Читать интересную книгу Остров Пинель - Сергей Беляков

Войдя в кафе, я почувствовал, что обливаюсь потом – то ли от жары, то ли от напряжения, то ли от концентрации в предчувствии того, что мне предстояло сделать.

Я поставил себе целью разыскать Крекера.

* * *

Бармен в Интернет-кафе меня не признал, хотя я помнил его хорошо; гад, а ведь я тогда ему так помог, вытащил комп из комы… Это усложняло мою задачу, поскольку я не хотел торчать в общем Инет-зале, где все, кому не лень, могли видеть, чем я занимаюсь. Мне помнилось, что в тихом месте у них был уголок «для своих», в котором за дополнительную мзду можно было безбоязненно браузерить порн, качать музыку, покуривая при этом травку…

Подлец сдался только на последней моей десятке. За полтинник зеленых он, поколебавшись для виду, отвел меня в укрытую от посторонних глаз каморку, где светился широкоформатным дисплеем новый «Sony Vaio» – ого! – со всеми причиндалами: камера, майк, принтер, колонки с сабвуфером… Легкий сладковатый запах дыма в спертом помещении не оставлял сомнений в том, по какому назначению оно использовалось до меня. Бармен сказал: «У тебя есть три часа… Три!» – повторил он в ответ на мой протестующий звук. – «Меня не интересует, чего ты там собираешься рыть, но предупреждаю: малейший прокол – и я сдаю тебя копам… И еще: смотри, не забрызгай мне матрас…» – и посмеиваясь, ушел.

Я брезгливо отодвигаю «постель» в сторону. Последнее, что я бы здесь хотел, так это пользоваться этим лежбищем…

На удивление, связь здесь была наверняка быстрее стандартных 28 или 56… ДСЛ? На Кюрасао? Мне пока везет. Быстро набираю свой Хотмэйл-адрес. Вот оно, то самое письмо Крекера. К моему разочарованию, та его часть, которая, как я надеялся, мне поможет, была просто пиаром-накачкой.

Надо же так…

Вот если… Покопаться разве что в его предыдущих и-мэйлах…

Картина, которая складывается из кусочков писем Крекера, живо заставляет меня забыть об усиливающейся жаре. Я лихорадочно выхватываю строчки:

«…собирал по крупицам всю доступную информацию о текущем тестировании…»

«…разгрохал сайт Центра – не спрашивай, как, все равно не отвечу – и вынул все данные о тестировании, вплоть до анализов мочи…»

«…подтасовка результатов… даже ребенок поймет…»

«…заложниками в большой игре корпораций…»

«…из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании… поворотный пункт в исследовании… бедняга Барнс…»

Я вчитываюсь в последнюю строку еще и еще раз.

«…из-за непредвиденного побочного эффекта в испытании…»

Ноги становятся ватными. Капли пота горохом катятся на клавиатуру. Черт, ведь мы все принимали эту дрянь…

Токсин Халиас, галлюцинации, мои злоключения – все разом отходит на второй план.

Фразы, на которые я не обратил внимания тогда, теперь поднимали волосы дыбом.

Я отправляю Крекеру и-мэйл с коротким описанием случившегося со мной и просьбой откликнуться – впрочем, не надеясь на успех. Если бы я знал его телефон…

Стоп, он, кажется, был из Бостона… Или где-то из пригородов…

Ворчестер! Точно, он говорил как-то, что местные произносят это название по-британски – Вустер… Ну, и что? Ведь ни имени, ни фамилии я не знаю…

А может, Крекер – это фамилия?

Примерно через полчаса настырного копания в «Желтых страницах» Интернета у меня в руках оказывается список из девяти Крекеров, живущих в Вустере. Регистрируюсь под липовым именем на новом сайте, предлагающем десять бесплатных минут для звонков за рубеж по Интернету.

Девять за десять. Не жирно, но выхода нет.

…Еще через десять минут я опустошенно гляжу на подозрительное пятно на матрасе. Мимо. Никто из Крекеров в Вустере меня не знал. Правда, оставалась еще маленькая зацепка. На пятом звонке женский голос ответил мне с заминкой – еле ощутимой, но в моем положении все становится подозрительным – что Крекер здесь уже не живет: он, сволочь, съехал, оставив неоплаченной его законную половину рента за пол-года. Фон из детского плача, лая собаки, громыхания кастрюль… Вкрадчивый вопрос: можно ли узнать его новый адрес или, что лучше, телефон? – вызвал такую тираду с той стороны, что в целях экономии времени я оборвал разговор.

Круг замкнулся.

Непредвиденный побочный эффект…

Дверь в каморку открывается. Бармен с деревянной харей пытается меня выставить, пользуясь тем, что часов у меня нет… Я злорадно указываю ему на таймер в углу Windows – у меня есть еще пять минут. Бранясь, он отваливает.

Просто для очистки совести я снова иду в свой мэйл-бокс.

В графе «новые письма» мигает цифра «1».

Крекер объявился по почте.

* * *

Ночь. Я лежу на уже ставшим моим законным месте под катером и, ворочаясь с боку на бок, перевариваю события дня. Кроме событий, переваривать особо нечего – все деньги ушли на Интернет; за весь день я только и съел, что плошку подозрительного варева, которым меня угостил мой сожитель по пляжу, вонючий бомж. Он развел небольшой костер после захода солнца, достал из-под своего катера пару банок с консервами, гордо объявив: «Педигри» – и велел мне прикрывать огонь, чтобы его не было заметно с дороги. Собачья похлебка была странной на вкус, но я был в полуобморочном состоянии от голода и проголотил ее в один прием.

Я стараюсь не думать об Эжени. Получается плохо. Возвратилась ли она в Ванкувер? Звонить ей я не мог – не хотел подвергать напрасному риску, ведь ее телефон наверняка прослушивают. Так получалось, что я никогда не связывался с ней по и-мэйлу; сотовый телефон всегда был у нее под рукой, я легко дозванивался к ней в любое время. Маленькая игрушка со встроенной камерой, «моя самая любимая штучка… после твоей,» – добавляла она, смеясь. Я истосковался по ней… Воскрешаю в памяти наш последний раз, да и все предыдущие тоже – голова сладко кружится, я вспоминаю запах ее волос, упругость кожи, пластику тела… Небольшой незагорелый треугольник от бикини на том месте, где…

Нет, расслабляться нельзя.

…Не знаю, что сработало – и-мэйл или звонок, да и какая теперь разница… Он отозвался. Из его письма было очевидно: он предельно напуган.

«…Меня активно пасли в течение полугода; насадили «жуков» – и дома, и на работе, следили за машиной, настырно ходили по пятам, если я шел пешком… Скрылся. Уехал далеко от дома, перестал пользоваться сотовым телефоном, сменил внешность…

Не сомневаюсь, что это связано с материалами по тестированию, которые я собрал… Кому-то это очень не нравится. Значит ли это, что они не остановятся перед физическим насилием – не знаю…

Я сварганил мини-диск со всеми материалами – всем, что имею – и спрятал его в надежном месте. Хоть и малая, но гарантия на случай… Сам понимаешь.

Сегодня попытался дозвониться в Центр Геронтологии – телефоны сменены или отключены…

Постараюсь выяснить как можно быстрее, что с нашими, у меня есть концы ко всем. До сих пор был уверен, что следят только за мной. Очень боюсь, что они придут за всеми – если уже не пришли.

Связь – завтра.

Крепись…»

Мысли испуганными воробьями перепархивают с одной логической веточки на другую. Если это правда, и за мной и Крекером по-настоящему охотятся, то почему все шишки достаются именно мне, ведь «горячая» информация находится у него?

Неужели Крекер прав, и нас всех (я только сейчас осознал, что нас было не так много, чуть больше дюжины; совсем нетипично для одноцентрового теста…) пытаются вытравить, как тараканов или крыс?

Подопытных крыс…

Если эксперимент неудачен, использованных в нем крыс уничтожают.

Хотя…

Если бы меня действительно хотели бы убрать, то шансов для этого было предостаточно; вместо этого, меня подставляют полиции, используя какую-то вычурную схему с трупами…

Почему?

…Я провожу остаток ночи без сна.

Утро начинается с проблем. Денег на Интернет у меня больше нет. О вселенского масштаба голоде, неистово гложущем мои внутренности,лучше не думать.

Бомж-сосед участливо подносит дымящийся напиток в треснутом бокале для маргариты; горячая бурда оказывается чем-то вроде кофе… Сам он наворачивает кусок сыра «брие» и огрызок белой булки – «Отель по-соседству выбрасывает кухонные помои рано утром, надо успеть захватить деликатесы, потому что наших,» – при этом он по-свойски подмигивает, – «к разбору товара набирается около десятка…»

Меня передергивает.

Где раздобыть деньги?

Сволочной бармен наверняка сменился. Но даже если я и найду деньги, где гарантия, что его сменщик будет менее скаредным? Да и пустит ли он меня вообще в конуру с «Sony»?

Интересно, есть ли какие-либо сбережения у бомжа?

«Мужик, тебя как зовут?» – как можно проникновеннее спрашиваю я. Наверное, этого не следовало делать… Заподозрив неладное, он ретируется на свою сторону.

Придется идти попрошайничать. Денег у бомжа нет, но может, он даст хоть пару уроков выпрашивания денег?