2012
Призма
Я вновь чудесные стихи читаюИ восхищаюсь многоцветьем строк,Но почему при этом вспоминаюВ далёком детстве физики урок?
Наш педагог исполнен оптимизмаИ солнце улыбается в окне —А луч его проходит через призмуИ радугой играет на стене…
Таков поэт – он музыке внимает,И видит выразительность штриха,Как будто в сказке: жизни луч поймаетИ преломляет радугой стиха…
2012
«Присяду осторожно у огня…»
Присяду осторожно у огня.Мои мечты засыпало снегами.Я перестала говорить стихами.И опустились крылья у меня.
Пора бы не мечтать, а просто жить.Но на душе – и смутно, и тревожно.Мне кажется, что слишком, слишком поздноЯ научилась глаз не отводить:
Ведь навсегда упущена возможностьИ жизнь второго шанса не даёт…Но сердце всё же просится в полёт.И вот – лечу!И к чёрту осторожность!
2012
«Хоть изредка стихи кропаю…»
Хоть изредка стихи кропаю,Сама я вовсе не поэтИ кой-чего не понимаю.Прошу сейчас мне дать ответ.
Ах, вдохновенье, вдохновенье…Со строчкой затруднений нет.Готово новое творенье —И сразу валим в интернет.
Читайте люди и хвалитеПродукт изящный вышних сфер!Но вот теперь мне объясните:А где же рифма и размер?
Да, вдохновение – стихияИ гонит лёгкую строку,Но вижу чаще не стихи я,А заготовки на бегу.
К ним приложить бы ещё силы,Ровнять, точить и рифмовать,Чтоб заготовку можно былоСтихотворением назвать.
2014
Лола Грей
Мы в камасутре упражняемся словесной.Нас в жизни больше всех страшит маразм.Ведь для поэта важен полновесный,глубокий поэтический оргазм!
«И пусть я наивна…»
И пусть я наивна…С моимОщущением мираЯ как не от мира сего!Говорю – пунктиром,То, что не знаю.… Всего —Не расскажешьСловами!
Здесь – точки, а там запятые,Тут – образ… смотри – игра!
ВсеСолнечные, литые —
Из золота все слова!
апрель 2014
«Переулок…»
ПереулокМосковский старыйЕщё помнит её шаги…
Ах, Цветаевские бульвары,Горечь выдохнули – в стихи!
Здесь гостиная – вся из света,Словно сказка, старинный дом,Ты скажи мне, душа Поэта,Почему же на сердце ком?
Эти письма… и эти вещи…Ах, Марина, зачем!?Зачем!?
Так тревожит твой голос вещийЗадушевностьюВечных тем.
апрель 2014
«Откуда, ах, откуда Вы, стихи…»
Откуда, ах, откуда Вы, стихи —Жемчужины, сорвавшиеся с нитки?Вы – капля, драгоценные духи,Написанные с первой же попытки!
Люблю мистический я Ваш момент,Когда бессонница стучится в душу…
Я каждой ночью, ах… лечу на свет,Вас выпуская мотыльком наружу!
апрель 2014
«Не управляемы желанья…»
Не управляемы желаньяв стихийном бедствии души,но магнитуда колебаний —в одном властительном«Пиши!»
Здесь эпицентр – толчок душевный,Своею пишущей рукой,Иду, иду дорогой вернойЗа стихотворноюСтрокой!
май 2014
«Данность…»
Данность —творить по наитию,жить, словно солнечный луч.Жертвенность-кровопролитие —к вечности мудрый ключ.Искусство – чему оно учит?Пьянит до утра вино!
Бытьневесомо-жгучеймне на Земле дано!
8 мая 2014
«Стекает с пальцев розовый ирис…»
Стекает с пальцев розовый ирис,Всё в нашей жизни зыбко и притворно,Я ошибаюсь каждый раз повторно,Но каждый раз желаю жить на бис.
Моих дождей причудливый узор —В душе романтик, а на деле – скептик,Меня спасает рифмы антисептик,В душевной смуте сердца с головой.
И ломит между рёбрами цветок,Растущий вопреки всем ухищреньям,Я задыхаюсь от души волненья,Стремясь раскрасить зорями восток.
Разбрызганы по окнам и дверям,Как заговор, в мистическом припадке, —Слова ложатся в идеальном беспорядке.
Как исключенье всем моим ролям.
декабрь 2012
«Этот дар – мне по́ сердцу ножом…»
Этот дар – мне по́ сердцу ножом,Складывать лирические строчки.Иногда я лезу на рожон,Иногда я пропускаю точки.
У кого-то дар всё забывать,И в вине топить печально скуку,Ну а мне – всегда есть что сказать,Про любовь, про радость, про разлуку.
Этот дар в себе я берегу,Хоть сгубил поэтов он немало,Кто-то в петлю, кто-то на бегу,Кто-то пулю в лоб пустил устало.
Вот опять стучится рифма в дом,От простой невысказанной фразы,У поэта – одиночества синдром,И ложатся строчки, словно пазлы.
И душа моя – открытый нерв,Каждый попадёт в неё, не целясь,У меня с собой всегда резерв —Я живу, на лучшее надеясь!
июнь 2013
«Глаза мои – цвета пепла…»
Глаза мои – цвета пепла,Бессонница и любовь,Душа моя дружит с ветром,И беспокойная кровь!
Ах, как же дышать мне трудно!Ах, где же найти слова!Бессовестно и безрассудно —Кружится моя голова!
Глупая рифма и слёзы —Дар мне от Бога и боль,Видеть поэзию в прозе —Значит, носить в себе соль!
июль 2013
Андрей Демьяненко
Мне сказали: «Поэт – пипетка».Что ж, подмечено очень метко.Ведь не нужно поэта доить,нужно голову сильно сдавить.
Поэтические части тела
Неважен поэтический талант,стих сотворит усердный зад,из под него такие выйдут строки, —все гении от зависти помрут,бездарности в восторге будут охать.
И поэтесса поэтической звездоюукрасит ночи старому плейбою —божку интриг Олимпа и Парнаса…Но кроме поэтического таза,нужны и поэтические локтирасталкивать собратьев стихотворцев,упрямых,мерзких,наглыхстихотворцев.
«Что за тайну ткань фразы прячет?..»
Что за тайну ткань фразы прячет?Прячет целую жизнь или миг?Вот «нуждался поэт» – что значит?Не голодной ли доченьки крик?
В наше время любви к обжорству,пришёл голод иного свойства?
Там написано: «Жил без достатка…»Получается, в свет не ходил?На штанине пестрела заплатка?Может, водку дешёвую пил?
В эру сказочного довольства,звучит жажда иного свойства?
Утверждают здесь: «Он написал…»Значит, выстрадал, выжал, родил?А я рифмамитоже плясал,да огнями созвучий бродил.
И у вас и у нас – времена,вы и мы из того же…
Спасатель
Хватайся за лапу стиха,ты падаешь в пропасть будней!Спасения ниточки скудны…Давай помогу, одному будет трудно,хватайся за лапу стиха!В бездонной дыре аритмичного миравниз падают фразы – сухие просвиры,и скромно молчат тихих мыслей мортиры…Хватайся за лапу стиха!
Поэт
Взял из головы шар,и это была мысль,полетела пыльввысь.У меня объявился дар:из имён пустот,презрев народалёд,выковать стихов жар.
«Тлей жарче! жги! вставай дымами!..»
Незаслуженно забытым поэтам
Тлей жарче! жги! вставай дымами!бей искрами! танцуй огнём!Вокруг стоит толпа (столбами),внимающая играм языком.
Они застыли в изумленьи.Не ошибись: восторг уйдёт, —твои умильные кривляньястихия времени затрёт!
Невелика цена ошибки:тебя забудут. Зря искрил…И похоронною улыбкой,утонет пепел в море рыл…
Литературное объединение
Слева мальчики, справа девочкибьют мужскою, давят женскоюсталью лирикиушибедные;многоухою торчу веточкойсимулирую боль вселенскую;голова листом, кожа бледная…
Стих свистит, пыхтит, притянул невроз —продырявил мозг скорый паровоз…Паровоз летит из дупла да в пень,я за мысль держусь, как за поручень:«Ах, быстры стихи – «Стрелы» встречные,ну, а я не спешу, —люблю вечное.
Пишу!
Не поэт —писец.Не полёт —п…ц,как ворона битаяголова побритая…
В такт неточным рифмамда распитым литрамрасклешенная рожагладь белую тревожитсгребая пыль слоговлопатами зрачков.И шаловливой стаейраскрашенная заумьстремительно слетаетс зазубренного краяклинка ума.Рука-чумакорявит строем строки…
Уродом однобокимвыходит новый стих —первостепенный псих:мастак девчонок лапать,супец отведать лаптем,дырявым ситом знанийдворец воздвигнуть с краю.
И писец бурчит в меж-иканиес расстояния расставания:«Так пишу,как дышу».
Читателю