«Не знаю, кем я был?..»
Не знаю, кем я был?Что сделаешь, стареем,А сильный был,Как молодойГиппопотам!Я не ходил с нейПо картинным галереям,А по кустам, а по кустам,А – по кустам!Ее, я помню,Звали Лена,Или Зина,И шар земнойТогда стоялНа трех кустах,Была любовь,И мы сливалисьВоединоВ Азовском море,Без стыда,При всех друзьях.Я, как спортсмен,Всего добилсяС трех подходов,Всего, мне кажется,Добилась и она!От нас родившаяся,Как от пароходов,О берег шлепаласьАзовская волна…
«Не человек компьютерного века…»
Не человек компьютерного века,Я кое-как поставлю си-ди-ром,Я что-то вроде недочеловекаВ сравнении с проворным школяром.
В ученом смыслеГоленький, как в бане,И полон своих троечных тревог,Он миросотвореньем на экранеРуководит уверенно, как Бог.
И щелкая своей послушной мышкой,Меняет он картинки —Хлоп-хлоп-хлоп!А я стою, никто перед мальчишкой,Компьютерного века остолоп.
Какая подходящая эпохаДля щелкающих кнопками людей!Но только вотЧто хорошо, что плохо,Компьютер сам не знает,Хоть убей.
«Какой там „Шинник“!..»
Какой там «Шинник»!Какой там «Терек»!Смотреть опасноБез валидола.Не надо сборов,Включайте телик —Играет «Челси» —Урок футбола!
«Нас не спасти…»
Нас не спастиОт зависти и пьянства,Как будто грехЕсть суть, а не каприз,Мол, римлянеНе знали христианства,А знали бы —Так пили бы кумыс.ПридумалиВорота мазать дегтем,Не помогло —Никто не виноват!Но Зигмунд Фрейд,Нечистоплотный доктор,Собрал на насНеслабый компромат.
«Песня моя любимая…»
Песня моя любимая,В полете она – балласт,Вот захочу за облако,Она мне взлететь не даст.
Сбросить ее без жалости —И шарик мой и взлетит,А так он на низком уровнеЛишь облака коптит.
А возвращусь на землю,Стану ее искать,Чтоб эту птичку певчуюНадолго не отпускать.
Все обыщу подлески —Где он, балласт ржаной,Песня моя любимая,Честный мой хлеб земной?
«Я по жене…»
Я по женеПогоду узнаюТочнее,Чем по метеопрогнозу:Когда она рассержена —К дождю,Когда она обижена —К морозу.А если не разгневана жена,Как былоВ незапамятные годы,И всё у нас о’кей,То что тогда?Я думаю,Что нет такой погоды.
«„Шестисотый“ зарулил на парковку…»
«Шестисотый» зарулил на парковку,А нас классная ведет в Третьяковку.А я – сегодняшний пацан,Восьмилетний,Все, что было,Все мне кажется сплетней.
Ну, там Репин, Ге-ге-ге, Пиросмани,Далеко им, этим всем, до Масяни!Три охотника базарят по пьянке —Ну зачем они в нефтянке и в банке?
Научите нас считать пети-мети,Остальное мы найдем в Интернете!Ох, и сильно постаралась наука,Сочиняя современного внука!
«Затихли и мобильники…»
Затихли и мобильники,И мать бы их ети,Звонков не раздается иПо городской сети.
И некому поплакаться,И некому поддать!Все-все —Как в лучшем из миров,Какая благодать!
«Президент очков не носит…»
Президент очков не носит,И походочка при нем,Сам простой и нас не проситНе по делу бить челом.
Иногда среди сугробовОн мелькнет, как метеор,Но и сколько ж долбоёбовРядом с ним съезжает с гор!
Был всегда нормальным малымИ проигрывал в дзюдо,А сейчас по всем каналамОн в эфире – от и до.
То ли он министра дрючит,То ли водит самосвал,Всё он знает, всех он учит,Хоть чего-то бы не знал!
И когда совсем отчаюсь,За бока беру я пультИ на спорт переключаюсь —И зачеркиваю культ.
А и случай-то особый,И не в нем весь перебор —Это делают особы,По-простому – долбоёбы,Те, что с ним съезжают с гор.
«Солнышко выше…»
Солнышко выше,Пасхальные дни,В смысле гастролейМы что-то в тени.Вдруг заелозилМобильник, звоня, —Фирма «Салют»Приглашает меня.Платят прилично,Заводик блатной,Физики в штатском —НИИ номерной.С виду – как вродеСалон, а внутри —То, что сгубилоМарию Кюри, —Альфа-лучиИли бета-лучи —Надо бы сделатьАнализ мочи!Кучка артистов,Ну все так себе —Группы «На-На»,«Экс-ББ» и «Любэ».Выступил.Чую – внизуГорячей,Видно, от этихПроклятых лучей.Бабки – в конвертике,Мамочка-мать!Интим,Как и пишется,Не предлагать.
«Театр „Глобус“…»
Театр «Глобус»Греческих трагедийНе понимал —Что за дурацкий хор?О нем лишьВ толщине энциклопедийШекспир прочел,Их автор и актер.Какой Эсхил?Какая Лисистрата?Да отродуТакому не бывать —Еще чего,Нашли дегенерата! —Чтоб женщиныРешили не давать!Теперь Шекспир —Герой энциклопедий!В две тыщиНаступающем году —Возвышенный языкЕго комедий,Зачем он мне?Нет-нет, я не пойду.
«Кому-то в кайфе…»
Кому-то в кайфеВыпало родиться —Приморский югИмеется в виду,Малага, Сан-Тропе,Неаполь, Ницца,А мы возникли здесь,На холоду.
Мы – здешние.Мы – родом из РоссииИ чьей-то не завидуемСудьбе,Стихи про наши избыВетровыеМы пишем в утешениеСебе.
И я, хоть что сулите —Мы – такие, —Как не сменяюГород на село,Так твердВ моем пристрастии к России —Не повезлоТак уж не повезло!
«Я был с семнадцати при деле…»
Я был с семнадцати при деле —Я увлеченно воевал,И напрягался на пределе,И через край переливал.Потом, когда войны не стало,И мы приехали с войны —Мы были люди из металлаИ рядовые пацаны.Когда свалилась эта глыба,Подрастерялся я слегка,И воздух ртом ловил, как рыбаНа дне рыбацкого дубка.За напряженку голосую,Мне надо, чтобы я гудел!Когда вполсилы – я буксую,Мой средний уровень – предел!
«Кашляет земля…»
Кашляет земля.ТемператураВ месте кашляСолнечной сродни!Плавится в бетонеАрматура,Десять тысяч градусов —В тени.Эта нефтяная эпопея,Вечное движение колес!Дышит,Задыхаясь и потея,Кашляет земля.Туберкулез.
«Не могу причинить…»
Не могу причинитьНичего вам хорошего —Дни так быстроБегут на закат!Ощущаю себяСтарым фруктомИз прошлого,В лучшем случае —Это цукат.А весь город увешанМоими плакатами,Я опять затеваю игру!Напишите мне,Кто не объелся цукатами:Дабл-ю. Дабл-ю. Танич. РУ
«Он мне когда-то…»
Он мне когда-тоЗа троякПерекрывал стоякИ ставил кран,И был немножко пьян,И был для несантехников,Для нас,Неуважаем,Как рабочий класс.
Все тот же дом,Все тот же кран,Все тот же ЖЭК,Но в нем теперьОн – первый человек.
Я понимаю,Как я был не правНасчет егоПервостатейных прав!Сижу, пишу,А кран течет, течет —Кому – почет?Сантехнику – почет.
«Мы прокатились по Европе…»
Мы прокатились по Европе —Женева – Линц – Брюссель – Париж!Но с автобана, на галопе,Чего там есть, не разглядишь.
Из европейских впечатленийОдно осталось на лету —Что два десятка поколенийСлепили эту красоту.
А так, по частностям, достало,С учетом автоскоростей, —Девицы красного квартала,Музей «Д’Орсе» среди путей.
И тот, со стейками, подвальчик,И неприличный экспонат —Брюссельский писающий мальчик,Урологический плакат.
«Этот миг я запомнил…»
Этот миг я запомнил,А может быть, акт,Вечно новыйИ ветхозаветный,Потому что есть Он и Она —Это факт —Не бывает любвиБезответной.
И когда ты не противБыла и не за,Но уже в состоянье улета,Я сказал, как Адам,Опустивши глаза:«Что – не знаю,Но надо жеДелать с нимЧто-то?»
Стишок
Я помню – шла вторая книжка,И в ней такой один стишок,Как я, остриженный парнишка,Попал в армейский пищеблок.
Как на картошке бородавкиНожом, как скульптор, обирал —Чтоб на положенной добавкеЯ чьей-то пайки не украл.
Сказал редактор, не краснея:– Давайте снимем ваш хорей —Здесь психология еврея,Ну, надо вам, что вы – еврей?
Прошло сто лет,Я так и прожил,Куска чужого не украв,Но вдруг подумаю: а все же,Быть может, был редактор прав?
Теперь-то я живу нескромно,Но по инерции скорейКартошку чищу экономно,Как скульптор, да,И как еврей.
«Как привяжется размер…»