Читать интересную книгу Пальмы, солнце, алый снег - Анна Литвиновы

– Значит, вернись обратно, – продолжала упрямиться она. – Ты ведь на восьмом месяце, вдруг рожать начнешь – и что мне тогда с тобой делать?!

– Да ничего особенного. «Скорую» вызовешь, – мужественно ответила я. И заверила: – Ты не бойся. Я читала: перед родами какие-то предвестники должны быть, ну, живот вниз опускается, и на душе тревога – так у меня ничего такого нет.

– Это все ерунда, суеверия, – авторитетно возразила Наташка. – Мама говорит, миллионы женщин без всяких предвестников рожают.

А Наташкина мама – это авторитет, одна из лучших гинекологов страны.

– Обещаю: рожать у тебя в редакции я не буду, – поклялась я. – Ну так что? Дождешься меня?

– Да от тебя разве отвяжешься… – пробормотала Наташка. – Говори фамилию, в смысле, по мужу – я тебе пропуск закажу. А там – на шестой этаж, в шестьсот семнадцатый кабинет. Только предупреждаю: у нас тут накурено…

Ну, прокуренным кабинетом нас с Пузожителем не испугаешь. Час времени в духоте мы переживем. Главное – дело сделать. Я убрала правую руку с руля, ласково погладила живот, пробормотала:

– Уж если мы чего решили – надо доводить до конца, правда, маленький?

Пацанчик в ответ радостно пнул меня ногой. Он вообще, как в автомобиль попадает, сразу начинает веселиться. Пусть врачи и говорят, что водить машину на поздних сроках беременности вредно – моему малышу кататься явно нравится. А уж когда мама идет на обгон, особенно через двойную сплошную, он и вовсе устраивает в животе половецкие пляски. Да мне и самой было приятно промчаться по зимнему шоссе и потолкаться в столичной дорожной сутолоке. А то все сижу чинной паинькой в «Тропиках»… Ну, там, конечно, воздух, бассейн, правильное питание и здоровый сон – только как на самом деле не хватает суеты! Пробок! Ощущения, что вот она, жизнь, кипит-бурлит вокруг тебя, а не проходит далеко стороной…

Я с удовольствием подмигивала фарами зазевавшимся водителям на светофорах. Поминала недобрым словом пешеходов, которые ленились прогуляться до перехода и бросались прямо под колеса. Лихо пристраивалась в крайнем правом ряду и, несмотря на свою жалкую машину, срывалась на зеленый самой первой… В итоге добралась до улицы 1905 года, где находилась редакция «Молодежных вестей», всего-то за полтора часа. Совсем неплохой результат, если учесть, что я из дальнего загорода еду. И время – семь часов вечера – я для своей поездки выбрала грамотно. Пробок к центру почти нет, а на обратном пути, пока с Наташкой поговорим, пока с тортиком (я не поскупилась, заказала самый большой, на два килограмма) справимся, уже часов девять будет, и аншлаг на дорогах, по идее, тоже должен закончиться.

…Только охранник в этих «Молодежных вестях» противный. Глазеет с таким видом, будто никогда раньше беременных не видел, да еще и острить пытается:

– А вы, барышня, не ошиблись? Роддом отсюда в трех остановках…

В ответ на такое хамство у меня и достойной отповеди не нашлось, тем более что я нервничала: пол в редакции зеркальный, скользкий, я даже в своих говноступках едва не свалилась. Спасибо, какой-то журналист спас. Подхватил под руку, а на незадачливого остряка цыкнул:

– Не смешно, Матвеич. Вам куда, девушка? В шестьсот семнадцатый? К Наташке Нарышкиной, что ли?.. Ну, пошли, провожу.

Бережно, как заправской медбрат, подвел меня к лифту, растолкал прочих ждущих, протолкнул вперед, в безопасный уголок… Ух, как приятно! Журналист – молодой, красивый, а на меня, беременную клушу, смотрит без всякого ужаса. Заботливо и с веселым интересом. А у меня, будто назло, даже никаких мыслей, как завязать разговор, нет. Так что ляпнула первое, что пришло в голову:

– Вам, наверное, часто с беременными приходится общаться?

– Да нет, бог пока миловал, – усмехнулся он. – Я просто сын врача и, значит, частью сам врач.

Просто мечта, а не мужчина! Жаль, что лифт вознес нас на шестой этаж до обидного быстро… Но свою визитку я очаровашке вручить успела. От него карточку тоже получила: «Дмитрий Полуянов, специальный корреспондент». И очень той визитке обрадовалась. Не потому, конечно, что планировала в своем-то интересном положении завязывать амуры, но вдруг по работе пригодится?

И на Наташку я набросилась прямо с порога:

– Мне тут визитку дал какой-то Полуянов. Красавчик! Он женат?

– Забудь, Аленка. Недосягаемая мечта, – вздохнула бывшая одноклассница. – Он на меня-то как на пустое место смотрит, а уж тебе, с таким пузом, вообще без вариантов!

И, не предваряя разговор утомительными вопросами про мою беременность, потребовала:

– Ну, говори, чего в такую даль притащилась. А то у меня своих дел выше крыши.

Я начала издалека:

– Ваша газета в последнее время все сериалы пишет. В смысле, статьи с продолжением. То муж певичку избил, и она с ним разводится, то певца расстреляли по заказу бывшего продюсера…

– Это отдел светской жизни балуется, я к ним никаким боком, – поморщилась Наташка. – Слушай, давай ближе к делу.

– Да я тоже хочу, чтобы ты сериал написала. Свой собственный. Эксклюзивный. Гениальный. Рядом с которым эта чушь про певцов просто жалким лепетом покажется.

– Бойтесь данайцев, дары приносящих… – пробормотала бывшая одноклассница.

– Начитанная ты, Наташка, – похвалила я. – Давай, кстати, тортик разрежем. Гарантирую: вкусный.

– Предупреждаю сразу: за джинсу не берусь. У нас с этим строго, – проигнорировав торт, заявила Наталья.

– Да какая джинса? – обиделась я. – Тем более что я уже не работаю, в декрет ушла.

– И о чем же будет твой сериал? – поинтересовалась собеседница.

– Не мой, а твой, – поправила я. – Да все о том же. О том, что в «Тропиках» творится.

– Так я и знала, – убито вздохнула Наташка. – Да что ты ко мне все со своими «Тропиками» пристаешь?! Тебе их директор, что ли, за промоушен заплатил?!

– Хорош промоушен! – хмыкнула я. – Три убийства, арест, туристы в панике… Говорю же: у меня к этому делу никакого финансового интереса нет.

– Ну и я тебе говорю, – повысила голос Нарышкина, – эту тему у нас уже застолбили. На ней Лилька из отдела светской хроники сидит. К тому же убийца, этот Гвоздицин… он ведь уже арестован?

– В том-то и дело, что он совсем не убийца! – триумфально выкрикнула я. – Его подставляют!

– Да ладно! – мгновенно заинтересовалась Наташка.

– То есть я так думаю, что его подставляют, – дала задний ход я.

– Ах, ты думаешь… – сразу поскучнела Наташка.

– Но посуди сама: зачем ему убивать своих подопечных? В чем смысл?

– Следствие покажет, – пожала плечами она.

– И, если Гвоздицин убивает, тогда тем более непонятно – кто в вашу редакцию эти письма шлет, про убийства? Не он же сам?!

– Ну, мало ли…

– Слушай, подруга, какая ты скучная! – воскликнула я. – Я нюхом чую: тут сенсация может быть! А тебе все по барабану…

– Да потому что надо мной заметка висит о совещании в мэрии. И интервью с депутатом завтра сдавать. А тут ты являешься, со своими глу… то есть необоснованными подозрениями.

– Вот тоска с тобой!

– Зато с твоими беременными фантазиями – сплошное веселье, – парировала подруга.

– А у меня ведь не только фантазии, – самонадеянно усмехнулась я. И для усиления эффекта добавила: – Не зря же я к тебе в такую даль потащилась…

– Ну, так и скажи мне – хотя бы что-нибудь, чего нет в официальных пресс-релизах по этому делу, – хладнокровно приказала подруга.

– Баш на баш, – покачала головой я. – Ты мне – информацию, я тебе – свой эксклюзив.

– Какая ты, Алена, корыстная, – поморщилась Нарышкина.

– А ты ту инфу, которую для меня нароешь, в своей статье же и используешь.

– Я еще ни за какую статью не взялась.

– Да послушай ты! – Я все-таки открыла торт и, не дожидаясь, пока Наташка предложит чаю, стащила с его вершинки лучшее украшение – две пропитанные ликером вишенки. – Я вот о чем подумала. Гвоздицин – ну, руководитель тренинга, главный подозреваемый, – он ведь раньше, я в его биографии прочитала, работал обычным психиатром. В какой-то провинциальной психушке. Ты об этом знала?

– Нет. Но что в этом такого особенного?

– Да ничего, конечно, особенного, но вот мне какая мысль в голову пришла. Нельзя ли узнать, не была ли одна из участниц тренинга его пациенткой?

– Участница живая или уже мертвая? – деловито уточнила Наташка.

Кажется, она заинтересовалась.

– Живая. Зовут Ярослава Шмелева, и лет ей примерно тридцать с малым хвостиком. По виду – бизнес-леди. А по характеру – явная психопатка.

– Лихо ты диагнозы ставишь.

– Ну, не буйная, конечно, но у нее явно не все дома.

– Да узнать-то, наверное, можно… – задумчиво протянула Нарышкина. – Только что нам это даст? Разве из того, что эта дама когда-то была пациенткой Гвоздицина, следует, что она – убийца?