Сергей Дмитриевич меня отпускает.
Бежать, Вера, бежать!
Резко стартую с места, не смотря перед собой и вновь оказываюсь в объятиях босса. Только через пару мгновений до меня доходит, какую глупость я все-таки сотворила только что.
Как таран ломанулась прямо на мужчину, даже не удостоверившись, что он отошел.
И снова его руки на моей талии, и взгляд его глаз, который я вновь ловлю.
— Проход тут. Узкий. Очень. — заявляю с уверенностью, стараясь не думать о том, что размер площадки, на которой мы стоим, пожалуй, превышает размер моей спальни.
— Ясно.
Он вновь меня отпускает, а я чувствую, как стучит сердце. Наверное, если я врежусь в него в третий раз, я уже не уйду.
Надо быть благоразумней. Я обхожу босса по максимально широкому радиусу, чтобы уж точно избежать столкновения и практически бегу к горке, не задумываясь о том, как это выглядит со стороны.
Я, может, так до этой горки добраться хотела, что еле дотерпела, вот и тороплюсь теперь.
Я искренне надеюсь, что скорость и вода дадут мне передышку, возможность ни о чем не думать, не примириться с мыслью, что я, кажется, свихнулась, но ничего не работает.
Мазохизм какой-то, но я, едва оказавшись на суше, ищу Сергея Дмитриевича взглядом. И нахожу. В огромном аквапарке, где среди множества посетителей практически невозможно быстро выцепить нужного, я все равно его нахожу.
Машу рукой, а он кивает, внимательно смотря мне прямо в глаза, и я вновь проигрываю дуэль.
Опять спуск, скорость и очередной сеанс мазохизма.
Я же не смогу бегать от него бесконечно?
Может, тут все-таки есть прорубь?
Я выдерживаю полтора часа, а потом все-таки честно сообщаю, что накупалась.
Мне бы сейчас бассейн с валерьяночкой.
В город мы возвращаемся молча. Босс больше не играет роль гида, а я в принципе не уверена, что могу разговаривать.
Отсутствие слов компенсируется излишним количеством мыслей в голове. Совершенно беспорядочных мыслей, в правильности которых мне еще даже самой себе сложно признаться.
Я несколько раз украдкой смотрю на Сергея Дмитриевича, но быстро отвожу взгляд. Благо, он этого не замечает — стандартно слишком занят своим телефоном.
Беру назад свои слова о том, что мне были нужны успокоительные в Стокгольме. Совершенно точно, они жизненно необходимы мне сейчас.
А еще лучше — помощь грамотного специалиста и полное исключение из рациона алкоголя.
— Поужинаем? — голос где-то вдалеке.
— Ага.
— Я зайду за тобой через час.
— Ладно.
Все как в тумане. Приходится несколько раз моргнуть, чтобы понять, где я и что вообще происходит.
Оказывается — стою перед дверью собственного номера.
От осознания того, что, имея пробелы в памяти, нельзя исключать вероятность того, что добираться до этой двери я могла, как зомби — с вытянутыми вперед руками, или вообще, пуская слюни, мозги немного становятся на место, я даже удивляюсь, почему меня так накрыло.
Собираюсь на ужин я достаточно спокойно. Принимаю душ, укладываю волосы, наношу макияж. Все идет как по маслу ровно до тех пор, пока дело не доходит до платья. До моего прекрасного черно платье с молнией на спине.
То самое платье, которое я без подмоги еще ни разу не надевала.
Так, спокойствие!
Я просто раньше никогда не пробовала это сделать.
Накидываю платье на плечи, завожу руки за спину, нахожу застежку и тяну вверх. Получается застегнуть молнию примерно до половины спины. Поднимаю руки, пытаюсь продолжить действие сверху, но не дотягиваюсь.
Снова завожу за спину, потом опять поднимаю — ничего не получается. Если так пойдет и дальше, скоро моя прическа превратится в воронье гнездо.
Поворачиваюсь спиной к зеркалу, повторяю манипуляции, удается кончиком пальца подтолкнуть застежку еще чуть выше, но теперь я не могу дотянуться до нее ни с той, ни с другой стороны.
Вот же блин! Какая-то жалкая пара сантиметров!
Предпринимаю еще попытку — безрезультатно, а времени уже совсем не остается, если сейчас на пороге нарисуется…
Закончить мысль я не успеваю. Раздается стук в дверь, и желание выругаться становится все сильней.
Да я даже переодеться теперь не в состоянии!
Черт!
Обуваюсь, как будто туфли могут как-то спасти положение, и иду к двери. Как раз вовремя, потому что стук повторяется.
Знайте, если когда-нибудь меня попросят написать книгу о путешествиях, там обязательно будет пункт про то, что с собой можно брать исключительно те вещи, которые ты в состоянии надеть самостоятельно.
А пока такого предложения не поступило, мне не остается ничего иного, кроме как открыть замок и распахнуть перед шефом дверь.
А потом на мгновение забыть, как дышать.
Потому что Сергей Дмитриевич в белоснежной рубашке выглядит просто… Просто…
В общем, совершенно точно должен существовать закон, официальный запрет на эти белые рубашки.
Ну нельзя же так с моей и без того расшатанной психикой!
— Привет еще раз.
— Привет! — зачем-то машу рукой.
— Готова?
Как бы так сказать-то…
— Практически. — отвечаю, параллельно размышляя, как лучше себя повести.
Спиной вперед отползти к ванной и попробовать еще раз побороть молнию. Или же…
— Практически?
— Понимаешь, у меня тут небольшая проблемка…
Мужчина вскидывает бровь и входит в номер, прикрывая за собой дверь. Благо, тут достаточно широкий коридор, и я не врезаюсь в него еще раз.
— Проблемка?
Вздыхаю. Была не была.
Поворачиваюсь спиной и убираю волосы.
— Так не задумано. Вообще-то платье должно быть застегнуто. — звучит как-то двусмысленно, поэтому появляется желание стукнуться головой о стену, приходится конкретизировать. — Поможешь с молнией?
Тишина. Кажется, абсолютная.
Только через несколько секунд, в течение которых я слышу лишь частые удары собственного сердца, раздаются шаги шефа.
Я чувствую, что он останавливается прямо за мной.
— Да.
От его тихого голоса по коже пробегают мурашки. Внутри меня какой-то невообразимый коктейль из эмоций, но я не шевелюсь.
Лишь в то мгновение, когда чувствую прикосновение кончиков его пальцев к своей спине, вздрагиваю, и несколько локонов спадают на спину.
Поправить их нет никакой возможности. Стою, словно парализованная. Напряженная, как будто натянутая струна.
Чувствую еще одно легкое касание. Босс сам поправляет выбившиеся прядки, однако не спешит возвращаться к молнии. Плавно опускает ладони мне на плечи и ведет их вниз.
Ощущения запредельные. Неправильные, наверное, но бороться с ними нет никакого желания.
Он, не торопясь скользит руками по моим, опускаясь ниже до самых ладоней. А я не отталкиваю его, наоборот, жду.
Чувствую его дыхание на моей шее и понимаю, что этот момент рано или поздно должен был настать. Момент, когда игнорировать очевидное уже глупо. Момент, когда желание берет верх над здравым смыслом.