Читать интересную книгу Тропинка в дивный сад - Антология

Часть II

Туман плывет,ревнивоогибаяеще горючийкустрябины пленной…ах, в городетвоемнавекиосень,оранжевыекудриновой стынио гиблых снах…

5

Я именем тебя или названьемне потревожу, память бередя —пускай другие на слезах дождяо встречах забавляются гаданьем.Меня ж почтило лето назиданьемискать свои приметы загодя —в стихах и письмах строки находя,звучащие далеким предсказаньем.Но в чем последний искус, в чем испуг?на символе каком сомкнется круг?мелькают предо мной в потоке днеймашины, шины… Горные вершины…а может, просто – веточку крушинызапечатлею в памяти моей.

6

Запечатлею в памяти моей,как будто в амбразуре сновиденья —пальбу войны в зеленом отдаленьеи взмыленные крупы лошадей.А сердца стук больней-больней-больней,предчувствую последнее сраженье,и вот он, взрыв!.. Немое пробужденье,и лица озаренные друзей.В который раз – смертельное рожденье!но вслед за тем я слышу мертвых пенье:о сколько их погибло в миг борьбы!когда тебя на копьях пронесут,не предрешит, мой Стих, твоей судьбыни суд друзей моих, ни высший суд.

7

Ни высший суд, грядущий от веков,ни суд мирской, творящий преткновенья,не усмирят неясного волненьяпод парусом вдали от берегов.Земля пылает в Зареве Снегов,занявшихся от ветра дуновенья —Стихия дня! Приливом вдохновенья!рисует Риск! – расплавленных оков…Рискованны пути в моря наитий,и между окровеньем и отплытьемалеет кровь в уключине ладьи;Но не страшусь! Упиться притязаньем, —и пусть его усердие судьизаведомо не освятит признаньем.

8

Заведомо не освятит признаньеммои права, неясные, как сон,моих сомнений разноцветный сонм —твой резкий взгляд, отточенный вниманьем.Но гаммой вздохов, в унисон ворчанью —два тона, полутон и снова тон —до времени смирить свой вещий стонсоната и сонет верны призванью.Что может быть естественней в роду,чем пребывать со временем в ладу?пока мои скворцы не прилетели —я буду грезить прошлому вослед;ты скажешь: непростительно без цели —но что мне в том, простишь ты или нет.

Часть III

О гиблых снах, осумрачнойтеснине прошедших вдольеще не отворенныхкровавых кладовыхлепнины старой;еще?навесы вечныхистинЛАГ’а,пылающаялестница Зари;еще? – ах, в городе твоем —не я ли?

9

Но что мне в том, простишь ты или нетосенним дням туманное горенье,и музыки тревожное паренье,и памяти неистовый балет?Вот в вихре улиц мчит кабриолет —наперерез ветрам и треволненьями осенен невидимым знаменьемигрок, чей козырь – пиковый валет!О, пиковая масть! О, воронаячетверка! Осень – без конца и края!червонным золотом обрызган пируэтдождя на площади, и под туманной сеньюкружится в торжестве освобожденьяОгонь Летящий Через Бездны Лет!

10

Огонь, летящий через бездны летна эти опустевшие поляны,окутанные маревом туманным,тебе – мое родство и мой привет!Не мной столь вдохновенно был воспетваш нежный лик, сомнительный и странный,ваш томный стан, пришелец чужестранный —иных времен романтик и поэт!Но облик тот хранит хмельная Осеньв златых кудрях берез, с очами в просиньи в тонких, гибких линиях ветвей;как вдруг, не помышляя о преграде,луч Солнца вспыхнул! – прямо у корней,сжигающий и листья, и тетради.

11

Сжигающий и листья, и тетради —повремени сводить концы на нет,перелистни страницы дальних лет,мелькающих, как лица на параде.Еще и запах вихрем не украден,еще звучит под Солнцем Неба цвет,еще струится первозданный светпоэзии в неконченной балладе.О живопись и звукопись времен,истекших кровью боевых знаменловлю твои звучанья и значенья;Бушует ветер на пустом юру,и охраняя Памяти свеченья,я разложу костер мой на ветру.

Часть IV

Не я ли твой предел…еще?реченийвенчальнонеотъемлемойотчизны,истекшей страхомна излете мысли;ах,лунным светоместестваглаголакасаясь сущности;еще?

12

Я разложу костер мой на ветруи тихо поведу с Огнем беседу,и мысленно, по огненному следу,восстановлю недетскую Игру:Гори-гори, Огонь, мой ясный друг!язык твой вещий уподоблю бреду —высокому, как Сполох, как… ПОБЕДА! —на миг все прояснившая вокруг.Погиб поэт! – и жалуется летона то, что смерть поэта столь нелепа,и дым, как саван, стелется окрест;но смерти вопреки, но жизни радисреди берез – не вдов и не невест —сегодня Осень в свадебном наряде.

13

Сегодня Осень в свадебном наряде,на ней багрец и золото горит,яснее утра Зарево ланит,и глубина бездонная во взгляде.Но не к лицу ручьящейся наядеубор столь пышный и степенный вид —звенит волшебный голос и струитлучей прозрачных огненные пряди.О Лореляй! О призрак на путипловца! Пока не поздно – отпусти,останови зловещее мгновенье!..последние усилья соберуи – обогну тот камень преткновенья;а завтра, может статься, я умру.

14

А завтра, может статься, я умру.не то чтоб мнилось смерти приближенье,но где-то же настигнет на мирупоследнее души преображенье.Одолевая времени круженье,мы все гостили на хмельном пирусозвездий, – но ни кисти, ни перуне превозмочь земное притяженье.Пусть так! Но живы ветры на земле,и не уснут костры в сырой золе,но вечно будут жечь своим сияньем;И Музыки Стихия не умрет,покуда над землей – из года в год —горит Октябрь любви воспоминаньем.

Магистраль

Горит Октябрь любви воспоминаньемВ тумане дней и шорохе ночей,И чистый Голос, явственно Ничей —Манит меня последним упованьем.Я именем Тебя или названьемЗапечатлею в памяти моей —Ни высший суд, ни суд моих друзейЗаведомо не освятит признаньем.Но что мне в том, простишь ты или нетОгонь, летящий через бездны лет,Сжигающий и листья, и тетради?Я разложу костер мой на ветру:Сегодня Осень в свадебном наряде,А завтра, может статься, я умру.

Еще…Дай дани дали в длани отворенной!Исторгни сути,НежноОзаренной,Восторженное пламя новизны!Еще?РаспевуЦарственныхУспенийВоскресен ход:СПАСИ!Еще?Х р а н и.

Полярный пирс

…Как бухта? Постепенно застывает? Иль до сих пор там слышен трапа скрип, когда корабль извергает трюмом на свежий воздух тени бывших жизней?

А может быть, затихло все в природе, и Магадана нет уже во мгле… и вихрь сдул и бухту, и дома… и все, что было, растворилось в Лете… – а впрочем, все – слова, слова, слова…

Виктор Павленков, г. Бостон, из письма

Четвертый день стоит моя погода у морябез движенья… Светит ярко,слепит глаза, макушку напекает и шепчет:«Лето, лето разгорелось, ты слышишь? —Слышу. – Видишь? – Вижу: лето…» —но куртки не снимаю. Жалко. Лень.

На бугорке у школы номер три трава зеленая пробиласьвозле серой, пожухлой, прошлогодней…И отворились худенькие глазки всех прошлых лет —желтеют молчаливо, мерцают неизбывно…Меж их ресниц снуют и копошатся плеяды мух и мошек,совершая телодвижения и перелеты…

Плешивый пес нагаевский[1] приплелся и сипло задышалнезлобной пастью, блестяна солнце влажными очами, – нюхнул траву – и дальшезатрусил вдоль улицы,покато льнущей к морю.

У моря утром выводок школярский художников:воткнули табуреткив песок, еще упругий по отливу,и зябликами зяблыми расселись,сгруппировались:нюхают волну.

Медуз останки в чешуе медовой морской капусты,брошенной на берегхолодной кистью утренней волны…В лучах от снега сопки марчеканской* —лилово-изумрудным переливом,янтарно-леденцовым мокрым блеском —на трапезу открытия сезона —влечет и мириады первозданных июньских мух,и взор освобожденный художника тюрьмы…

– Какой тюрьмы?– Излюбленной, мой друг.

Я и Наташа

1

– Если бы я была такая сильная, как буря,

я могла бы работать метелицей…

Наташа

Год старый провожая за порог,встречаю новый, с грустью затаенной:зачем такой? – колючий и зеленый —на перекрестке улиц и тревог…Все вновь, как прежде – каждый бугорокдля детских ног вершина и отрада,а перелив хрустальный снегопада —как эхо дальних пушкинских дорог…

О праздник долга! Я опять не скрою,что где-то буря мглою небо кроет…от детской веры крепче и сильней,оберегая всех времен единство,из года в год труднее и больнейлюбовь к живым растет, как материнство.

2