Читать интересную книгу 501—600. Стихотворения - Елена Сусова

Пустое место

Если я превращусь в кровавый дождь,Ты не станешь смотреть в окно.А между нами даже не ложь..Просто твоё «всё равно».

Я пальцы ломаю от твоего безразличия,Солёные слёзы глотаю, как воду.Лучше бы, кажется, было двуличие,Чем вот так бить о стены свободу.

Я свободная, как ветер в поле.Непривязанною гуляю.А по чему? По углям боли.Сердце и душу ими сжигаю.

Лучше быть землёй под ногами твоими…Чем звездой там, где не бывает твой взгляд.Истоптанной быть сапогами чужими.Гордость вытравил чувства яд!

Если я упаду, как листик с дерева,Ты не оглянешься и пойдёшь дальше.Но мой мир зиждется на доверии,А не на этой отчаянной фальши.

Умирая в весёлой зелёной краске

Ты борешься с собственной тенью, убиваешь себя саму…Длинные строчки похожи на острые лезвия.Ими можно рассечь подступившую тьму.

В тишине стонут слёзы, срываясь алмазами в грязь.Средь людей маска улыбки плотно пристала к лицу.Изглодала себя, умирая в весёлой зелёной краске…

Надевая на небо чехол искажённого мира…А в каждой банке живёт по твоей душе.Опьяненье весной быстро сменится горькой трезвостью.

Клыки многоточий вонзятся во все грани смысла,Разорвут твоё горло – и ты разучишься петь.Недосказанность снова явится смертью.

Беззаботно сжигая последнее время,Ты смеёшься лицом и горько воешь душой.Задыхаясь в бессилии совершеннейших слов,

Которые не спасут уже ни тебя, ни твою любовь.Прыгаешь в Лету за тем, что сама же убила.Растворяя себя в кислоте реальности этих стен…

Сплошная

Твоя любимая девочка идёт по сплошной.И никого не винит в одиночестве.Время запуталось в выгоревших волосах.Слёзы градом капают и ранят землю.Только боль и мир зеленей, чем её тоска.Идёт по сплошной. Оглушительно рокочут поезда.Сквозь полосатую жизнь – вдоль.Поперечное сечение показало отсутствие смысла.Въедается твой ядовитый взгляд.И не сбросишь его, как одежду.Не сотрёшь…Сквозь глаза закрытые видишь.А я не вижу даже с открытыми.Солнце жжётся пойманной свечкой.А ещё я поймала память.Только она сама посадила меня в клетку.И теперь я по ночам с плачем ввысь вою.А высь меня не слушает.И ты всегда как безразличное небо.Вдохновение вонзится прямо под сердце…Стихи из меня все вытекут, как и положено.А какая у них группа? Первая. Невозможная первая.И так случилось, что бог, наверное, будет второй.Давай по линейке отмерим счастье?Чтобы ровно было, а не так, как всегда меряют.

Любовь, как машина, сбила девочку, идущую по сплошной….

Затворничество

Закройте меня в мою маленькую раковину,из-за стенок которой не видно боли.Там можно жить спокойно.И не чувствовать даже свою вину.

Дайте мне убежище от самой себя,Чтобы я в нём спряталась и не нужно было бежать.Я не научилась ничему. Только кричать,Да и то не умею, как следует, я.

Дайте мне раствориться вон в том окне,Что светит рыбьей чешуёй дома.Закройте уши, чтобы не различить стона,Который будет последним, что будет во мне.

Линия жизни, вырезанная из ладони

Какая-то хрень в горле. Ангина.Я никогда не услышу твой голос.Даже если будешь меня звать…

Был человек, а не стало пингвина.В расчёске чужой я не больше, чем волос.Я не обижусь, даже если соврать.

Я Боженьке сказала, чтобы на меня забил.Завтра пойду. Зачем-то. За судьбой.За линией жизни, вырезанной из ладони.

Кто-то когда-то кого-то очень, наверно, любил.Это было когда-то, но не со мной.И смерть, как всегда, как обычно, не тронет.

Она мною побрезгуе т, примерно как ты.Скажет: «Извини, но ты исключение».Может, мне тоже стоит начать этим гордиться…

Такие мёртвые, совсем не живые мои цветы.Жизнь больнее и я не хочу её с каждым мгновением.Лучше никогда не быть и просто раствориться…

3. 10 Первый снег

Когда выпадет первый снег,Мне подарит кто-то букет.А единственный нужный мне человекПо-прежнему будет твердить: «Нет».

По-прежнему будет отрицать очевидное,Убегать от судьбы… Сможет ли убежать?Будет мне говорить что-то обидноеИ всё так же только меня НЕ ЗАМЕЧАТЬ.

Это не стих, это просто рассказО первом снеге третьего октября.Жаль, снежинки слишком похожи на насИ поэтому тают, с неба летя.

Окно, укутанное тюлью, шторами…Два мира разделяет тонкое стекло.Один – сырой, холодный и с разводами,Другой – где люди, грусть, но там тепло.

Снежинок всех судьба – упасть.Лишь избранных судьба – в мои ладони.Чтобы не кануть в грязь…И только ты ещё того не понял!

Когда выпадет первый снег,У меня не изменится ничего.Время бессильно таким сделать бег,Чтоб перепрыгнуть через «всё равно».

Стакан

Если стакан заполнен – значит он не пуст.А вот жизнь – жаль! – совсем не стакан.Бывает заполненная, но пустая.

Сгоревшая в костре напрасных чувств,Безнадёжно вросшая в свой обманО том, что возможно дойти до рая.

Вот стакан… В стакане пиво золотится.Искрится льдом седая пена.А мы пьём его и нам пофиг на его суть.

Вот есть пингвин. Но он не птица.Он не летает. Только головой о стены.Только белым животом об острый путь.

Вот пингвин… А ведь понимает, что жизнь не стакан.Бесится, плачет, ревёт белугой – а всем параллельно.Нездешнего зверя легко обижать. Боль дарить.

А под пером простым чёрно-белым столько ран…Мой стакан заполнен совсем бесцельно,А я всё ещё зачем-то пытаюсь жить.

Я все мосты сжигала разом

Шумит в стихах прозрачный разум,Волною бьётся в никогда…Я все мосты сжигала разом,Чтоб быть свободной, как вода.

Я жгла мосты – сгорело небо.Как больно рухнул в пепел небосвод…Накрыли морем мир мой беды.И я одна теперь. Так вот.

Встрепенусь я вдруг, да и грянусь оземь.Разобьюсь я о земь, не найдя себя.Светлый мир уходит в осень,В дождик для меня.

Ты читаешь строки —Подними глаза.Жизнь исчерпала срокиИ саму себя.

Буду ли

Город утонул в свете блёклых фонарей,Капающего снега и призрачного тумана.Я не нужна тебе – значит не буду твоей.Не буду снова скрываться в красоте обмана.

А буду ли я вообще? Скажи: я – буду?Итог ведь один. Зачем маяться?Доверюсь так глупо удаче и какому-то чуду,Потому что своими силами не могу справиться.

Буду смотреть на снег и дым…Зажигать огоньки, чтобы они гасли.Никогда не станет ничто чужим.Разве что только счастье…

Буду сидеть молча, а вокруг что-то движется.Ждать звонка, зная, что не позвонят.Надежда – а может, она только слышится?А я одна у стенки… Выстроюсь в ряд

Всем миром, который во мне есть.Расстреляйте, если кому-то захочется.Я где-то… Но только явно не здесь.Наверно, там, где моё одиночество.

Расправила крылья и почти улетела в дождь…Но осталась. Вечной картиной.Чтобы ждать, что ты придёшь.Глупо, как могут только такие пингвины…

Обугленное

Сверху падает холодный пепел.Каждый вздох – это дым, выпущенный в пустоту.Небо – уже не тлеющий уголёк…

В мыслях запутался глупый ветер,Чтобы незряче мне хоронить мечту.Всё замёрзло. Где-то есть уголёк.

Мне бы найти его – и согреться.Всё стремительно. Нет запятых – одни тире.Жизнь, как всегда, измеряется весной.

То, что бьётся в груди – это уже не сердце.Сердце было проиграно однажды в игре.Игра… Игра велась, но не мной.

Как обычно, я в игре той была пешкой,Которая так и не дошла до края доски.Почти дойдя, потеряла свой край.

Свет вокруг красивый, да как насмешка.Скользящая красным вниз с руки.Без надежды попасть в рай.

Потому что рая нет. Обманул бог.Он создал людей, а рай не построил.Поэтому временно, до весны, жить в аду.

И считать жизнь, возведя курок.Не надеясь на то, чтобы кто-нибудь понял.Чёрной точкой на чистом, белом снегу.

«Я не шла по воде – я была водой…»

Я не шла по воде – я была водой.И вода эта жизнью была,Что сквозь пальцы бежала неостановимо.

Никогда не воевала с судьбой.Я просто с нею пила.В это время всё проходило мимо…

И не дождик с небес ежедневно лил —Это я разбивалась,падая в каплях снова и снова.

А ты меня никогда не любил,Потому что я каждый раз испарялась…И впитывалась в слово.

И не слёзы то были солёные —Иные смыслы в меня врасталиСолеными больными кристаллами.

И не стихи были – лужи тёмные.Чувства листьями в них упали…А вода-то теперь талая…

Вороньи крылья