— Ты серьезно? — Странник поморщился, — Вот ты сейчас серьезно? Ты хоть в одном таком «центре» лично был?
Торган опустил глаза.
— Не неси вздор! Людей наглым образом сгоняют в рабство, а после продают — тем кто лучше заплатит. Если конечно в «процессе обучения» не убьют.
— Чушь…
— Ты точно дурак. — Босс нервно помотал головой, — Скажи-ка Мне: чем сейчас занимаются бывшие военные, называющиеся себя «Жнецами», м?
— Стараются обеспечить мирное существование для всех выживших. — безукоризненно отчеканил мистер Торган.
— Еще раз что-то подобное ляпнешь, — Странник наставил на разведчика пистолет, — Я тебе мозги вынесу.
Уильям нахмурился, но рот не раскрыл.
— Тебе сколько лет? Двадцать что ли? Ты вроде уже в том возрасте, чтобы начать соображать самостоятельно идиот! Какое блядь «спасение»? Какая «безопасность»? Что ты несешь?! Твой генерал яростно порывается занять Луизиану из-за нефти. Это единственный оставшийся выход к топливу! На Западе все быстренько прибрали местные! Не успели вы! Теперь мучаетесь! Ты в правду не понимаешь?! А что бы совсем не оказаться с голой жопой перед толпой мертвяков — начали «благотворное сотрудничество» с новыми хозяевами ферм и нефтяных насосов! Сколько было убитых в самом начале, а?! Думаешь эпидемия? Схерали?! Весь запад лихорадило из-за локальной войны за ресурсы! Какого черта использовали авиацию и наземную технику?! С зараженными бороться?! Да можно было погасить вспышки эпидемии в течении пары дней, мать твою! Пехотными подразделениями! Но это было никому не нужно!
Торган молчал долго. Когда наконец заговорил, было ясно, что он остался при своем мнении:
— Ты не можешь этого знать.
— Неужели?! Ты в глаза что ли долбишься? Вокруг оглянись! Апокалипсис — рукотворный. Самими людьми сделан.
Разведчик ничего не ответил, продолжая насупившись молчать и сверлить взором собеседника.
Здесь Он — ничего не добьется. Это Боссу было ясно, как день.
— Да пожалуйста… — Странник поднялся, — Мне все равно. Если ты так уверен в непогрешимости своего начальства и «священном долге»… твое дело.
Феникс прошелся пару раз перед сидящим на земле человеком, рассуждая вслух:
— «…Это общение с живыми, Меня последнее время совсем размягчило… Хотелось просто поговорить с… „коллегой“… можно сказать. Твою же мать… Не важно…»
Босс остановился и направил серебристый револьвер BFR калибра.45–70 на разведчика:
— Последний вопрос. Почему «Жнецы»?
Мистер Торган немного помедлил:
— Какая разница?
— Хочу знать.
— …Мы «выкашиваем» весь смрад и грязь — обрушившийся на нашу страну.
С полной уверенностью в правоте своих слов, Уильям с гордостью посмотрел в глаза своего убийцы. Странник презрительно прыснул:
— Ясно… Куда?
— Что «куда»?
— В сердце или в голову?…Должен заметить, что Я обычно не интересуюсь подобными вещами.
— Тогда зачем спрашивать?
— Хочу дать тебе возможность решить.
— Я рассказал Тебе, что знал.
— Ничего нового ты Мне не сообщил. Но потому, что мы так мило пообщались — Я и даю тебе возможность выбрать.
Уильям Торган — преданный солдат своей страны, ветеран с больше чем двадцатилетним боевым опытом — покорно прикрыл глаза…
— …В сердце.
Феникс собрал все экипировку разведчика и остановился на пару секунд перед бездыханным телом:
— «…Сдаваться он не будет… Идиота кусок… Вот блин… а познакомиться-то и забыли…»
Странник медленно зашагал обратно в сторону Нуй Пэк, на ходу увлеченно изучая "новую «снайперскую винтовку.
♠♠♠♠♠♠♠
Colt 1911 TRP «OPERATOR», от Springfield Armory в.45-ом ACP — в наплечную слева.
Облегченный, но не менее убойный, чем «старший брат» — Desert Eagle L6, от Magnum Research в.357-ом калибре — в набедренную, слева.
Восьмизарядный Performance Center, Model 627, под.357 Magnum — в набедренную кобуру справа.
Еще один револьвер: шестизарядный Kimber K6s DASA, под тот же калибр, что и предыдущий — на лодыжку левой ноги, выше ботинка.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})
Glock G26 Gen 4, в калибре 9×19 Para — из-за небольшого размера — на пояс, за спину.
Smith & Wesson M&P9 Compact, тоже под «девятку» — в наплечную справа.
Пара ножей, одинаковой длины — к обвязке на пояс, снова за спину, почти на бедрах.
— …Что, ты, делаешь? — недоуменно уставился Странник, на вооружающуюся Рыжую.
— Оу! Привет Босс! — мельком взглянула МакКензи на стоящего в проходе оружейки Феникса, — Собираюсь. Работа, работа! — весело, почти на распев, ответила Арчер.
— У нас война с Занзибаром?
— С кем?! — Рыжая подпрыгнула.
Она что, пропустила нечто настолько масштабное, как война???
Странник обреченно закатил глаза и прошел в глубь арсенала:
— Какая работа?
— А с кем война?! — с округлившимися глазами Арчер таращилась на Феникса.
— У тебя в школе по географии сколько было?
— Эээммм… это не было обязательной дисциплиной…
— Оно и видно. Ни с кем мы не воюем. Выдохни. Куда ты собираешься, еще раз тебя спрашиваю?
— На вылазку. Третий день таскаюсь. Медикаменты собираю. — уязвленная замечание по поводу ее познаний школьной программы, суховато ответила Рыжая. Затем подумав, добавила: —…Зато я финансовое отделение в колледже на отлично закончила…
— Послушай, счетовод, — Босс обернулся к Арчер, только что установив на столе, принесенную с Собой винтовку, — Видимо, это очень давно было, да?
Мак вызывающе повернулась всем телом к Фениксу, энергично сложив на груди руки:
— Ты меня задеть хочешь?
— Больно надо… — вздохнул Босс, — …Куда тебе столько стволов? — указал Он на обвешанную как новогодняя елка Рыжую, — Как ты двигаться собираешься?
— Совершенно нормально! — с полной уверенностью в голосе, ответила Мак, — Ты вот знаешь, какое у меня было прозвище?
— «Залп».
— Точно! А знаешь почему?!
— Потому что ты не затыкаешься?
— Ха! Нет! Потому что я могу стрелять со скоростью авиационной турели! Съел?!
— Ага… Скажи просто, что у тебя проблемы с перезарядкой и все. Логики никакой…
— Нет у меня никаких проблем! Помоги лучше…
МакКензи приблизилась к Страннику, удерживая в правой руке ремешок от наплечной кобуры:
— Застегни… я не дотягиваюсь…
Босс послушно пристегнул кобуру к поясу:
— Можно было всю систему сначала нормально подогнать, потом оружие распихивать. — Он присмотрелся к одному из пистолетов на Мак, — …Ты этот Кольт с того стола взяла?
— Да. Классный такой. Стильный.
Странник вытащил черный 1911, с надписью «OPERATOR» на стволе — навел в лицо стоящей к Нему вплотную Арчер и нажал на спуск, прежде чем Рыжая что-либо поняла. Пистолет смачно щелкнул. В холостую.
— Никогда не бери оружие с рабочего стола. — с учительской досадой произнес Он, будто говорил с человеком, впервые взявшим оружие в руки. Это задело Мак еще сильнее, чем напоминание школьных времен.
— Откуда я знала? У Тебя тут повсюду стволы. Этот лежит себе, в одиночестве… Я проверила, все нормально… было…
— Поэтому он там и лежит, что не исправен. — Босс ткнул пальцем в лоб Рыжей, — Мозги включай хоть иногда. Вон, пожалуйста. — Он указал за спину девушки, — Какой хочешь бери.
Она обернулась — по новой теряясь в головокружительном количестве представленных образцов огнестрелов. Будь ее воля, она бы унесла все…
Отчасти, именно это желание и послужило причиной, обмундирования шести различных пистолетов…
— А что… насчет тех двух, что в особняке, на стене?
Разбиравший винтовку, и стоящий уже спиной к Арчер — Феникс ответил спокойно, не оборачиваясь:
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})
— Только из тех вариантов, что находятся здесь. Арсенал для того и придуман.
— Ну расскажииииии… — затянула Мак, подскочив и повиснув на плечах Странника, — Интересно же! И рядом с ними еще «Носорог», 357-го. Вообще, удивительный револьвер: первый взгляд рождает омерзение, второй принятие, третий восхищение. Чем больше смотришь, тем больше нравится. Или вот та винтовка, что висит над камином в гостиной? Это же русского производства, да? Старинная? Видишь, я знаю!