– Козинцевым, – поправил Заболотин, который уже успел побеседовать – вернее, обменяться двумя фразами – с офицериком.
– Во-во. Я даже фамилию его запомнить не могу. Старший-то Аркашка Михеев, я с ним уже пересекался, он – ничего такой, а этот новенький… В общем, я тут не причём. Уж если бы я принимал такие решения… Ну, ты меня знаешь, я б взял с собой Военкора да На-документы, остальных отправил бы в тыл однозначно.
– Военкора – ладно, его, по-моему, контрразведка лучше родной мамы знает, да и не репортёр он, а почтальон Печкин и сарафанное радио в одном стакане… Но остальных – лесом. Однозначно лесом! И чтобы подальше от моих ребят! – Заболотин спохватился, сбавил тон и невесело улыбнулся: – Это я не тебе, Вадь. Это я к небу взываю, так сказать.
Вадим кивнул: он понял. Другу просто давно некому было выговориться…
– Слушай… А Малуев где? – Кром бесцеремонно сменил тему, ухватившись за мысль о том, кому друг мог бы вывалить все свои тяжёлые и не очень мысли.
Заболотин кивнул куда-то в пространство:
– Со своей ротой. Не отрывай его, он последнее время совсем замотался и к конструктивному диалогу не расположен.
– Это Боря-то? – Кром качнул головой: дожили. – Больше на тебя похоже.
– Мы с ним вообще два сапога пара… Просто у него сейчас ситуация в роте такая. Хреновая ситуация.
Вадим Кром открыл было рот, чтобы задать очередной вопрос на тему «С чего это?» – но спохватился и вместо вопроса буркнул:
– Ну да, великие тайны УБОНа…
Пальцем в небо, что называется, но Заболотин не торопился его разубеждать. Пусть лучше так.
Молчание какое-то время недружелюбно клубилось между ними, но вскоре Вадим не выдержал и неловко улыбнулся, признавая за друзьями право на тайны. Единственный разумный выход в данной ситуации – ну а что ещё он может поделать.
Заболотин мрачным взглядом провёл табор телевизионщиков и полумрачно-полумечтательно вздохнул:
– Расстрелял бы их всех… ну, кроме «старичков». На всякий случай.
– Во-от, – хмыкнул оптимист-Кром, подхватывая игру. – Потому они и валят. Чуят сдержанное недовольство, ваше высо-окоблагородие, – ну, Кром не был бы Кромом, если б удержался от лёгкой подколки на тему воинской иерархии однокурсников.
– Неужто и На-документы свалит? – вместо того, чтобы как-то развивать тему своей «карьеры», Заболотин взглядом отыскал прыткого, габаритов дяди Стёпы из детских стишков мужчину с громоздким фотоаппаратом, блокнотом и карандашом в зубах – и это притом, что и диктофон торчал из кармана, куда без него в современном мире. Репортёр уже беседовал с кем-то из солдат – Кромовых – добродушно посмеивающихся в ответ на его фразы. Потом «дядя Стёпа» широко закивал, и до командиров донеслось его извечное:
– Ну давайте сфотографирую! Ну, это же всего минутка! Как на документы – щёлк, и всё!.. Да нет, никаких лиц, я что, мальчишечка из подземного перехода, который вам за пять минут рожу на всю жизнь испортит для документов?
– Не, этот застрял надолго, – усмехнулся Кром. – Ну да Бог с ним, не мешается. Он знает, когда надо исчезнуть с глаз твоих долой. Меня телевизионщики беспокоят. Рожи у них больно сытые, да и сами они непуганые. Таких война не любит. Впрочем, пока все целы – и ладно. В случае чего, можно положиться на Военкора, он присмотрит…
Военкора, пожилого уже, бывшего военного, оставившего в своё время на Кавказе семь лет и одну ногу – уважали все. За доброту голоса, за здравый смысл и рассудительность, за правду о войне. И ещё за то, что он был солдатам свой – не лез, куда не просили, не приставал, но всегда выслушивал. А ещё знал очень-очень многих в самых разных частях армии и охотно передавал приветы. Да, Морженов присмотрит за «собратьями» в случае чего, на него можно положиться, даже поболе, чем на офицеров пресс-службы. Репортёр он опытный, знает, что к чему – не только официальные рекомендации, но и множество неписанных, никем не сформулированных правил. Репортёры – гости, бойцы – хозяева. Гости должны заткнуться и слушать каждое слово хозяев, если хотят уцелеть в этих не предназначенной для жизни условиях.
Заболотин рад был видеть Морженова. Тем более давно вестей не получал, как там остальные сокурсники – те же Кунев, Костин… Да хоть сам Нестор Сергеевич Щавель, старый учитель. Но вот присутствие других работников пера и фотоаппарата его раздражало. Войска категории «ОН» категорически не любили «светиться» в СМИ. И дело было не в особой секретности, иначе бы пресс-служба никого никуда не притащила… Просто неприятно, когда все эти репортёры болтаются под ногами. По-человечески неприятно.
… Поговорив ещё недолго, Кром и Заболотин разошлись по своим людям. Посыпались доклады, сообщения, уточнения и рапорты, и всё-всё надо было увидеть своими глазами, проблемам найти решения, вопросам – ответы.
Боясь, на самом деле, ответственности до дрожи, Заболотин ещё поручиком привык самолично следить за всем происходящим. За каждым человеком. Даже когда стал командовать целой ротой, не сумел себя заставить полагаться на доклады, всегда проверял всё сам. И теперь, когда с батальоном такое чисто практически проделать было невозможно, капитана охватывала неуверенность. Правильны ли все его действия? Так ли поступил бы Женич? Ах, если бы он только вернулся!
Впрочем, выбора не было – приходилось делать всё, что в его силах, и ещё чуть сверх того – забыв о себе, о страхах, неуверенности и даже Индейце. Один раз нехорошее предчувствие дёрнуло поискать мальчишку торопливым взглядом, но увидев, как Индеец, закусив губу, бодро топает прочь от одного из журналистов, Заболотин облегчённо махнул рукой. Пусть лицо у пацана злое – главное, все, вроде, живы. А значит, пора возвращаться к делам.
… Сил держаться «на плаву» на марше уже не осталось, где-то глубоко внутри упрямо крутилась противная усталая мыслишка: «Это несправедливо! Ну вот почему именно я должен отвечать за всё на свете? Заболотин… Потомственные офицеры, опора Империи… Да я и за Индейцем-то, вон, проследить не всегда могу!»
Сам пацан сидел рядом, закрыв глаза и уйдя куда-то внутрь себя – так он прятался от внешнего мира и ломки. Множество новых лиц ввергли его в оторопь, особенно репортёры. Он нахватался от солдат глухого недоверия к этим странным, невоенным чужакам, ещё плохо понимая, что они тут делают со своими фотоаппаратами и видеокамерами. Но если взрослые солдаты чуяли, кто из «гостей» на самом деле «свой» человек, то Индеец ненавидел всех скопом. Так проще.
– Сивка, – окликнул его Заболотин
– А? – с запозданием откликнулся мальчишка и только после этого открыл глаза.