Музыка
Послушайте симфонию весны.Войдите в сад,Когда он расцветает,Где яблони,Одетые цветами,В задумчивость свою погружены.
Прислушайтесь…
Вот начинают скрипкиНа мягких удивительных тонах.О, как они загадочны и зыбки,Те звуки,Что рождаются в цветах!
А скрипачи…
Вон сколько их!Взгляните…Они смычками зачертили сад.Мелодии, как золотые нити,Над крыльями пчелиными дрожат.
Здесь все поет…
И ветви, словно флейты,Неистово пронзают синеву…
Вы над моей фантазией не смейтесь.Хотите, я вам «ля мажор» сорву?
Зависть белой не бывает…
Зависть белой не бывает.Зависть свет в нас убивает.Ну а то, кто ею болен, —У того душа темна,И в поступках он не волен,Ибо всем вершит она.
Мы смирились с тем, что завистьСудит всех без доказательств.Ей достаточно улик —Этот счастлив.Тот велик.
И чужой судьбою мучась,Умирая от обид,Все надеется на случай,Что когда-нибудь получитТо,Что ей в других претит.
Торжокские золотошвеи
Смотрела крепостная мастерицаНа вышитую родину свою…То ль серебро,То ль золото искрится,То ли струятся слёзы по шитью.
И лишь ночами вспоминала грустно,Как бьётся лебедь в лапах у орла.
Откуда же пришло твоё искусство?Чьим колдовством помечена игла?
А было так:Проснувшись на печи,Крестьянка вдруг почувствовалаСолнце,Когда сквозь потемневшее оконцеПробились к ней весенние лучи.
Как нити золотые,Всю избуОни прошили радостным узором.Она смотрела воскрешенным взоромИ утро принимала за судьбу.
Всё в ней дрожалоВолновалось.Млело.И белый свет —Как россыпи огней.Она к оконцу оглушённо села…И вот тогдаПришло искусство к ней.Пришло от солнца,От надежд, —Оттуда,Где ничего нет ближе красоты.Она в иголку вдела это чудо,Ниспосланное небом с высоты.
И не было прекраснее товараНа ярмарках заморских, чем её.Она надежду людям вышивала,И горе,И отчаянье своё.
Что видела —На шёлк переносила.И много лет ещё пройдёт,ПокаСвободной птицейСпустится РоссияНа синиеСчастливые шелка.
* * *
Когда отпустит мне судьба…
Гале
Когда отпустит мне судьбаПоследние три дня,На миг забуду я тебя,Но ты прости меня.
Свой первый день — один из трех —Друзьям своим отдам.Пусть в дом придет веселый смехС раздумьем пополам.
С детьми второй день проведу,Я очень виноватЗа то, что много дней в годуДалек был от ребят.
А свой последний, третий деньПробуду я с тобой,Чтоб не узнала ты меж дел,Что жизнь дает отбой.
Чтоб было все с тобой у нас,Как много лет назад:В последний раз,Как в первый раз, —Улыбка, слово, взгляд.
Хочу, чтоб я с собой унесСокровища двоих.Не соль и горечь тихих слез,А сладость губ твоих.
Чтобы навек в родных глазах —(Ты забывать не смей!) —Не боль осталась и не страх,А свет любви моей.
* * *
На море памятников нет…
На море памятников нет.Но море излучает свет —Свет памяти…Он не исчезнет,Как больв словах,Как слезы в песнях,Когда они посвященыНевозвратившимся с войны…
Отец
Отец мой сдаёт.И тревожная старостьУже начинает справлять торжество.От силы былой так немного осталось.
Я с грустью смотрю на отца своего.
И прячу печаль,И смеюсь беззаботно,Стараясь внезапно не выдать себя…Он, словно поняв,Поднимается бодро,Как позднее солнцеВ конце октября.
Мы долгие годы в разлуке с ним были.Старались друг друга понять до конца.Года, как тяжелые камни, побилиВесёлое, доброе сердце отца.
Когда он идёт по знакомой дорогеИ я выхожу, чтобы встретить его,То сердце сжимается в поздней тревоге.
Уйдёт…И уже впереди никого…
* * *
Как руки у вас красивы…
Как руки у вас красивы!Редкостной белизны.С врагами они пугливы,С друзьями подчас нежны.
Вы холите их любовно,Меняете цвет ногтей.А я почему-то вспомнилРуки мамы моей.
Упрека я вам не сделаю,Вроде бы не ко дню.Но руки те огрубелыеС вашими не сравню.
Они теперь некрасивы,А лишь, как земля, темны.Красу они всю РоссииОтдали в дни войны.
Все делали — не просилиНи платы и ни наград.Как руки у вас красивы!Как руки мамы дрожат…
* * *
Я хотел тебе лес показать…
Я хотел тебе лес показать.Он таинственен — только бы слушать.Даже боязно слово сказать,Словно можно в нем что-то нарушить.
Я хотел, чтоб в его волшебствоТы неслышно вошла на мгновенье.И прощальную песню егоПоложила к себе на колени.
Чтоб потом — где бы ты ни была —Этот лес никогда не забыла.Ни прохлады его, ни тепла,Ни его золотого настила.
Чтобы в сердце хранился покойИ молчание сосен и елей,Словно ты дотянулась рукойДо зеленой его колыбели.
Беловежская пуща
Изба смотрела на закат,Дыша озёрной сыростью.Здесь жил великий мой собрат,Волшебник божьей милостью.
Он околдовывал зарю,Купавшуюся в озере.Он ей шептал:— Я повторюТвое виденье в образе…
Но, чьим-то именем томим,Не помнил об обещанном.Заря, обманутая им,Бледнела, словно женщина.
И погружался мир во тьму.И сквозь его виденияЯвлялась женщина ему.А может, только тень ее.
Не говорила, не звала,Лишь грустно улыбалась.Наверно, Музою былаИ потому являлась.
Монологи Ф. И. Тютчева
Когда писались эти строки, я думал о прекрасной и трагической любви Федора Ивановича Тютчева к Елене Александровне Денисьевой.
1
Кого благодарить мне за тебя?Ты слышишь,В небе зазвучала скрипка?В печальном листопаде октябряЯвилась мне твоя улыбка.
Явилась мне улыбка,Как рассвет.А как прекрасны мысли наРассвете!И я забыл,Что прожилСтолько летИ что так малоТы живешь на свете.
Но что года?Их медленный недугЯ излечуТвоей улыбкой нежной.И возле чёрных глазИ белых рукЯ чувствую биеньеЖизни вешней.
Кого мне за тебя благодарить?Судьбу своюИли нежданный случай?И если хочешьЖизнь мою продлитьИ веруй,И люби меня,И мучай.
2
Выхода нет.Есть неизбежность.Наша любовь —Это наша вина.Не находящая выходаНежностьНа вымирание обречена.
Выхода нет.Есть безнадежностьИ бесконечностьРазомкнутых рук.Мне подарил твою нежностьХудожник,Чтобы спасти меняВ годы разлук.
Видимо, ты опоздала родиться,Или же я в ожиданье устал.Мы —Словно две одинокие птицы —Встретились в небе,Отбившись от стай.
Выхода нет.Ты страдаешь и любишь.Выхода нет.Не могу не любить.Я и живу-то ещёПотому лишь,Чтобы уходомТебя не убить.
3
Сквозь золотое ситоПоздних лиственницПроцеживает солнце тихий свет.И всё, что —ТЫ, —Всё для меняЕдинственно.На эту встречуИ на много лет.
О, этот взгляд!О, этот свет немеркнущий!Молитву из признанийСотворю.
Я навсегда душойИ телом верующийВ твою любовьИ красоту твою.
4
Прости, что жизнь прожита…И в этот осенний вечерВзошла твоя красотаНад запоздавшей встречей.
Прости, что не в двадцать лет,Когда всё должно случиться,Я отыскал твой следУ самой своей границы.
Неистовый наш костёрВысветил наши души.И пламя свое простёрНад будущим и минувшим.
Прости, что жизнь прожитаНе рядом… Но мне казалось,Что, может, и жизнь не та…А та, что ещё осталась?
* * *