Читать интересную книгу Люблю трагический финал - Ирина Арбенина

Потом она расстелила так же со вкусом, не спеша, как заваривала чай, белоснежную салфетку на ломберном с гнутыми ножками столике возле окна… Поставила на нее роскошную английскую чашку с двумя скрещенными голубыми мечами на донышке… На две трети наполнила ее свежим чаем. Полюбовалась… И села раскладывать карты…

В карты Антонина Викторовна не играла, но она обожала пасьянсы. И старинный ломберный столик подходил для этого занятия как нельзя лучше…

Подходил, как платья, которые когда-то шила Антонине Викторовне ее давно уже умершая портниха. Раньше умели это делать — вещи, которые удобны. Вещи «под тебя», которые сидели, как влитые, подходили точка в точку… Вот как этот столик: села за него — и до полуночи хоть не вставай…

За окном падал снег, вечерело. Голубоватый свет сумерек ложился на глянцевую поверхность карт.

«Ах, что за чепуха…» — Антонина Викторовна раскинула колоду снова.

Опять! Пиковый валет — молодой человек в бархатной шапочке — выскакивал то и дело непонятным образом и мешал ей все хорошие карты, омрачая приятное будущее, которое прочила ей судьба посредством глянцевой колоды.

Задетая за живое и увлекшись противоборством с судьбой, Антонина Викторовна раскидывала колоду вновь и вновь. Уже сердясь и заходясь в азарте. Хотя знала, что делать этого никак нельзя. Если выпадает знак — не надо стараться перехитрить, переиграть. Не надо ни в коем случае повторять, пытаясь добиться иного, благоприятного, расклада. Уж как выходит, так и выходит.

Но рассердившемуся азартному человеку все нипочем — куда девается обычная мудрость!.. Она раскладывала и раскладывала карты — вновь, и вновь, и вновь. А наглый валет все выскакивал и выскакивал, как черт из табакерки… Лез и лез назойливо и напористо в ее будущее!

И тогда Антонина Викторовна взялась за настоящее гаданье. Распечатала новую, неиграную колоду… Чтобы все по-настоящему. И уже в настоящих глубоких сумерках, напрягая зрение, позабыв включить свет — так не терпелось ей узнать свою судьбу, — разложила карты.

Любовь, встреча, дорога, казенный дом…

И смерть.

Пиковый валет, знаменующий в этом гаданье именно сие печальное событие, выпал ей снова. Выпал неотвратимо, не оставляя надежд и возможности иного толкования, варианта, интерпретации. В сумерках ей даже показалось, что кончики губ у юноши в бархатной шапочке дрогнули, будто тронутые мерзкой ухмылкой.

Она зажгла свечи… Нет, валет, конечно, не улыбался. Она, разумеется, не сошла с ума и не страдает галлюцинациями… Но карта лежала перед ней на истертом сукне ломберного столика. Лежала! И что-то подсказывало старой женщине, что с этим уже ничего нельзя поделать.

В дверь позвонили.

И Антонина Викторовна, шаркая, пошла ее открывать, не очень удивляясь позднему визиту.

— Это ты?..

— Извините, я так поздно…

— Ну, что делать… Как всегда!

— Еще раз извините.

— Понимаю, что делать. Работа такая, искусство… Любовь к искусству требует подвижничества.

— Я решил сегодня остаться у вас, можно?

— Ну, о чем ты спрашиваешь, мой дорогой? Разумеется…

— Спасибо.

— Как сегодня в театре?

— Как всегда.

— Я, знаешь, что-то соскучилась по театру. Хочу на спектакль…

— Какой, если не секрет?

— Ну, почему же… Знаешь, отчего-то на «Аиду». Понимаешь, мой дорогой…

И Антонина Викторовна приготовилась к длинному рассуждению о творчестве Верди.

— Понимаю, понимаю… — прервал он ее. — Во всем, что касается «Аиды», понимаю, как никто другой…

Он усмехнулся.

— В любой вечер, когда вам захочется и когда она будет идти.

— Спасибо, мой дорогой…

Антонина Викторовна вдруг подумала, что ее племянник до удивительности похож своими красивыми точеными чертами лица на карточного валета… Слава богу, только чертами лица. Антонина Викторовна отчего-то вздрогнула, вспомнив о картах.

Да, да, очень похож… Изящный овал, очерк губ…

— Кстати, а на «Пиковую даму» вы не хотите? «Тройка, семерка, туз».

— Пока нет…

— Тройка, семерка, туз… — повторил он словно в оцепенении. — «Не ты ли тот третий, кто, страстно любя, придет, чтобы узнать от нее три карты, три карты, три карты?»

— Не входи в роль, — предупредила Антонина Викторовна, она даже вздрогнула от его голоса, обратив внимание, что ей отчего-то снова стало крайне неприятно упоминание о картах. — Ты все-таки всегда был слишком артистичным и увлекающимся…

— «Я пришел вас умолять о милости одной. Вы можете составить счастье целой жизни, и оно вам ничего не будет стоить…»

Он бормотал, как будто не слыша свою собеседницу.

— По-твоему, я так похожа на графиню, на «осьмидесятилетнюю каргу»? — Антонина Викторовна тоже начала цитировать «Пиковую даму».

— Ну что вы…

— Или уже, может, даже не на графиню, а на призрак графини? — принужденно рассмеялась Антонина Викторовна, дотрагиваясь до своих бледных ввалившихся старушечьих щек.

— Ну как вы могли такое подумать?!

— Впрочем, хватит о пиковых дамах… — сухо заметила Антонина Викторовна.

Но ее собеседник словно уже не мог остановиться:

— «Груды золота лежат. И мне одному, одному принадлежат…»

Он очень искусно изобразил безумное бормотание сошедшего с ума Германа из «Пиковой дамы».

— О чем ты, милый друг?

Антонина Викторовна неожиданно покраснела, и притом довольно заметно, несмотря на свою обычную старческую бледность.

— Кстати, если ты о коллекции, которую оставил мне твой отец, — старая женщина, очевидно, приняла эти слова Германа из «Пиковой дамы» как-то слишком на свой счет, — то не волнуйся: с ней ничего не случится. Вот помру — и она твоя. Твой папа просто… Ну, что-то… Ну, как бы тебе это объяснить… Не то чтобы сомневался… А что-то смущало его в тебе в последнее время, перед его смертью… Он, видимо, хотел, чтобы ты еще повзрослел… Вот и решил: пусть коллекция пока побудет у твоей старой тетушки, то бишь у меня. Тем более, всем понятно, что я все равно на этом свете долго не заживусь… А ты за это недолгое время все-таки еще наберешься ума, и тогда…

— Да и тогда… «Вот катафалк, вот гроб… И в гробе том старуха без движенья, без дыханья…»

— Не очень остроумно… — вдруг обиделась Антонина Викторовна. — Я понимаю, ты просто не можешь без оперных цитат… Но в данном случае, мой милый друг, ты все-таки переборщил…

— Петя, вы с Дорманом контракт составляли? — Аня позвонила мужу на работу.

— А то…

— Ты не можешь сказать его адрес?

— Зачем?

— Ну… — уклончиво протянула Аня.

— Господи, опять за свое! — обреченно вздохнул Стариков. — Подожди минутку.

— Терпеливо жду.

На самом деле большего нетерпения представить было трудно.

Неужели этот таинственный спутник, провожавший пожилую даму в Скатертном переулке? Этот чуть не отправивший на тот свет капитана господин и есть…

Неужели?

— Ты слушаешь?

— Да.

— Тебе индекс нужен?

— Нет, нисколько…

Письма она писать ему, конечно, не собиралась.

— Тогда записывай…

— Готова!

— Сейчас, погоди еще минутку: у меня другой телефон звонит.

— Ну, Петя! — взмолилась Светлова.

Было слышно, как Стариков говорит по мобильному.

«Зачем, зачем людям столько телефонов?!» — несправедливо злопыхала Светлова.

Наконец в трубке снова раздался драгоценный голос мужа:

— Слушаешь?

— А ты как думаешь?! — рассердилась Аня.

— Так вот… — Петя сделал наглую, длинную, издевательскую паузу. — Москва, Скатертный…

— Спасибо, друг! — Аня, не дослушав, положила трубку. Схватила рекламный проспект «Делоса» и помчалась с ним в больницу.

Светлова достала из сумки глянцевый рекламный проспект с улыбающимся лицом Дормана.

— Это он?

Капитан задумался.

— Похож.

Он поморщился, осторожно ощупывая свою сотрясенную столкновением с автомобилем голову. И опять стал внимательно разглядывать улыбающееся лицо.

Наконец покачал головой:

— Нет.

— Нет?!

— Точно нет.

Нет! Это твердое «нет», уверенное «нет», сказанное Дубовиковым, не оставляло сомнений.

Может, все-таки ошибается? Куда там… Ведь товарищ Дуб — бывший милиционер, у него профессиональный взгляд на лица. Столько пришлось держать в голове словесных портретов, всевозможных нуждающихся в поимке морд. И сличать, сличать, сличать…

Поэтому, когда Дубовиков смотрит пристально Ане в лицо, она сама чувствует себя, как на опознании. Можно не сомневаться: вряд ли он при этом любуется… В общем, его будущей девушке не позавидуешь.

Итак, с Дорманом он не ошибся — все-таки нет. Аня еще раз с сожалением взглянула на улыбающееся с афишки интеллигентное лицо режиссера…