«Отгремели те грозы, раскаты…»
Отгремели те грозы, раскаты,Зарубцованы раны давно,Но во снах боевого солдата,Это страшное длится кино.
Много серий, одна за другоюБудоражат сердца по ночам,Да, осколки, что мучат порою,Не дают сбросить ношу с плеча.
«Шли наши дочери, сыны…»
Шли наши дочери, сыныНа подвиг, кровью их омытый.Слова, как клятва нам нужны —Никто, ничто здесь не забыто!
И мы несём к огню цветы,Детей ведём своих и внуковЧтоб каждый помнил – я и ты.За нас отдали жизни в муках.
Ветеранам
Вас ночью мучили былые раны,Но к Вечному огню пришли, Вы рано.Пришли с цветами поклониться низко,Стоите, молча, Вы у обелиска.
Вспоминаете ушедшие года,Были молоды и счастливы тогда.На плечи молодые легло бремяВ военное и огненное время.
И была Вам страшной спутницей беда.Вы друзей в боях теряли навсегда.В чужих лесах, степях их хоронили,А Родину спасали и любили.
Шагая за фашистами по следу,Вы бились на смерть, делая Победу.Считая, что начертано судьбою,Того не миновать, и брали с боем
Последние высоты и руины,Стремились за Победой, до Берлина.Вы жизни молодые отдавалиНе за «Звезду Героя» и медали.
Вы головы склонили к обелиску,Слеза упала к мрамору как искра.Дни страшные те Вами не забыты,Наградами вся грудь Ваша покрыта.
Волнуют ночью раны и кошмары,Да, жизнь свою прожили, Вы недаром.За подвиг Ваш и за свободу людям,Спасибо, Вам! Мы это не забудем!
Февраль 2003 г.
Похоронка
Приходили домой похоронки,Надевались, вдруг вдовьи платки,Обходил почтальон дом сторонкой,Значит – живы еще мужики.
Ждали почту, ее и боялись,А платки все росли, как грибы.Черны, траурны, полны печали,Похоронки несли, как гробы.
Похоронка – жестокое слово,Нет страшнее и горше его,Убивала надежду, что снова,Ты увидишь его, своего.Жизнь ты вдовья, горька и не сладка,От детей, пряча слезы свои,Плачет бедная ночью украдкойБез надежд, без утех, без любви.
Ох, взлетела бы черною птицей,Порыдать, попрощаться тогда,Но могила ей та только снится,Не найти ей ее никогда.
Тот взорвался, сгорел в самолете,А того раздавило в бою,Тот в реке утонул иль в болоте,Тот в чужом захоронен краю.
Документ ей пришел – похоронка,И бедой ее дом напоен.Приговор на родную сторонкуВ день победы принес почтальон.
Март 2005 г.
«Седели матери и сёстры…»
Седели матери и сёстрыОт страшной этой боли острой,Пронзавшей душу, без надежды,Что жизнь вернётся к тебе прежней.Пролито женских слёз немало,И время не зарубцевалоТех ран, что на душу их пали.Мы – дети, всё это видали.
Хлеб – всему голова
Ржаной сухарь был с кровью рядом,Делился поровну в бою,И Ленинград наш, в дни блокады,С кусочком этим, был в строю.
Тонул он, взрывами подхвачен,«Дорогой жизни» шли пути.Ценою крови он оплачен,Но хлеб стремились довезти.
В концлагерях и страшных Гетто,Где смерть ходила по пятам,Кормила мать кусочком деток,Шептала: «Ешьте, я сыта».
В тылу, – у «Лавки» ночевалиВ фуфайках, с бабушкиных плеч,Сбиваясь стайкой, засыпали,Стараясь, очередь сберечь.
А утром шли с кусочком хлеба,Несли, как нес трофей солдат.Тем не понять, кто с нами не был,Как вкусен хлеб был тот, тогда!
Кусочек мал был, черный, липкий,В нем половина – суррогат.Но нес его ребенок хлипкий,Гордился тем, что он богат:
Накормит бабушку, сестрёнку,А мать в цеху стоит всю ночь.И он, хоть будучи ребенком,Хотел стране своей помочь.
Не хныкать, не просить поблажки,И об игрушках позабыть,В кармане с карточной бумажкой,Лишь утром, хлебушка добыть.
Хлеб, это дар земли и неба,Хлеб, – голова всему, венец!Всегда с тобою, где б ты не был,Не унижай его, юнец.
И не пинай его ногами,Он достаётся нам с трудом.Людьми взращённый, как Богами,Желанный, входит в каждый дом.
Я помню чёрный кусок хлеба,Получен мною и с трудом.Сегодня хлеб – белее неба,Бросаем в бак со всем гнильём.
Декабрь 2004 г.
Военная ёлка
А в школе днем свои барьеры:Один учебник, а нас пять.Служили для письма, примеров —Газеты, сшитые в тетрадь.
Своим дыханием чернилаПытались мы тогда согреть.А Родина, была нам милой,О ней старались песни петь.
Красивой не было игрушки,Ель наряжали в «красоту»:Снежком из ваты, на макушку,Из ленты маминой звезду.Лепили, клеили картинки,Чудес мы ждали у дверей.Вдруг, появлялись мандаринки,Светились вместо фонарей.
Все ликовали, в чудо веря,Мы были так удивлены!Полуголодные, как звери,Мы, дети – сверстники войны.
Наряды – крашеная марля,Творили мамы чудеса.Костюмов не было шикарней,Мы улетали в небеса.
Смотрю на нынешние ветви-Прекраснее которых нет,А мне дороже те, из детства,В которых мандаринов цвет.
Декабрь 2004 г.
«Живу на юге, вижу мандарины…»
Живу на юге, вижу мандарины,Их изобилье на прилавках средь зимы.
Из детства вспоминаю я картину,Была тогда война, мы голодны, бедны,
Сейчас я равнодушно иду мимо.Тогда же, мандарины – сказочные сны,
Не знали ни на вкус мы их, ни зримо.Они в мечтах нам были, лишь даны.
Фронтовикам
Снится бой тот незабытый, страшный,Ты сраженный пулею упал.По израненной, кровавой пашне,Чуть живой ты полз, куда – не знал.
Пред тобой растерзанное телоДруга твоего и не одно,Я б того увидеть не хотелаДаже в черно – белом бы кино.
Санитары где-то затерялись,С боем высоту берет отряд,Страшные там стоны раздавались,Полыхало всё – кромешный ад!
С губ слетало лишь четыре слова:«Помоги мне, Господи, спаси!Взрывы накрывали снова, снова,Помощи не жди и не проси!
И ползешь ты, к жизни устремленный,Чуть живой, не поднимая век.Тяжко ранен, но не побежденный,Наш солдат, Советский человек.
И дополз, дожил, храним судьбою.Ты вернулся, ты пришел домой.А душа, растерзанная боем,Помнит это и живёт с тобой.
Ты стоишь седой у обелиска,На груди твоей горит звезда.Со слезою кланяешься низко,Тем, кто не вернется никогда.
Не один пришёл, с тобою правнук,Пороха не знавший, никогда.Расскажи ему сейчас всю правду,Чтоб запомнил раз и навсегда,
Цену ту, которой вам досталосьВынести Победу на плечах.Родину Святую, даже малость,Чтоб не променял он сгоряча.
Май 2002 г.
Отцовская фуражка
Отцовская фуражка со звездой,Ты терпко пахла потом и отцом.Он был тогда красивый, молодой,И выглядел прекрасным молодцом.Голубоглазый, стройный офицер,Его любила очень сильно мать.Любовь её была – другим пример,Прекрасна пара их – ни дать, ни взять!Он надевал фуражку мне свою:«Сейчас похожа дочь на молодца».Так ясно помню я звезду твоюИ терпкий запах пота, и отца.
Март 2009 г.
Ветеранам Орска
Дорогой, Вы город наш, украшали, строя.Он, какой же чести, Вас сегодня удостоил?Произвол тут не прикрыть никакой берёзой,Может мафия убить. Не сдержать мне слезы.
Мчит трамвай давно не мыт, нет в нем многих кресел.Бедный серый люд стоит, мрачен и не весел.Мертвый гимн поют цеха, ветра гул в проёмах,Вижу только потроха от родного дома.
Ритм жизни городской, канул, испарившись,Умирает город мой, в пьянство погрузившись.То нет света, то воды, не хватает – мало.Город юности, мечты, что с тобою стало?
В магазине колбаса – в рот не взять, вся подлость.Куда слава делась вся? Где же твоя гордость?Лишь одним удивлена я была приятно —На погосте тишина, чистота, опрятно.
Дорогие земляки, что-то дальше будет?Умирают старики. Молодым же людям,Что достанется от них за все эти годы?Город мертвых, не живых, похож на «урода».
Июнь 2003 г.
«Дорогие земляки, Вы добры и вежливы…»