Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Тогда я так и напишу: Алексей Коржиков. И все.
— Так и напиши. Золотыми буквами.
Дом Алексея Коржикова. Засохшие цветы — как символ запустения. Телевизор включен, играет симфонический оркестр. Звучит траурная музыка.
Алексей возле плиты варит обед. Он — заросший, запущенный, как бомж.
Звонок в дверь.
— Открыто! — крикнул Алексей.
Вошла Кира Владимировна.
— Почему вы не ходите в поликлинику? — строго спросила она. — Я вас несколько раз вызывала.
— А зачем? — спросил Алексей.
— Надо сдать повторный анализ крови.
— А зачем?
— Как «зачем»? Вы должны наблюдаться.
— Хотите борщика? — предложил Алексей.
Кира Владимировна подумала и ответила:
— Хочу.
Алексей расставил тарелки. Достал начатую бутылку водки.
— Пить будете?
Кира Владимировна подумала и сказала:
— Буду. Я замерзла.
Алексей разлил. Выпили. Принялись за еду.
— Безумно вкусно, — похвалила Кира Владимировна. — Вы чем заправляете?
— Я кладу обязательно лимон, сахар и чеснок.
— Гениально… — Кира Владимировна смотрит на пациента. — А вы почему не бреетесь?
— Зачем? В гробу все равно отрастет. У покойников быстро волосы вырастают.
— А вы что, умирать собрались?
— Естественно. Вы же сами обещали… Вы сказали, что я вымру, как мамонт.
— Но не завтра же…
— А когда? — Алексей положил ложку.
— Мамонты вымирали между седьмым и вторым веком до нашей эры. Они окончательно исчезли в эпоху позднего плейстоцена.
— Между седьмым и вторым веком — пятьсот лет, — посчитал Алексей.
— Да… — согласилась Кира Владимировна. — А что?
— Значит, я буду жить пятьсот лет?
Раздался звонок в дверь.
— Открыто! — крикнула Кира Владимировна.
Вошел Колька. Оглядел комнату: водку, застолье, Киру в домашних тапках, музыку, льющуюся из телевизора.
— Слушай, мамонт! — начал Колька. — Ты давай туда или сюда. А то я тебе помогу.
— Я и сам хочу понять: туда или сюда, — отозвался Алексей. — Она сказала, что я вымру, а теперь выясняется, что я буду жить пятьсот лет, как Вечный Жид.
— Вечный Жид тоже не вечный, — заметила Кира Владимировна. — Умер в конце концов.
— Значит, ты пятьсот лет будешь к нему ходить? — ревниво спросил Колька.
Отворилась дверь, и появился дядя Вася с памятником под мышкой.
— Ты умирать собираешься или нет? — громко спросил дядя Вася. — Я к тебе в третий раз захожу.
Дядя Вася ставит памятник на стол:
— Вот. В глине пока. Если одобришь, будем отливать.
— А это я? — спросил Алексей.
— А как же? Усы твои. Не видишь, что ли?
— Ну ладно. Пусть с нами посидит.
Алексей кладет к своему памятнику сухие цветы.
— Давайте его выбросим, — попросила Кира Владимировна.
— Пусть будет на память, — не согласился Алексей.
— Если бы человек получал при рождении место на кладбище, он бы по-другому жил, — сказал дядя Вася. — Ходил бы раз в неделю на свою могилу и думал о вечности. Меньше было бы зла.
— Глупости! — возразил Колька. — Если бы человек с рождения знал, что он умрет, ничего не стал бы создавать. Зачем? Если все равно все кончится могилой. А так человек бессмертен.
— Вот за это и выпьем, — предложил Алексей.
Все рассаживаются вокруг стола. Алексей принес гитару. Ударил по струнам.
— Тише! — потребовал Колька.
— Почему? — не поняла Кира Владимировна.
— Брежнев умер…
По телевизору показывают похороны Брежнева. Возле Кремлевской стены двое здоровых мужиков опускают гроб, довольно неуклюже. Гроб шумно грохается.
— У нас и то лучше работают, — сказал дядя Вася.
На Мавзолее выстроилось Политбюро. Первым стоит Андропов, за ним Черненко, третий — Горбачев. Горбачев смотрит перед собой выразительными глазами. Так смотрят в будущее.
* * *Квартира Нинки: в ней ничего не изменилось, кроме телевизора. Телевизор новый, японский. Он включен, как всегда. На телевизионном экране подвыпивший Ельцин дирижирует духовым оркестром.
Нинка хлопочет у стола. Стол празднично сервирован. Цветы, салфеточки в кольцах.
Звонок в дверь. Нинка открывает. В дверях — Шеф с чемоданами.
— Ну? — нетерпеливо выдохнула Нинка. — Говори сразу.
— Подожди. Дай войти. Я в туалет хочу.
— Одно слово: да или нет?
— Ну подожди. Я сейчас описаюсь.
— От одного слова не описаешься. Да? Или нет?
— Да, да, да и еще раз да! — Шеф скрывается в туалете. Нинка ждет его за дверью.
— Сколько? — кричит Нинка.
— Ты даже не представляешь себе, что это за страна. Я сошел в аэропорту, в Шеноне. Весь под стеклом и сверкает огнями, как в волшебной сказке.
Шеф вышел из туалета, застегивает ширинку.
— Сколько? — спросила Нинка.
— Мужики там ходят смуглые, завернутые в простыни, лица красивые, никто никуда не торопится, какая-то другая цивилизация, как на Луне.
— Сколько заплатили?
— Да подожди ты с деньгами. Знаешь, я понял: религия — это большая дисциплина на самом деле… Семь нулей.
— Семь нулей? — переспросила Нинка. — А это сколько? Миллион?
— Миллион — шесть нулей. А это — семь. Десять миллионов.
— Чего?
— Ну не рублей же…
— Долларов? — оцепенела Нинка.
— Фунтов стерлингов. Это еще больше. Почти в два раза больше.
Пауза. Нинка пытается справиться с информацией.
— Ты знаешь, у мусульман другие лица. Я на глаз могу отличить христианина или мусульманина. Я вот думаю, что было вначале — лицо или вера?
— А почему они так много дали? — спросила Нинка.
— Это немного. Для них — копейки. Белые города в их пустынях — просто спасение. Другое качество жизни. Я вот думаю, какой-то замызганный худосочный Алешка Коржиков в русских снегах и туманах придумывает для арабских пустынь белые города…
— Мы должны половину денег отдать Коржикову.
— Это почему? — неприятно удивился Шеф.
— Потому что это его идея, его расчеты, его жизнь, в конце концов.
— Но Арабские Эмираты нашел я. И продал — я. Его идея до сих пор валялась бы в папке. А я сделал ей ноги.
— Поэтому ты берешь половину. А половина — его. Иначе не честно.
— Нина, я уже думал, — признался Шеф. — Мы, конечно, должны поделиться. Но у нас столько дыр… Посчитай сама… Нам нужна другая квартира. Сейчас хорошая квартира стоит полмиллиона. Загородный дом — столько же. Хорошо бы купить виллу на Средиземноморье. Вот уже два миллиона.
— А зачем виллу на Средиземноморье? — не поняла Нинка.
— Затем, что в Москве восемь холодных месяцев. Разве плохо в ноябре поехать на море и погреться месяца три?
Нинка молчит.
— Детям надо дать, чтобы не подохли с голоду. Твоим родителям-пенсионерам хорошо бы создать человеческие условия под старость лет. А мы… Разве мы не хотим путешествовать?
— Хотим. Но не на чужие деньги. Половина — это тоже грабеж. Ты имеешь право на двадцать процентов. А восемьдесят процентов — Алешины.
— Так ведь он никогда не узнает. Откуда он узнает?
— Я скажу, — спокойно объяснила Нинка.
— Странно, — задумчиво проговорил Шеф. — А что ты о нем так хлопочешь? Что ты от него видела? Он даже не захотел на тебе жениться. Сдал тебя мне, как в ломбард. Разве он вел себя как мужчина?
— Он умирал, — сказала Нинка.
— А что же он тогда не умер? Жив и здоров. Работает на фирме шофером.
Нинка молчит.
— Может быть, ты и сейчас его любишь?
Нинка не отвечает.
— Давай, я отдам тебе деньги, можешь уходить к нему.
Нинка удивленно смотрит на Шефа:
— Ты действительно мог бы все отдать и отпустить?
Шеф садится за стол и начинает есть.
— Какое счастье пожрать, когда хочется. — Наливает себе водки. Пьет. — Сядь, — просит он.
Нинка садится.
— Давай выпьем! — Наливает. Поднимает рюмку. — Так вот, учти… Без тебя мне ничего не надо. Я до тебя никого не любил. То, что было, это так… А ты — живая, и теплая, и молодая. Молодые не ценят молодость. А старые ценят.
— Ты не старый, — возразила Нинка. — Ты очень хороший.
— Хороших не любят. Любят плохих. Но я что-то хотел и забыл. А… вспомнил.
Шеф поднимается, достает коробочку. Раскрывает. На черном бархате бриллиантовое колье.
— Это мне? — Нинка замирает. — Как в кино…
Шеф надевает ей украшение. Нинка смотрит на себя в зеркало.
— Никто не поверит, что настоящее. Подумают — подделка.
— Но ты будешь знать, что настоящее. И я. А на остальных нам плевать.
— Я не представляла себе, что у меня когда-нибудь… Я думала, это не для меня.
— Ты стоишь больше. Но это впереди.
Нинка обнимает Шефа. Стоят так долго. Целую минуту. А может, две. Потом Нинка отстраняется и снимает колье.
- Этот лучший из миров - Виктория Токарева - Современная проза
- Коррида - Виктория Токарева - Современная проза
- Можно и нельзя - Виктория Токарева - Современная проза
- Сентиментальное путешествие - Виктория Токарева - Современная проза
- Здравствуйте - Виктория Токарева - Современная проза