Читать интересную книгу Избранные произведения - Дмитрий Кедрин

20. СКАЗКА ПРО БЕЛУЮ ВЕДМЕДЬ И ПРО ШМИДТОВУ БОРОДУ

Дочке Светлане

То не странник идет, не гроза гремит,Не поземка пылит в глаза ему,—То приехал в Кремль бородатый ШмидтК самому Большому Хозяину.

И сказал ему тот: «Снарядить велиСамолет, коль саньми не едется.Полетай ты на Север, на пуп земли,Там живет госпожа ведмедица.

Перед нею костер изо льда горит,Пролетают снежки, как голуби.В колдовском котелке она дождь варитИ туман пущает из проруби.

Оттого где не надо идут дожди,А где надобен дождь, там засуха.Ты к ведмедице той долети-дойдиИ котел этот спрячь за пазуху».

Возле пупа земли на плавучий ледОпускался с неба туманногоКраснокрылый конь — гидросамолетМихаила свет Водопьянова.

Выползал на снега голубой песец,Говорил человечьим голосом:«Не довольно ли вам в облаках висеть?Не зазорно ль шуметь над полюсом?

Подобру говорю: убирайтесь прочь! —Лаял, злобно наморщив усики. —Напущу я на вас на полгода ночь,Поглядим тогда, как вы струсите!»

Отвечал Водопьянов: «Уймись, дружок!На полгода ночь? Эка невидаль! —На борту самолета фонарь зажег:— Вишь, мы солнце поймали неводом».

Выплывал тогда из моря кит-кашалот,Говорил человечьим голосом:«Это кто в окиян опускает лот,Колет льдину киркой над полюсом?

Полно в море вымеривать глубину!Я незваных гостей не жалую,Я хвостом махну — целый дом сомну,А не то вашу льдину малую!»

Тут, картечною пулей заряжено,Громыхнуло ружье Папанина.Охнул кит-кашалот и ушел на дно,Меткой пулей под сердце раненный.

И пошли они, и пришли ониНа огонь, что в сугробах светится.Под скалой ледяной в голубой тениТам сидит госпожа ведмедица.

Перед нею костер изо льда горит,Пролетают снежки, как голуби,В колдовском котелке она дождь варитИ туман пущает из проруби.

Увидала людей госпожа ведмедь,Говорит человечьим голосом:«Понапрасну вы вздумали володетьМоей вотчиной — белым полюсом.

Я хозяйка тут ровно тыщу лет.Против белых стуж вам не выстоять:У вас шерсти нет, у вас реву нет,У вас нет в ногах бегу быстрого.

Чтоб никто из вас мне попенять не мог,По угодьям моим немеренымВы поспорьте-ка быстротою ногС моей лошадью — ветром северным.

Как стрелу, я спущу его с тетивы,С золотого лука-оружия,И назавтра в железную дверь МосквыОн задует дождем и стужею».

«Коли после его хоть на миг придешь —Признавай тогда мою волю сам,А скорее его добежишь — ну-к што ж! —Володей тогда белым полюсом!»

Не окончила старая похвальбы,Ан глядит: через миг без малогоНад плавучею льдиною из МосквыЗагудела машина Чкалова.

«Это кто же над полюсом в аккуратПролетел, не причалив к берегу?»Отвечает Папанин: «Молодший братПогулять полетел в Америку».

«Снимем, — просит ведмедь, — мой заклад с коня,А давай-ка поспорим голосом:Коли ежели крикнешь громчей меня,Володей тогда белым полюсом!»

Пасть раскрыла ведмедица, как жерло…Тут, не знаю — с небес, со стенки ли,Точно гром, раскатилось: «Алло! Алло!»То Москва вызывала Кренкеля.

«Это кто же такой великан большой,Да и где он у вас хоронится?»— «Из кремлевской палаты мой брат старшойЗапросил об моем здоровьице».

«Ну, — сказала ведмедица, — голос — да!А давай же поспорим волосом:У кого повальяжнее борода,Так тому володеть и полюсом!»

Тут на лед из палатки выходит Шмидт.Что ведмежий мех? Так, безделица.Борода у него на ветру дымит,Развороченным флагом стелется!

Взял в кулак свою крепкую седину,Осрамил ведмедицу белую:«Вот сейчас, — говорит, — бородой тряхну,Так такую ль бурю изделаю!

Что ты есть? — говорит. — Ничего! Ведмедь!Так тебе ль верховодить полюсом?Не умеешь ни бегать, а ни реветь,Ни умом не вышла, ни волосом!

Уходи-ка, убогая, от греха.Ведь игра-то велась по правилам?..»И ушла ведмедь. Даже впопыхахКолдовской котелок оставила.

А на льдине плавучей маяк зажгли,Засиял он звездою белою.Там Папанин сидит на пупу земли,Он сидит и погоду делает.

Перед ним костер изо льда горит,Пролетают снежки, как голуби.Он и вёдро варит, и дожди варит,И туман пущает из проруби.

Если тучу сварит — путевой листокНацепляет на брюхо сразу ей:«Полетай, мол, ты, облако, на Восток,Покропи над Середней Азией».

Если сварится вёдро — Папанин рад.Направляет он светлым донышкомНа далекий на город на ЛенинградЗолотое красное солнышко.

И пылает маяк на пупу земли,Будто острый алмаз отточенный,И плывут на огонь его кораблиПо морям нашей вольной вотчины!

1937

21. ГОРБУН И ПОП

В честном храме опосля обедни,Каждый день твердя одно и то ж,Распинался толстый проповедник:До чего, мол, божий мир хорош!Хорошо, мол, бедным и богатым,Рыбкам, птичкам в небе голубом!..Тут и подошел к нему горбатыйВысохший урод с плешивым лбом.Он сказал ему как можно кротче:«Полно, батя! Далеко зашел!Ты, мол, на меня взглянувши, отче,Молви: всё ли в мире хорошо?Я-де в нем из самых из последних.Жизнь моя пропала ни за грош!»— «Не ропщи! — ответил проповедник. —Для горбатого и ты хорош».

1937

22. ПОДМОСКОВНАЯ ОСЕНЬ

В Перово пришла подмосковная осеньС грибами, с рябиной, с ремонтами дач.Ты больше, пиджак парусиновый сбросив,Не ловишь ракеткою теннисный мяч.

Березки прозрачны, скворечники немы,Утрами морозец хрустит по садам:И дачница в город везет хризантемы,И дачник увязывает чемодан.

На мокрых лугах зажелтелась морошка.Охотник в прозрачном и шумном лесу,По топкому дерну шагая сторожко,Несет в ягдташе золотую лису.

Бутылка вина кисловата, как дрожжи.Закурим, нальем и послушаем, какШумит элегический пушкинский дождикИ шаткую свечку колеблет сквозняк.

1937

23. СВОДНЯ

Подобно старой развратнице, вы сторожили жену мою во всех углах, чтобы говорить ей о любви вашего незаконнорожденного, или так называемого сына, и, когда, больной венерической болезнью, он оставался дома, вы говорили, что он умирал от любви к ней, вы ей бормотали: «Возвратите мне сына».

Из письма Пушкина к Геккерену

«Не правда ли, мадам, как весел Летний сад,Как прихотлив узор сих кованых оград.Опертых на лощеные граниты?Феб, обойдя Петрополь знаменитый,Последние лучи дарит его садам И золотит Неву…Но вы грустны, мадам?»

К жемчужному ушку под шалью лебединойСклоняются душистые седины.Красавица, косящая слегка,Плывет, облокотясь на руку старика,И держит веер страусовых перьев.

«Мадам, я вас молю иметь ко мне доверье!Я говорю не как придворный льстец, —Как нежный брат, как любящий отец.Поверьте мне причину тайной грусти:Вас нынче в Петергоф на праздник муж не пустит?А в Петергофе двор, фонтаны, маскарад!Клянусь, мне жалко вас. Клянусь, что Жорж бы радВас на руках носить, Сикстинская мадонна!Сие — не комплимент пустого селадона,Но истина, прелестное дитя.Жорж ищет встретить вас. Жорж любит не шутя.Ваш муж не стоит вас ни видом, ни манерой,Позвольте вас сравнить с Волканом и Венерой.Он желчен и ревнив. Простите мой пример,Но мужу вашему в плену его химерНе всё ль одно, что царский двор, что выгон?Он может в некий день зарезать вас, как цыган.В салонах говорят, что он уж обнажалОднажды святотатственный кинжалНа вас, дитя! Мой бог, какая низость!..А как бы оценил святую вашу близостьМой сын, мой бедный Жорж! Он болен от любви!Мадам, я трепещу. Я с холодом в крови,Сударыня, гляжу на будущее ваше.Зачем вам бог судил столь горестную чашу?Вы рано замуж шли. Любовь в шестнадцать летЕще молчит. Не говорите „нет“!Вам роскошь надобна, как паруса фрегату,Вам надобно блистать. А вы… вы небогаты,И ваше серебро заложено жидам.Вы видите? Я знаю всё, мадам:И мужа странный труд, вам скушный и печальный,И ваши слезы в одинокой спальной,И хладное молчание его.Сознайтесь: что еще меж вами? Ничего!К тому ж известно мне, меж нами говоря,Недоброе внимание царяК супругу вашему. Ему ль ходить по струнке?Фрондер и афеист, — какой он камер-юнкер?Он зрелый муж. Он скоро будет сед,А камер-юнкерство дают в осьмнадцать лет,Когда его дают всерьез, а не в насмешку.Царь памятлив, мадам. Царь не забыл орешка,Раскушенного им в восстанье декабря.Смиреньем показным не провести царя!Он помнит, чьи стихи в бумагах декабристовФатально находил почти что каждый пристав.Грядущее неясно нам. Как знать:Тот пагубный нарыв не зреет ли опять?Ваш муж умен, и злоба в нем клубится,Не вдохновит ли он цареубийцу,Не спрячет ли он сам кинжала под полу?В тот день, мадам, на Кронверкском валуОн может быть шестым иль в рудники СибириПойдет греметь к ноге прикованною гирей.Не тронется семьей ваш пасмурный чудак!А вас тогда что ждет? Чердак, мадам, чердак!

А между тем… когда б вы пожелали, —Вы были б счастливы! Вы б лавры пожинали!Мой сын богат. В конце концов, мадам,Мой бедный Жорж не неприятен вам.Когда б склонились вы его любить нежнее —Вы разорвали б цепи Гименея,Соединившись с ним для страстных нег.Мне было бы легко устроить ваш побег.Вы б вырвались из мрачного капканаВ край фресок Тьеполо, в край лоджий Ватикана,К утесам меловым, где важный АльбионЖемчужным облаком тумана окружен.Вы б мимолетный взор рассеянно бросалиКладбищам Генуи и цветникам Версаля,Блаженствуя в полуденной стране…Мадам, мадам, верните сына мне!Вы думаете — муж. Сударыня, поэты —Лишь дайте им перо да свежий лист газеты —В тот самый миг забудут о родне.Искусство их дарит забвением вполне.А будет он страдать, — обогатится лира:Она ржавеет в душном счастье мира,Ей нужны бури — и на лире тойЗвук самый горестный есть самый золотой!Но вот идет ваш муж. В лице его — досада…»

«Мой друг, я битый час ищу тебя по саду.Барон, вы в грот ее напрасно завели.Домой пора — поедем, Натали!»

Красавица ушла, покинув дипломата.Он вынул кружевной платочек аккуратный,Поставил трость меж подагричных ног,В ладошку табаку насыпал сколько мог,Раскрыв табачницу с эмалькой Ганимеда,И сладко чхнул… «Ну, кажется, победа!»

1937

24. СТРАДАНИЯ МОЛОДОГО КЛАССИКА