— Из чего это?
— А тебе не все равно?
Марк поднес ладонь к лицу, вдохнул. В носу защекотало.
— А-а-а-пчхи!
Вдохнул еще раз, уже осторожнее. Теперь защипало в носу. И почти сразу же стало легко и свободно. Он засмеялся: какие же, все-таки, смешные, эти… Как жуки!
Бумаги перекочевали к веганам, а Марк повернулся, чтоб уйти. Вентиляционная шахта, через которую он поднялся на поверхность, находилась в каких-то десяти шагах…
Как же хорошо! Марку захотелось разбежаться и улететь. А, собственно, почему он должен возвращаться через шахту? Что ему стоит пройти вполне легально, через туннель? Ведь веганы обещали и еще кое-что, нечто большее, чем простой порошок… И когда-нибудь, совсем скоро, он станет хозяином и всего этого!
Марк набрал воздуха и побежал…
— Ну, бывай, сынок! В Мурино тебя хорошо встретят, за это не беспокойся.
— Спасибо, дед! Ты уж, не забудь, передай моим, что жив. И что не убивал я ее.
— Передам, все передам. И предупрежу, кого надо, что настоящий злодей где-то рядом. Ну, все! Иди, а то пурга скоро.
— Да вроде чисто пока?
— А у меня свой барометр. Иди!..
Заскрипел снег…
Что-то знакомое было в голосе, в интонации одного из собеседников. Заныло в груди…
«Я не убивал ее!»
Марк зажал уши: не-ет!
— Ах ты, мерзкая тварь! — Марк сжал кулаки. — Ты ответишь, ты за все ответишь!
Он нащупал в кармане рукоять ножа. Хорошо, догадался захватить…
— Ничего страшного, он сам виноват. Нечего было соваться не в свое дело. «Шепну, кому следует»… Не шепнешь!
Марк судорожно глотал морозный воздух. Страшно… Но он должен это сделать.
Сердце было готово вырваться наружу. Марк засунул руку в карман.
— Нож! Где нож? Черт… Вот же он!
«Я не убивал ее!»
Марк споткнулся и упал. «Заткнитесь все! — Он зажал уши. — Так, а теперь спокойно…»
— Кто тут?..
* * *
Марк с удивлением оглядел свои руки. Что это? Кровь? И на ботинках кровь… И на полу. И еще этот запах. Его замутило. Согнулся пополам, с трудом сдерживая приступ рвоты. Желудок выворачивало наизнанку, но там было пусто… В изнеможении он упал на колени.
Встать! И прочь, прочь отсюда!..
Что это? Около мертвой головы что-то бликнуло. Зеленый листок. Вывалился на пол из-за ворота рубашки. Красивый. Он подарит это Лоре…
Марк пулей выскочил из сторожки, на пороге споткнулся, упал в снег… Бежать, бежать! Скорее. К Лоре. Она поймет, она успокоит и пожалеет. Она должна…
* * *
Как хорошо, что он тогда обнаружил этот лаз! Теперь, вот, спокойно может обходить блокпост, путешествовать по всем станциям, оставаясь незамеченным.
Марк тихо, чтоб ненароком не разбудить кого, зашел в коридор Резиденции. Еще немного… Вот ее дверь. Он собрался с духом… Нет, сначала порошок. Одна маленькая щепотка, для храбрости, для хорошего настроения. Кстати, надо предложить это и Лоре!
Тук-тук, тук-тук…
* * *
— Что ты сделала, сука?!..
* * *
— Марк, еще долго?
Они плутают по туннелям уже давно. Только он, Марк, знает, где они сейчас. Потому что надо, чтоб наверняка! Вот если бы у него был нож…
Все, все против него! Он потерял нож, револьвер отобрал отец… «Марк, что это?!» А то он не знает и не видел! Надоел! Слизняк, подонок, мразь!.. «Ненавижу!»
Ну ничего, тут, в туннелях, много чего валяется. Главное, подобрать подходящий камушек… А крысы закончат.
Марк словно воочию увидел, как эти юркие серые существа облепили тело женщины. Она дергается, кричит. А они, пища, кусают и рвут зубами ее тело…
Его замутило.
— Марк, что с тобой? Тебе плохо?
— Нет! Все хорошо! Что-то не то съел.
«Плохо ли мне? Не-ет! Мне хорошо! Мне будет хорошо»… И опять эта картина. И новый приступ дурноты.
— Может, вернемся?
— Нет! Уже пришли!
Она сама виновата! Эта гадина во всем виновата сама. Зачем она вечно лезет не в свои дела?! Все же так хорошо было…
А он, Марк, все-таки умный. И хитрый. Как он догадался про Грина? Никто не знает, а он знает, как его обмануть… А сюда никто никогда не доберется, и ничего не узнает. Грин не всемогущий! И это знает только он, Марк! А, может, Грин просто молчит до поры до времени? А сам уже знает, кто убил Мазая и кто стрелял в него самого? Проклятье!.. Как так получилось? Он же отлично стреляет! И Грин был как на ладони… Нет! Иначе он бы не стал молчать… А если он к Рату бежал, чтоб рассказать все? «Крис, ты дождись меня тут, ладно? Только не уходи, мне поговорить надо. Это про Векса. Ты только дождись!» Про Векса… Не про него, не про Марка. А что про Векса?
Да что ему Векс! Жалко, конечно, что попался не Рат. А то бы все давно решилось. Рат — убийца! Собственную дочку придушил! А что? Вполне реально… Эта потаскушка, Лора, никого мимо себя не пропускала, вот папашка и взбесился… Хорошо было бы: двух мух — одним ударом! Кто такие мухи? Почему двух?.. А, неважно…
Он же все предусмотрел! Он обманул Грина! Если бы не эта сучка, не Кристи… Крыська. Почти как крыса. Вот и отправится к ним. Самое место. Проклятая побрякушка… Куда она ее запрятала? Ну ничего, скоро, очень скоро он все узнает. И тогда…
— Вот, мы пришли, это тут, смотри!..
* * *
…Вы? Зачем вы тут? Уходите!!! Убирайтесь!!! А-а-а…
Глава 22
НАПЕРЕГОНКИ СО СМЕРТЬЮ
Темнота не может разогнать темноту: на это способен только свет.
Ненависть не может уничтожить ненависть: только любовь способна на это.
Мартин Лютер Кинг
12 ноября, вечер. Станция Гражданский проспект, туннели. Кристи, Алекс
Голова раскалывается… Темно. Где она? Как она тут оказалась? Ничего не помнит…
Ой! Что это? Писк… Крыса! Ткнулась холодным носом прямо ей в щеку. Пошла вон! Рано еще…
Кристи попыталась встать, приподнялась на руках и даже подтянула колени… Дурнота накатила неожиданно, ее вырвало. В последний момент она чудом увернулась, чтоб не упасть прямо в вонючую лужу…
И опять противный писк, топанье крошечных лапок… Сколько она теперь пролежала в отключке? Нет, так дело не пойдет. Надо выбираться, надо двигаться. Пока есть силы, пока еще может. Только куда? Если она упала лицом вниз, то идти надо назад, туда, где сейчас ее ноги.
Есть силы… Идти… Женщина усмехнулась. Да она и встать-то не смогла… Надо найти стену. Ощупала руками пространство вокруг себя — пустота, никакого намека на вертикальную поверхность. Если бы глаза могли привыкнуть к этой темноте… Но нет, такое возможно, если есть хоть какой-то свет. А тут его не было. Никогда. Как в могиле. Кристи вдруг стало страшно, сердце бешено забилось, несмотря на холод, она покрылась липким потом: ей никогда не выбраться отсюда, ни за что! Слезы навернулись сами собой, а воображение услужливо подсунуло картинку: вот она, мертвая, лежит тут, а ее раздувшийся, безобразный труп объедают крысы… Жуткое видение отрезвило, не дало панике полностью овладеть ей. Нет, про раздувшийся, это она загнула. Ее раньше сожрут. Если не будет двигаться, не уползет отсюда, то и ждать не будут, пока сдохнет!
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});