«Сегодня от вина не станет легче,..»
В. К.
Сегодня от вина не станет легче,Не умоляй и душу не трави.Не предвещает сумеречный вечерМне ничего: ни веры, ни любви.В конце зимы не жажди снегопада Смотри, земля в проталинах уже!И мне давно расплачиваться надоЗа все грехи, хранимые в душе.Но все равно не буду унывать я Простит Господь за то, что жизнь пуста,За то, что не молился на распятьеИ не носил нательного креста.Настанет день. В святое очищеньеПоверю я сквозь горечи обид,Как верят во вселенское прощеньеИ в женщину, которая простит.
Домой
Опять спешу, мне надо срочно!Я задыхаюсь от тоски.Скорей вези в Юго – ВосточныйМеня маршрутное такси.Степные вспыленные далиВ меня впитали пыли пуд.Жена и дочка ждать устали,Но если любят, значит, ждут!Конец пути…Любви начало!Уже звоню Тревоги прочь…Не зря ты, милая, скучала,Не зря ждала подарков дочь!
«Не надо об этом, не надо!..»
Не надо об этом, не надо!Накоплено ревности впрок.В спокойном кружении садаЛиства приземлялась у ног.Мы тихо брели по аллее,И я, ни о чём не моля,Смотрел, как прекрасно алелиВ осеннем строю тополя.И только душа постепенноМоей наполнялась виной…От нашей любви во ВселеннойОстался ли след неземной?«А если остался. Ты рада?»Спросить почему-то не смог…В спокойном кружении садаЛиства приземлялась у ног.
«На вечернем поезде в зимнюю дорогу,..»
Татьяне
На вечернем поезде в зимнюю дорогу,Не судьба ль уехала в дальние края?Помахал с перрона я, погрустил немного,И пешком отправился восвояси я.
Что-то нынче водочка душу мне не лечитВ старой забегаловке с вывеской «Уют»,Где путана юная оголяет плечи,Где матросы лаются и на пол плюют.
Я не знаю, много ли пригублю сегодня.Мёрзнет и терзается вечер за окном,Рвётся в собутыльники старый бомж-негодник,Беспардонный пьяница, прогулявший дом.
Что же ты куражишься, побелев от злости,Что ж не перекрестишь ты,Сморщенного лбаИ тебя, родимого, не волнует вовсе,Что в далеком поезде унеслась судьба.
«Непридуманной ты...»
Непридуманной тыПоявилась сама,И пустая душаПриняла тебя сразу,Свирепеет зима,Словно сходит с ума.Не удержишь её,Потерявшую разум.Раньше думал, что всё —Отлюбил и отпел,И стихи написалТе, что душу терзали.Кто сказал, что в любвиНаступает предел?Беспредельна любовьИ в конце и в начале!На мороз, на озноб,На скрипучий порогВыхожу за тобойВ синеву без сомненья.Пусть меня уведет,Как блаженного БогПо дороге любвиЗа единым мгновеньем.
«Мне сказала милая: ...»
Мне сказала милая:«Я разочарована».Что ж, в любовь поспешнуюВбит раздора клин.На дорогу белую,На дорогу ровнуюИз подъезда вышел яИ побрел один.Ночь была простужена,Ночь была завьюжена.Лишь светился веселоГородской отель.Шел дорогой снежноюНикому не суженый,По ночному городуВольный, как метель.
«Женщину чужую не люблю!..»
Женщину чужую не люблю!И женой чужою не взволнован!Все напасти, милая, стерплю,Но не пророню о нас ни слова.
И пусть дни, минуя чередой,Перетрут молву и перемелят.Я готов помчаться за тобойНа печи, как сказочный Емеля.
И, ворвавшись в полусонный дом,Заспанной тебе вручу гвоздики.Пусть они в кувшине над столом,Засияют в утро светом тихим.
Помолчим. И ты, в который раз,Угадаешь, кем я был взволнован!И рассвет, оберегая нас,В ранний час не вымолвит ни слова.
Романс
Былое не воротится, мадам!Неумолимы стрелки циферблата.За ветреность последует расплата,Которая крадётся по пятам.Но горевать не буду всё равно,Хотя тревожно тучи небо застятИ позади потерянное счастье,И нами недопитое вино.Я повинюсь, когда настанет срок,Процедит ветер тучи через сито,Присяду у разбитого корытаНа старый перекошенный порог.Задумаюсь, а, может, неспростаВела меня осенняя дорога.И прошлое покажется итогом,Сравнимым лишь с пожухлостью листа.Увы, но так – молись хоть всем богам!И доверяй полночному виденью.Ни по какому щучьему веленьюБылое не воротится, мадам!
«О, бесшабашный, сумасшедший дождь!..»
О, бесшабашный, сумасшедший дождь!Отмучилась тобой шальная туча,Сегодня ты особенно колючий —В ажурных лужах вызываешь дрожь.
Дрожит листва. Я вымок под листвой,И никуда промокшему не деться.Я выхожу – дождь целит прямо в сердце,Он за тебя сражается со мной.
А с тополей стекает пыли муть.Ещё весна не породнилась с летом.Я напишу, любимая, об этом,Я напишу, хотя не в этом суть.
Меня не свалит даже града грузИ не сведет с ума каржиный гомон.И небо мне поддакивает громом,Что до любимой точно доберусь!
Русский сонет
Юрию Щербакову
Я знаю: это просто Русь!На крест святой перекрещусьИ посмотрю из-под рукиНа храм старинный у реки.Над ним дневные облакаПереплетаются пока,И тень от них ползёт с небесНа холм, на поле, и на лес,И на речушку у камней,Где дед таскает окуней.Как никогда везёт ему —Наловит полную суму.И не спеша пойдёт домой,Где бабка ждёт… и домовой.
«Июльский вечер входит в глубину,..»
Июльский вечер входит в глубину,В неясность остывающего зноя.Я наслаждаюсь радостью покояИ слушаю степную тишину.
Обманчиво спокойствие во всём:Дыханье неба еле уловимо,И зыбкую, как вьюн, цепочку дымаНа гладь воды выводит водоём.
Тускнеет угасающий закат.Все ближе ночь и чувственней прохлада.Гостей не ожидаю. И не надоЯ буду им, наверное, не рад.
Не принимая тягостную тьму,Задумаюсь о вечности разлуки.И все ночные шорохи и звукиДоверю только сердцу своему…
«Созвездье Гончих Псов...»
Созвездье Гончих ПсовПарит над головой.Калитку на засовЗакрыли вслед за мной.Не клят я и не мят.Спокоен, как всегда.Прислушался: гудятСтальные провода.Я искупить не прочьСвои грехи потом…Ты зачерпни мне, ночь,Луну большим ковшомИ самых светлых звёздВпридачу подари…Родительский погостВиднеется вдали.И колокольни крест,И по земле кресты,И тени этих местПопрятались в кусты.Кричу я:«Чур меня!Ещё не мой черёд!»Как под уздцы коня,Куда судьба ведёт?
«Сентябрь, подкравшись по мягкой листве,..»
Сентябрь, подкравшись по мягкой листве,Прислушался к бабьему лету.И солнце в далёкой дневной синевеЗа облаком спряталось где-то.
Похоже, в зарницах забьётся закат,И ветер своё не упустит,И первый к земле полетит листопад,С какой-то невидимой грустью.
Толкаются тучи, томятся ужеВ немом ожидании счастья…Я не удивлён опустевшей душе.Я просто над нею не властен.
«Не удержаться нынче листьям...»
Не удержаться нынче листьямНа старых ветках тополей,Коль ветер выступил солистомФальшивой музыки своей.
Давно к нему взывает осень,И он пылит по мостовой…Ребенок милостыню проситМолчком, с протянутой рукой
На небе звёзд не так уж много,И даже месяц – вот чудак —За крышу зацепился рогомИ не отцепится никак.
Совсем один, с подбитым глазом,На пирсе списанный матросОн уходящим в рейс баркасамГлядит вослед, не пряча слез.
И нынче я какой-то странный,И сам себе совсем не свой…Неужто ветер окаянныйПриносит осени покой?
«Осень – бабушка с клюкой – ...»
Осень – бабушка с клюкой —Незаметно одряхлелаИ шатается без делаС непокрытой головой.По дорогам и дворам,И по берегу крутомуК допотопному паромуЕй отправиться пора.По реке в последний путь,Ничему не удивляясь,Постепенно удаляясь,Ей назад не повернутьВ те края, куда норд-остСудно гонит на зимовку…И везет жене обновку —Шубу модную – матрос.
«Ноябрь притих. Трава пожухла. ...»
Ноябрь притих. Трава пожухла.От неба серого – тоска!Случайно выжившая мухаНа стол слетела с потолка.А на задворках старой дачи,Где тополь спилен на дрова,Пугают осень лай собачийИ чьи-то бранные слова.Её уход давно намеченОт приземлённой суеты…Совсем не так в октябрьский вечерОна тревожила сады.И нежность в ней была, и сила,Как наважденье наяву.Сорила осень и парилаЛиствой цветастой на ветру.А ныне вот – простоволосаНа поводу своей судьбы.Уходит… Вслед ей смотрят косоЛишь телеграфные столбы.
«Грязь и слякоть у обочин. ...»