже. Там, где были изначально. Всё аккуратненько спустили, кроме, разумеется, трупов. Их же, стащили в санузел. Дверь заколотили надёжно, но при этом так хитро, что при рывке на себя, невидимая глазу леска выдернет предохранительную чеку из закреплённой гранаты. Это будет не сейчас. А может, и не будет, если враг придёт тёртый. Как случится, так и будет. На войне проще некуда. Если ничему не учишься, значит, и незачем тебе и жить. Повторных уроков не бывает, и схватывать надо всё сразу.

— Давайте, пацаны! Есть время, и есть повод! — Сказал сержант, начиная движение вскрытой бутылки по кругу.

В прочем, какой там круг. Двое также пасли дверь. Остальные, вприсед на полу. У стены. Мебели здесь никакой не было. Вывезли что ли? Мишин, здраво, как и положено командиру, рассудил: одну — внутрь. Остальное — на раны. Возражений не было. Как и не было никогда. Мишину привыкли верить. Слепо. Безотчётно. Командир, как-никак. «Дед». Просто боец и опытный товарищ.

— Погнали! — Он сделал глоток, потом ещё, и передал Монголу.

Тот неуверенно взял, в каком-то смятении, и тут же протянул Вадиму.

— Ну, нет, Монгол, — протянул сержант. — Я вас не спаиваю. Здесь не тот случай. Просто, пацаны, поймите правильно… Здесь в этом гадюшнике… Ни женщин, ни водки. Только грязь и кровь… Так что, давай, Монгол! Хоть глоток, но сделай. Завтра, может и не представится уже… Выпить… Впрочем, типун мне на язык! Выпьем лучше за нас везунчиков! Чтобы и дальше везло…

Вадим решительно поднёс к губам горлышко бутылки, словно был из бывалых выпивох. Пластиковые стаканчики, из которых пили чеченцы, они не взяли. Мишин сказал, что брезгует ими пользоваться, после этих «чебуреков». А потому, избрали самый популярный в народе способ. Из горла. Обжигающие глотки спиртного напитка, в условиях прифронтового раздрая, казались особенно востребованы организмом, в избытке перенасыщенного адреналина. Неприятную горечь тут же сменило приятное тепло, медленно разливающееся в желудке. В теле появилась лёгкость, раны перестали ныть и мир, как-то сам собой поменял краски на более мягкие тона.

— Чтобы не в последний раз! — Картинно тряханул бутылкой Валька.

— О-о! Молодца, Бравин! — Сказал Мишин, прикуривая. — А то все пьют с похоронным видом. Хоть один какой-то тост сказал. Пусть эта водка не будет последней! Пусть, когда нибудь сядем вместе в мирной обстановке и вспомним за бутылочкой, как сидели вот здесь, в этой заднице и на зло духам пили ихнею же водку. Назло всем смертям!

— За удачу!

— За нас!

Заметно опустевшая бутылка вернулась к сержанту.

— Тут ещё каждому по глоточку. — Прикинул он. — А вот сейчас, можно молча… За погибших ребят. За тех, кто слёг навсегда… Но не согнулся.

Он приложился к горлышку. Бутыль пошла на второй круг. Стало глазу приметно, что ребят отпустило. Нервянка, что держала тело в тонусе, ослабила вожжи. Это было хорошо, и допустимо, правильно. Ведь никто не собирался упиваться. Бесславная кончина вражьих «кротов» была живописуемо наглядна. Бытует мнение, что чужой опыт никого ничему не учит. Здесь можно согласиться, если речь идёт о мирной текущей жизни, где уроки извлекаешь методом собирания своих шишек. Собственные шишки более убедительней чужих, но данная практика не применима к войне. Тут, наоборот, чужой опыт — само откровение. Потому что тут ошибки не положишь в багаж знаний. Любая из них чревата смертью, а чужая смерть, уже есть урок.

— Как там, вообще… На гражданке? — Вдруг спросил Мишин.

Спросил, не обращаясь кому-то конкретно, но в итоге взглянул на Бравина.

— Хреновато. — начал Валёк. — Инфляция… Зарплату на заводах задерживают…

— Да я, не об этом. Девчонки как? Ходят в мини-юбках?

— Ходят. По-разному.

— Понятно.

Состояние расслабленности, дым сигарет понуждал вести разговор. Незатейливый и простой.

— Устал я. — Продолжил Мишин. — Обрыгло мне тут всё. Вроде два года, а как будто всю жизнь здесь. Бабьего тела хочется… До ломоты в яйцах. Счас бы на самую страшную залез… Я на гражданке не имею такую… Чтоб ждала. До армейки кобелил с разными. Так… Средние сорта. А вот одну, вспоминаю здесь всегда. Старше меня была. Разведёнка. Дочку растила. Ну, мы ребёнка, в садик, а сами, бывало, такой пилотаж устраивали… Простыня в узлы сбивалась. Страстная была… Оксанка…

Мишин поджёг новую сигарету, настраиваясь на продолжение.

— А потом выяснилось, что есть у неё мужик. То есть никуда, в принципе, не ушёл, как она пела… Всё это время сидел. То ли хату обнёс, то ли ещё чё… Ну так вот… За неделю до его звонка, она мне всю правду и выложила. Дескать, в последнее время, жила с ним как кошка собакой. Думала уже уходить к матери, ведь хата же его. А тут ему срок впаяли, ну и осталось как есть. И письма из зоны такие нежные писал, прощения, типа, за всё просил. Я ей говорю: «Ксан, смотри сама… Я готов, тебя взять с ребёнком. Хата его? Пусть живёт. Пойдёшь ко мне? Моя мать, не вопрос! Утрясём». А она «Ой, не знаю. Страшно. Он же оттуда. Вдруг будет угрожать мне, ребёнку?» Я ей: «Успокойся! Этот вопрос я решу сам. Для меня — тюрьма, не авторитет. Перетрём рамсы по мужски». А она: «Не знаю, я подумаю». Вышел он, значит. Мне показали его. На серьёзного каторжанина не тянет. Ни видом, ни духом. Так… Соплёй перешибить… Ну, думаю, даже селивановских подключать не надо. Сам разрулю. Звоню ей через день: «Ну что, решила?» А она мне откат. Типа, прости, я мол, оказывается, его люблю. И трубку ложит. У меня, понятно, говно кипит. Ну, думаю, пойду, обоих уроню. И чуть было не сорвался. Ладно, сообразил: дочка у неё сейчас дома, нельзя. А потом, на улице их встретил. Они меня не видят, я их вижу. Сладкая парочка. Идут, смеются, и девочка с ними. Ксанка светится вся счастьем. И что меня убило, знаете, она нисколько не притворялась. Такие вещи считываешь сразу. Вот… Забухал я тогда. Не думал, что из-за бабы расклеюсь. А потом… Потом отпустило. Как-то встретились, однажды. Поговорили, просто так… Как старые знакомые. Прости, говорит, девочке нужен отец. Она, то есть дочка, значит, к отцу так и льнёт. Ни на шаг не отходит: «Папа, папа!» Я ей: «Что ж, ладно, что было, то уплыло». Вот такая байда… Нравилась она мне. И вспоминаю только её. Больше некого.

— А я уходил, — начал о себе Миша Залужский. — Свою жену оставил на пятом месяце…

Внимание слушателей переключилось на Липецкого.

— Ух, ты! — Встрепенулся Мишин. — Липецк, ты женат?! Когда успел? Ничего себе…

— Я ведь, не в свой срок пошёл. Мне неделю назад двадцарик стукнул. Учился долго… В политехническом… Пока учился, там и с женой познакомился. Батя её… Ректором там… Он мне: «Давай, пошепчусь кое с кем, тебе продлят отсрочку» Я ему: «Что ж, я в тридцать лет пойду?» А он: «Не пойдёшь, там ещё раз переиграем. Или же, Светланка второго родит. Вопрос и закроется»

Липецкий улыбнулся. Он не тянул на двадцатилетнего. Худое, веснушчатое лицо, длинные руки. С виду подросток-акселерат.

— Я ему: «Спасибо, Савелий Петрович, я уж лучше быстренько схожу и назад!» Жена, когда прощались, говорит: «Отпиши мне сразу, из той части, где будешь, чтоб я знала куда писать». Я, пока да куда… Два дня в какой-то перевалочной дыре менжевали… Думал, доберусь до части, напишу. Какой там. Сначала Моздок, а потом сразу сюда. А здесь гляжу, почтальоны долго не живут.