«Умейте радоваться солнечному лету…»
Умейте радоваться солнечному лету,Его дразнящей и тревожащей поре,Закату позднему и раннему рассвету,И синему дождю, и золотой жаре…Умейте радоваться: лишь удары зноя,Владыки полудня, рождают вкус воды,И только ливня полотно льняноеСнимает пыль с души и шевелит сады,И плотной завязью благословляет ветки,И чёрный тротуар рассеянно кропит,Покуда делятся во мгле тугие клетки,И жизнь незримая клокочет и кипит!Умейте ликовать! Хоть голосом, хоть взглядом!Хоть в детской простоте – по лужам босиком,Пока звенит июль, и август бродит рядомС тяжёлым мёдом сот и с жёлтым рюкзаком.
Из книги «СИМВОЛ ВЕРЫ»
1991 г.
«Не потому я изгнана из Рая…»
Не потому я изгнана из Рая,Что к знанию осмелилась припасть!Свобода, бесконечно дорогая,Во мне Твою предвосхитила власть.
Ты прав, Господь, что не вложил мне в рукиГотовых истин круглые плоды:Души неисцеляемые мукиНе горше тех, что молча вынес Ты.
«Я – горе. Вот мой чёрный плащ…»
Я – горе. Вот мой чёрный плащ.А вот – верёвка и сума.А это – память, мой палач,Исчадье праздного ума.Я – нищенка. Вот посох мой.Песок растрескавшихся губ.Пучок лучей над головойВысок, торжественен и скуп.На мне – проклятье. И за мной —Ни свежих листьев, ни греха.А пахнет дымом и соснойИ тихим злом сухого мха.Я сплю на этом злобном мху,А он так горек, сух и ржав,Что я заплакать не могу,Мой чёрный плащ к лицу прижав…
Небо полуночи
2011—2013
«Люби меня…»
Люби меня…Как свет в конце тоннеля…Как ласточку, мелькнувшую в луче…Как в полдень под конец Страстной неделиО милосердном просят палаче…Как вопрошают пращуров ли, бога ль, —Из бездны прегрешений и хвороб…Как, может, возлюбил, очнувшись, Гоголь,С поверхности к нему проникший в гробЗвук по надгробью цокающих капельИ треск несуществующих стрекоз…Как, обомлев, благословляют скальпель,Цепляющий сознанье сквозь наркоз…Когда надежды нет, и песня спета,И каждый символ безнадёжно спет,Люби – не как условие ответа…Как сам ответ.
Феникс
Откуда эта пагубная страсть:Ходить по искушениям и мукам,Чтоб невзначай с Гармонией совпастьИ сделаться её бессмертным звуком?
Зачем, уже накликав столько бед,К недостижимой истине стремиться?Ведь всякий знает, что бессмертья нет,Любовь – обман… покой нам только снится…
А всё равно – очнёшься в темноте —Молекула платоновского шара —И вот… среди вселенского пожара…Тот звук… тот голос… очертанья те…
«Последним числом високосного февраля…»
Последним числом високосного февраляОтмечен конец не начавшегося романа.Теперь отправляю превратности на поля,Где ровный сюжет упирается в жесть бурьяна…История старая. В сущности – ни о чём.Зачем-то судьба по распутице вспять влекома.А Белая Дама за левым твоим плечом,Ты вряд ли поверишь, но мне хорошо знакома…
***
…только ставка…
В. Брюсов.
Жизнь – только ставка. Преферанс и покер.Чем ближе к телу – тем заметней след.Смотри! Мы обыграли Черный Джокер!Разлуки – нет!
Жизнь – отторженье. Притяженье к свету…Неумолим и беспощаден свет!Разлуки нет. И встречи грешным нету.Спасенья – нет.
«Забудь его. Над морем мировым…»
Забудь его. Над морем мировымЕго судьба подвешена на нитке.Нездешней жаждой дух его томим,И лишь сыграют злую шутку с нимТвои неосторожные попыткиПерехватить трепещущую нитьУ чьей-то воли, злобно равнодушной, —Ведь не дано тебе соединитьСтупени этой лестницы воздушной:Твой голос – слаб, твой взгляд пристрастно слеп.Любовь – не то, что светит обречённым.Оставь ему его смертельный хлебИ одинокий путь под солнцем чёрным.Не тронь его ожогов, пожалей!Не оставляй прорех на шатком крове!И пусть не станет музыкой твоейТяжёлый шум его усталой кровиИ пыточным свинцом его предел!Не обессудь! Он был с тобою честен:Не ждал тебя, не звал и не хотел.Тебя здесь нет.Твой выбор – неуместен.
«Ускользнувшая точка отсчёта…»
Ускользнувшая точка отсчёта,что едва не обрушила дом,обрела себе место – всего-торядом с простеньким частным бытьём:в полумраке, в прохладном пространстве,между книжками – в пыльном ряду,в смутном страхе и мелком тиранствеу злорадствующих на виду…
Прикасаться не следует. Эторавносильно удару ножа.В темноте изнывает кассета,итальянскою страстью дрожа.Но и музыке мы не подвластны —Не любовники и не друзья…Наш роман, a priori несчастный,Ни придумать, ни вспомнить нельзя…
Что ж, давай… поиграем в вопросы.Посмотри на меня и представь…Отчего это жёлтые розыв сновидениях странствуют вплавь?
Или – так: в раздвоенье недужномкак добро отличают от зла?Или – вот: тебе кажется нужным,чтобы я ещё в мире была?
Почему так темно и бессонно?что за зверь под порогом зарыт?…что теперь ни ответишь – резонно……что теперь ни отвечу – навзрыд…
Октябрь
Так пахнет очень старое вино,когда его освободят от пробки:листвою, преющей в тепле и влаге… номои прикосновения так робки…так сдержанны… затем, что не хочуни жажду раздразнить,ни эту чашумгновенно осушить…ни мглу развеять нашу…
Конец ознакомительного фрагмента.