Читать интересную книгу Русская кровь - Олег Кулагин

Место у таксофона освободилось.

– А где Гарик? – удивился тип на экране.

Я вдавил кнопку «отбоя».

Карточка торчала в приёмной щели. Собственно, мне она и не нужна. Тот номер имеет опцию «звонок за счёт абонента».

Жму клавишу «Создать SMS». Пальцы быстро пробегают по кнопкам.

Всё моё сообщение состоит из цифр: 321423.

Тех же, что и в Болхове… Я сам выбирал себе позывные.

«Отправить».

На семизначный московский номер…

И почти сразу мелодичная трель. Надпись на экране: «Доставлено!».

Хорошо.

Теперь остаётся ждать.

Я хотел отойти в сторонку. Незачем тут торчать. Можно провести время и в подворотне. Скоро кого-нибудь за мной пришлют…

Таксофон вдруг опять ожил.

Торжественно заиграл что-то вроде «Breaking the Wall».

Я вернулся. И увидел на экране только что набранный номер.

Зачем?… Это против правил. Но если Брэдли сам их нарушает у него должны быть основания.

Я прикрыл глазок видеокамеры ладонью и нажал «ответить».

Экран остался пустым. А в трубке запиликали короткие гудки.

Тьфу…

Я повесил трубку. Хмуро переминаясь, изучал однотонно-синий дисплей.

Тишина.

Мимо двигались люди. На сидящего у стены толстяка мало кто обращал внимания. На меня – тоже. А те, кто обращал – ускоряли шаг.

Рефлексы большого города.

Чего ждать от небритого типа в грязных обносках?

Только проблем.

А вот и они… Уже на подходе.

Краем глаза я уловил новую турбулентность в людском потоке. Ощутил взгляды. И, не спеша, как бы с ленцой двинулся в сторону подворотни.

Двое полицейских ускорили шаг.

Я – тоже.

– Стоять! – заорал тучный сержант и потянулся к кобуре. Там у него был разрядник. В толпе его использовать не рекомендуется, но сержанту не хотелось бегать.

Я быстро нырнул в подворотню.

Остановился за углом, вслушиваясь.

Они торопились.

Рядовой обогнал сержанта и влетел во двор буквально через мгновенье. Наверное, они боялись, что я скроюсь в каком-нибудь подъезде.

Зря переживали.

Не люблю бегать от правосудия.

Рядового я встретил ударом в челюсть. Что-то хрустнуло под моим кулаком. Полицейский упал, как подкошенный. А сержант успел выстрелить из разрядника. Прежде чем сам отлетел, ударившись затылком о стену.

На голове у него был шлем. Только не помогло.

Сержант вырубился и сполз по стене.

Я отобрал у обоих оружие и разрядники. Ещё – документы и бумажники. Денег было мало – баксов триста. Но в моей ситуации лучше ничем не брезговать.

Такси подъехало минут через пять. Я услышал звук мягкого торможения и понял. Аккуратно выглянул из подворотни.

Обычный доисторическая «ваз». Водитель – крепкий молодой парень. Другой, постарше – на заднем сидении. Внешность у обоих – вполне неприметная. Поношенные джинсовые куртки, линялые футболки… Типичные москвичи.

Только глаза их выдавали.

Водитель косился по сторонам. А тот, что сзади, сидел с подчёркнуто-каменным лицом.

Оба слегка нервничали.

Я заколебался.

А потом, мысленно махнул рукой.

Я хочу убраться из страны. Для этого нужны деньги и документы. И больше мне некуда идти…

Номер машины заканчивался семерками.

Всё как положено. И как положено я обратился со смелым предложением:

– До Чертаново не подбросите? У меня всего десять баксов…

– Садись. Нам по пути.

Излишняя перестраховка. Меня узнали – я понял по взглядам.

Распахнул дверцу – заднюю.

Лысоватый мужик с серьгой в ухе услужливо подвинулся.

Я качнул головой:

– Не пойдет. Пересаживайся вперёд.

Лысоватый поморщился. Но вышел и занял место рядом с водителем.

Прямо на меня, от зеркальца таращилась крохотная видеокамера. Я быстро протянул руку и вырвал камеру с «мясом»:

– Извините. Так будет спокойнее.

Ехали молча. Конечно, не в сторону Чертаново. У Брэдли несколько конспиративных квартир. Всех адресов я не знаю. Но, кажется, сейчас мы двигались в сторону главной его резиденции.

Поездка не будет долгой.

Я осторожно глянул в заднее окно.

Fuck!

Эту «хюндаи» я уже видел у предыдущего поворота.

Хвост?

Или Брэдли решил перестраховаться?

От проспекта Мира двигались узкими старыми улицами. Совсем, как у Есенина… А «хюндаи» тащилась следом.

Свернули в тенистый дворик.

«Попутчики» наконец исчезли. А мы тормознули у самого подъезда.

– Приехали, – доложил водитель. Скорее мне, чем своему начальству. Те и так всё поняли. Конечно, в «вазе» есть радиомаячок.

– Тут уютно, – улыбнулся я, открывая дверцу. И выстрелил в водителя из разрядника.

Лысоватый с серьгой дёрнулся. Но в шею ему уже упёрся ствол – не разрядник, а штатный полицейский «макаров».

– Тихо, – попросил я.

– Ты что?! Мы же свои!

– И прекрасно. Значит сочтёмся… А теперь спокойно выходим из машины.

Во дворе было пусто.

Колыхались на ветру ветки клёнов. Так безмятежно, что даже неестественно…

Мы вошли в подъезд. Лысоватый – впереди. Я почти – вплотную за ним. Рука с «макаровым» была у меня в кармане. Палец – на спусковом крючке.

Поднялись на второй этаж. Здание – старое, этажи высокие. Плохо. Если придётся выпрыгивать – рискую что-нибудь себе сломать…

Рядом со стальной дверью – кнопка. Но звонить не пришлось. Лязгнул замок. В дверях стоял хмурый детина. Этого я тоже видел впервые.

– Привет, – улыбнулся, прикрываясь лысоватым.

– Добро пожаловать.

– Как там старый чёрт? Уже запасся моим любимым «бурбоном»?

– Конечно, – он улыбнулся в ответ – широко, по-американски.

– Чудесно, – я вошёл, захлопнул за собой дверь. И проходя мимо, ударил детину локтем.

Иногда мелочи важны. Брэдли терпеть не может спиртного. Все, кто с ним работают – это знают.

Лысоватый бросился по коридорчику. Мне пришлось выстрелить.

С двумя «макаровыми» я двинулся вперёд.

А куда же ещё?

Выскакивать на лестницу глупо. Меня уже ждут. И пробиваться к машине бессмысленно – выезды со двора давно заблокированы.

Шансов нет.

А если есть – исчезающе малые…

Но страха я не испытывал.

Только лёгкое возбуждение – как после стакана коньяка.

– Здравствуй, Дэнни! – послышалось из гостиной, – Тут нет врагов. Пожалуйста, опусти пистолет.

Я не ответил. Пусть «макаров» с ними общается.

– Можно с тобой поговорить, Дэнни?

– О чём?

– О важном. Я – Алан. Полковник обо мне не рассказывал?

– Выходи с поднятыми руками! Тогда и потолкуем.

– Сначала брось оружие, – Алан явно хорошо меня видел – в квартире полно «глазков» наблюдения.

– Тогда и толковать не о чём.

– Мы с Брэдли – партнёры. И в твоём деле – тоже. Хочу объяснить тебе ситуацию…

– Пусть он сам объяснит!

– Боюсь он слишком занят.

– Для меня он найдёт минутку.

– Хорошо. Он ждёт тебя в кабинете. Дверь – прямо перед тобой.

Это смешно – купиться на такую чепуху.

Я и не купился.

С двумя пистолетами наизготовку влетел в гостиную. И даже сделал несколько выстрелов. Прежде, чем меня сбили с ног заплясавшие вокруг тени. Спустя миг я ощутил укол в плечо – прямо через куртку.

Руки вывернули за спину. Надевают стальные браслеты.

Тени уже сгустились в фигуры. Одна знакомая – будто оживший кошмар. Он склонился надо мной. Чёрные зрачки – как два окна во тьму. И улыбка – острая, как боль:

– Что-то ты медленный, Денис… Трудности с рефлексами? Хочешь, исправим твои мозги?

Я плюнул ему в лицо.

Не попал.

Старик засмеялся.

А я ощутил, как тело охватывает сонливая слабость. Укол уже действовал.

– Поднимите его, – донёсся знакомый голос.

Они выполнили. И я наконец увидел Алана – темноволосого и загорелого, словно только что из Флориды, мужика лет пятидесяти.

Сухой приказ:

– Тащите его в кабинет!

– На фига?

– Пусть сам убедится.

Вязкая муть колыхалась перед глазами. Я моргнул. И увидел, как распахивается дверь.

Меня заволокли внутрь.

Это, и правда, кабинет. Но Брэдли сидит не за столом, а рядом с книжной полкой, в удобном кожаном кресле.

Голова чуть склонилась вбок. А рука с пистолетом безвольно свесилась. Нет, он не отстреливался. В кабинете нет следов борьбы. Все аккуратно и чисто – как он любил.

А единственный выстрел из «глока-17» – ничего здесь не нарушил. Разве что, замарал красным обивку кресла и светлую рубаху Брэдли. Дырка в виске уже не кровоточит. Все произошло от силы минут пятнадцать назад.

– Возникли новые обстоятельства… – долетает голос Алана, – А Брэдли не смог этого понять. Он всегда был идеалистом!

– Предателем он не был… – бормочу я.

– Игра закончилась, Дэнни. Пока ты бегал по бывшей России – кое-что изменилось. Наверное, ты не в курсе?

Суёт мне под нос газету – «New York Times» с аршинными заголовками: «АМЕРИКА В ТРАУРЕ. ПРЕЗИДЕНТ СКОНЧАЛСЯ ОТ РАН». Ниже – «Русский террорист, не приходя в сознание, умер в тюремном госпитале.» А ещё ниже «ВИЦЕ-ПРЕЗИДЕНТ УОЛЛЕС – НОВЫЙ ГЛАВА СОЕДИНЁННЫХ ШТАТОВ».