ПТ, с. 102–103
Дофин Овернский * * *
Король, из меня певцаНа свой вы сделали вкус;Но столь коварен искус,Что не могу ни словцаС вами пропеть в унисон:Чем мой объявлять урон,Свой сосчитайте сперва,А то вам все трын-трава.
Ведь я не ношу венцаИ не могу, хоть не трус,Избавить от вражьих узТо, что имел от отца;Но вы-то взошли на трон;Зачем же в Жизоре — он?Ведь турки, идет молва,Бегут от вас, как от льва.
Я выбрал бы путь глупца,Взяв бремя ваших обуз;Легок был стерлингов грузКузену Ги, и рысцаНескольких кляч — не резонСлушать стремян ваших звон:Хотите вы торжества,А щедры лишь на слова.
Пока во мне храбрецаВы славите, я на усМотаю, что предан — плюсЧто нет и на вас лица;Но Богом мне сохраненПюи и с ним Обюссон:Там чтутся мои права —Вера моя не мертва.
Сеньор, то речь не льстеца,Мне по сердцу наш союз;Не будь столь лют тот укус,Я был бы у стен дворцаТеперь же, но возвращенМне Иссуар и Юссон —Я вновь над ними глава,Вновь радость во мне жива.Слились бы наши сердца,Когда б не новый конфуз:За ангулемский-то кусПлачено не до конца,Тольверу же дар вдогонШлете, как щедрый барон,Вы там всему голова —История не нова.
Король, мой дух возбужденТою, чье слово — закон,Ибо любовь такова,Что Дама всегда права.
ПТ, с. 104–106
Фолькет Марсельский * * *
Как те, кто горем сражен,К жестокой боли хранятБесчувствие, рот их сжат,Исторгнуть не в силах стон, —Так я безгласен стою,Хоть слезы мне сердце жгут,И скорби этих минутЕще не осознаю:Эн Барраль мой могилой взят!Что ни сделай, все невпопадБудет — слез потому не лью.
Рассудок ли поврежден,Чары ли сердце томят,Но только найду наврядРавных ему, ибо онВтягивал в сферу своюЧесть, спрятанную под спуд,Словно магнит — сталь из грудХлама: и вот вопиюЯ о том, что похищен кладДоблести той, с коею в рядМы ставить не смеем ничью.
Тот нищ, кто до сих временВ любви его был богат;Всех смертных овеял хлад,Когда он был погребен:О, скольких я отпою —Весь, весь с ним погибший люд!Многие ныне соткутТраурную кисею.Взял верх над великим и надМалым он, в сонм благих прият,Величье придав бытию.
Как верный найти мне тон,Сеньор, коль в сердце разлад?В вас был источник отрад,Свой восполнявший уронТотчас, подобно ручью,Чьи тем обильней текутВоды, чем больше их пьют;Кто вашу не пил струю!Но Бог вас берег от утрат,Так что всякий ваш дар — назадВозвращаем был десятью.
Того, кто ввысь вознесен,Здесь ждет, о горе, распад:Цветок, лия ароматСладчайший, был обреченСмертельному лезвею;Пусть видят в том Божий судВсе, что по миру бредут,Как странник в чужом краю;Позор и забвенье грозятТем, кто путь свершал наугад,Не ища Его колею.
Господь, чтобы был лишенНавеки победы ад,Ты сам на кресте распят,Зато грешный род спасен;Яви же милость твоюЕму, как являл и тут,И дай средь святых приют;О Дева, молитву чьюКак высшей мы ждем из наград,Попроси за достойных чадУ Сына, чтоб быть им в раю.
Сеньор, пусть я и пою,Когда грудь слезы мне жгут,Но скорби прилив так лют,Что первенство отдаюТрубадурам, чей выше лад,Хоть в сердце хвалу вам, стократВысшую, чем они, таю.
ПТ, с. 114–115
* * *
Отныне не вижу, чтоМогло помешать бы намПрийти с мольбой в Божий храм,Прося нам помочь того,Кто ныне поруган сам:Враг его Гроба Святого лишил,Стала Испания долом могилВремя пустых отговорок прошло:Здесь никого еще шквал не топил.Чем еще может он нас упрекнуть?Разве что снова свершит крестный путь.
Отдав нам себя всего,Он принял муки и срам,И было нашим грехамТак искупленье дано;Кто жизни желает там,Пусть не жалеет для Господа силЗдесь, ибо смертью он жизнь возвратил;Смерти из нас не избегнет никто —Горе тому, кто страх Божий забыл!В жизни едва мы успеем мелькнуть,Как предстоит нам навеки уснуть.
Люди о том, что темно,Судят, подобно слепцам:Хоть тело — лишь смертный хлам,Всю жизнь они все равноХотят угодить телам,Души же губят; спасительный пыл,Их охранявший от смерти, остыл;Был бы я горд, если б хоть одногоК действию словом своим побудил:Хватит про бедность волынку тянуть,Каждый оденет пусть панцирем грудь!
Пусть будет сердце егоГодно к великим делам!Король Арагонский, вамБог вверил заботу оТом, чтоб внушить храбрецам,Что вы — их броня, что крепок их тыл;Если бы делу король изменил,Он причинил бы и Господу зло;Тем же, кто верно ему послужил,Здесь иль на небе сторицей вернутьМожет он все — воздаянья в том суть.
Король Кастильский давноНе должен верить глупцам,Его хранящим от ям,Ибо идти нелегкоВсем по Господним путям:Кто с ним заодно, кто Богу вручилЖизнь беззаветно, лишь тот ему мил,Всякое дело без Бога — ничто,Любит он тех, кто его возлюбил,Спесь перед Богом не знатна ничуть,К славе ведет не гордыня отнюдь.
Жизни высокой не знав, не добылЧести безумец, поскольку мостилТленом дорогу: чтоб нам повезло,Строить прочнее должны мы настил;Блага добившись, никто не забудьБлагодареньем Творца помянуть.
Славный Магнит, вас Господь отличил —Срок, чтоб к нему вы пришли, он продлил:Ваше спасенье — его торжество;Гибельно плыть без руля и ветрил,Богу легко нас заставить свернуть:Ждет он, чтоб сами мы выбрали путь.
ПТ, с. 116–117
Раймбаут де Вакейрас * * *
Начало мая,Певуний стая,Зеленый бук,Лист иван-чая —Но, увядая,Цветенью краяВаш, Дама, другНе рад, мечтаяСпастись от мук,Услышав, злая,От вас хоть звук,Вы ж — как немая.Как рая,ЖелаяБлиз васБыть, о благая, —Лжеца я,Ристая,Сбил в грязьКак негодяя.Пред Богом стоя,Молю его я,Любовь чтоб спасОн от разбоя,Ревнивца злоеДело расстроя.Нет вовсе нас,Коль нас не двое,Ибо без васНи то ни се я;Сияньем глазНе удостоя,КакоеБылоеМне выВручили б! Но иСредь бояПустое —В любвиИскать покоя.
Как получу яТу, в ком впустуюДо этих порСчастья взыскую?Ведь вхолостуюО поцелуеГрезить — позор!Напропалую,С бою ваш дворВсе ж не возьму я:Губит ваш взорВсе подчистую.Не всуеНагуюВас зретьЯ б стал, ликуя;Другую,Не лгу я,ИметьИ не могу я.
Вместо привета —Горечь запрета.Бель-Кавальер,Прошу ответа:Чистая этоРазве монета,Коль лицемер,Щеголей светаСтавя в пример,Множит клеветы,Взяв столько мерСкрыть суть предмета?О, где-тоТе лета!Жду я,Жертва навета,Совета;Без светаЖизнь всяВ траур одета.
Сравнить бы надоСверканье взглядаНа БеатрисС цветеньем сада!Мне мука ада —Ваша досада.В вас все сюрпризИ все отрада,Любой каприз —Мне лишь привада,Когда я близТакого клада.НаградаВне ряда —СердцаВашего склада.ИзмладаУсладаПевца —Поиски лада.
Кто, к вам лишь идя,Близ вас лишь сидя,Мог в смертный грехНе впасть при видеВас — тот в Аиде,Вас ненавидя,Сгинет. В успехВерю я, видяРадость утехВ каждом флюиде:Вы лучше всех —Я рад планиде!ПредвидяБесстыдье,Служу,Как тот Эниде,Но, выйдяВ обиде,СкажуСтоп эстампиде.
ПТ, с. 147–149