«Пока в себя поэт погру́жен…»
Пока в себя поэт погру́жен…Или, вернее, погружё́н,Банкиры не зовут на ужин,Не предлагают миллион.
Но вот он встрепенется только,К перу потянется рука –Банкиры сразу спросят: «СколькоЗа прославленье на века?»
И тут смутится он, конечно,И возмутится весь внутри,Чтобы потом сказать беспечно:«Ну, баксов этак штуки три.»
2011
«Как поддаст он коленкой под зад…»
Как поддаст он коленкой под зад…Спать охота – ну, просто нет мочи…Я и сам послужить ему рад,Но не так вот – совсем среди ночи.
Три часа. Все домашние спят,Город, улица, взрослые, дети…Запишу, что пошлет он. ПодрядСтихотворные шалости эти.
Почему же нельзя это днемМне послать… дав хоть ночью мне волю?Я ведь, вроде, как помню о немИ забыть нипочем не позволю.
Но ведь Музы, треножник и храм…На судьбину пенять мне негоже.Выбрал участь когда-то я сам…И начальство капризное тоже.
2011
«За столом не читаю стихов…»
За столом не читаю стихов.Западло. Разве это не ясно?Пленкой жира покроется плов,И остынут и прочие яства.
Водка станет напротив тепла…Или нравится теплая водка?Не поэзия вас привлекла –Скажем прямо… спокойно и кротко.
За столом также я не пою,Никогда на столе не танцую.Вашу честь берегу и свою –Не поддамся на просьбу такую.
Что стихи? Это тлен… мишура,Вот салат – это дело другое.Лучше выпьем еще раз. Пора!Ну, а вирши оставим в покое.
Пейте, кушайте… ломится стол,Он хорош – места нетлицемерью.Я один нынче в гости пришел,А все Музы остались за дверью.
Что за странная мысль – не пойму.А когда-нибудь… Это конечно…В час застолья служенье емуАполлон запретил мне навечно.
2012
«Откуда мне знать, что написано там…»
Откуда мне знать, что написано там –Сомненьями сам я измучен.Да, мною написано… Все-таки вамСкажу: я читать не обучен.
Стишки сочиню, запишу – это да.Не зря говорят нам: писаки.Потом на листочки смотрю – ерундаКакая-то. Что там за знаки?
Забыл… Просто напрочь забыл я, о чемСтишок. Вспоминаю напрасно.И чем был в процессе я так увлечен,Когда сочинял его страстно?
Какая-то чушь на бумаге: значки…Строка закорючек проклятых…А пользы – одену… сниму ли очки –Ноль целых и ноль же десятых.
Пришло вдохновение мне на беду…Слова и бессвязные звуки…Не вспомнить теперь: что имел я в виду? –За что эти страшные муки?
Быть может, мечтаете радостно выПисателем стать и поэтом.Есть уйма проблем – мой совет вам, увы! –Серьезно подумать об этом.
2012
«Нелучшие стихи пошлю в один журнал…»
Нелучшие стихи пошлю в один журнал,А лучшие – в другой, что больше мне по нраву.Известен результат (я чувствовал… я знал…):Отвергнет их второй, пошлет их в сад… дубраву,
Шумящие листвой… там лето и покой.Отвергнутым стихам там место… место смерти.Их не оплачет мой лирический герой,Тем более, я сам не стану – уж поверьте.
Не думаю совсем, что тот, второй, неправ.Жизнь… как это сказать?., и проще, и грубее.…А первый – тот возьмет… к печати отобравТе, что поплоше всех… что явно всех слабее.
2012
«Слух о тебе пройдет… пройдет и память тоже…»
Слух о тебе пройдет… пройдет и память тоже.Как говорится, все проходит на земле.А результат трудов – как ни гляди – ничтожен,Накроется кой-чем… сокроется во мгле.
Но, в общем, вовсе я и не про бренность мира.Стезей наезженною следовать к чему?Замкни уста, поэт… покройся пылью, лира…Стократно измени призванью своему.
Тогда… о, может быть!., и возревнуют Музы,Такое ниспошлют – не страшен прах веков.И слух прокатится от Омска до Тулузы –Все будут повторять: А это – кто таков?
2012
«Стихи растут, как тесто в миске…»
Стихи растут, как тесто в миске,Не в тот момент, когда пишу,И не тогда, когда я виски(Не водку же!) в сердцах глушу.
Как на дрожжах… как на опаре…Когда (такой, – скажу, – экстрим!)Мы с Музою моею в пареСтишками этими грешим.
Внимая этому порывуСо мною Муза пьет… абсент.О, мы совсем не склонны к пивуВ сей исключительный момент.
Верчу (она послушна дару)Я Музу, как Давид пращу,И пирогом, что с пылу, с жару,Я вас с восторгом угощу.
2013
«Не хочет быть просто писателем…»
Не хочет быть просто писателем –Прозой только владеть… стихом,А хочет – народов спасателем,Наставником их, пастухом.
Желает быть нравственным светочем,Пророком, суровым отцом…Желает не лавровых веточек,Но нимба… стерновым венцом.
Портретного сходства не стану яСюда добавлять – не мастак.Нужна ли здесь повесть пространная?Бывает… случается так.
Понятно мне это стремлениеПоменять дар на больший чуть,Отвергая в душе сомнение –Но не симпатично… Отнюдь.
2013
«Благодарят за внимание к ихней редакции…»
Благодарят за внимание к ихней редакции…(В смысле того, что послано именно им).Стишки написал (а мог бы скупать акции),Неясным чувством каким-то все время томим.
– Ищите, – пишут они, – и обрящете,Но публикацию предложить не могут… пока.Стихов я качество буду, конечно, наращивать,Может, меня и заметят тогда… дурака.
Заметят… и стишки у себя пропечатают,Вот и привалит мне счастье со всех сторон,Прославлюсь… буду полюблен девчатами…А пока за окном – только карканье мерзлых ворон.
2014
Дарья Герасимова
Стихи для детей
Герасимова Дарья, художник-иллюстратор, кандидат искусствоведения. Окончила Московский Государственный Университет Печати. Лауреат Российской премии «Алые паруса» за сборник авторской книги «Крокодиловая роща» (2003). Живет и работает в Подмосковье. Выращивает дочерей, сына, рыжего кота, двух собак и черепаху.
Лошадки
Над водой стоит лошадкаВ гриве –Ветер и трава.И в воде стоит лошадка,В гриве –Волны да плотва.
За спиной одной лошадкиМокрый луг и новый дом,За спиной другой лошадкиОблака и старый сом.
Разошлись, кивнув друг другу,И не видно их нигде,И одна ушла по лугу,А другая – по воде.
Штанишки
Шьем мы с бабушкой штанишкиДля медведя и зайчишки,Для слона и носорогаИ ещё – для осьминогаС клетчатыми,ДлиннымиВосемью штанинами!
Колыбельная (Саше)
Баю-баю,Баю-байВ старом паркеСпит трамвай.Златорогий, рыжебокийПогрузился в сон глубокий.
Баю-баю,Баю-байТам, во сне,Прозрачный май.И летит трамвай, грохочет,
Весь объехать город хочет,И на улицах рассветныхСобирает он сутраПассажиров разноцветныхИ весенние ветра.
Баю-баю,Баю-бай,В старом паркеСпит трамвай.Златорогий спит трамвай…Засыпаешь?Засыпай…
Качели
Рано утром на качелиЧьи-то бабушки присели.Поболтали полчаса –Полетели в небеса!Выше клёнов,Выше лип,Под весёлыйГромкий скрип,Выше летнихВетерков,Белых птицИ облаков!А потом – всё тише, тише,Ниже птиц и ржавой крыши,Ближе к тени, к синеве,К спелым яблокам в траве,К старым песням,К прошлым дням,Ближе к внукам – и корням.Грелись голуби в пыли,Чьи-то бабушки ушли.А на старые качелиДве девчонки рыжих сели.
Летний великан
Над полями – облакаВдаль летятИздалека.
На одном – гора и дом,Лес огромныйНа другом.На одном – шумит фонтан,На другом –Спит великан!Дремлет утромСвежим, раннимВ белой шапкеИ кафтане.
Ночью он не отдыхал,В небе топал, грохотал.Вниз глядел с горы летучейЭтот летний великан,Над рекой летал на туче,Бил в огромный барабан.И среди небесных скалОнс друзьями хохотал!
Лишь к утруУгомонился,Нашумел ся,Утомился.Съел с черникою пирогСпать на облаке прилёг.
И летит, уставший, бравый,Над полями льна и ржи,И кафтан его дырявыйВ небе штопают стрижи!
Осенний кот