Читать интересную книгу Агломерат - Никита Костылев

       -Брыкаться будете?

       -А если вас убьют? - спросил следователь.

       -Кто!? - хмыкнул я, надевая свою старую куртку с капюшоном.

       -Чистильщики или казаки! - выпалил следователь.

       -Заткнись! - буркнул Алексей Алексеевич.

       -Что заткнись!? - вспылил следак. - Никто не знает, где я живу! Если он не вернется, мы тут с тобой сдохнем!

       -Нам все равно каюк, - пробурчал, связанный старик.

       -Ладно, мишки Гамми! - я приклеил кусок скотча каждому на рот и подошел к комоду, быстро прошарив внутри, я быстро достал плеер и посмотрел на следователя, - слышь, засранец. Твой плеер!? Что мычишь!? Кивни только!

       После утвердительного кивка, я дал легкий подзатыльник обоим и пошел собираться. Что там у нас в наборе? Так. Пистолет я отдал Паше, а автомат закопал где то в районе Мытищ. По городу с калашом не походишь, так что пришлось прятать. Жаль ТТ отдал на заправке, ну да ладно, может он еще этим олухам жизнь спас. Зато пистолет я нашел у следователя, обычный "макар". Обычно, следователи оружием не пользуются, у них работа то бумажная в основном, это только в сериалах следователь с пистолетом или даже с автоматом наперевес бежит на штурм здания, в котором засели преступники. Но Олег, наверное, решил, что когда в стране такие движения, пистолет ему все таки не повредит. Ну парень он не крупный, так что надеялся, что поможет. Отцовского арсенала, я, кстати, не нашел. Олег божился и клялся, что ничего не продавал, но я ему не поверил. Теперь остается дорога. Идти будет трудно - я решил ехать в час пик. Толпы народу будет много, тем более, что когда местные радикалы решили проблему с пробками, большая часть людей ездит на метро. Да и с бензином я так понял, уже напряженка начинается. Так что спокойненько общественным транспортом, капюшон на голове, нож в кармане, пистолет в кобуре.

       Нервничаю. Блин, даже руки трясутся. Вот как то и не верится, что сейчас я выйду из квартиры и пойду на могилу моих родителей. Могилу. Как жутко звучит - иду на могилу родителей. Никогда не думал, что скажу такие слова. Может лет через сорок, в далеком будущем. Нет сейчас, я возьму ключ и проверну его в замочной скважине. Нет, наверняка там ничего нет. Нет никаких могил, следователь мне наврал, что бы... зачем ему врать!? Я же его тогда чуть до смерти не забил. Нет. Наверняка соврал. Ну, точно. Надеется, что я погибну на дороге. Встречу патруль. А на самом деле за ним придут. Точно-точно. Может он гостей ждет!? И откуда ему знать, где их похоронили!? Что то не так! Наверняка они живы! Да! Этот Олег Константинович у меня сейчас поплатится за свои слова!

       Я сделал решительный шаг в сторону зала, где сидели связанные пленники и вдруг остановился. Хватит себе врать. Иди и проверь. Ты должен быть сильным. Я молча развернулся, и снова подошел к двери. Надо узнать. Правда это или нет. Я не поверю, пока не увижу их могилы. Могилы... опять это слово. Какое то оно страшное, даже как то холодно, когда его про себя произносишь. Все, в дорогу.

       Я не верю в Бога. Нет его. Так вот. Ясно!? Даже аргументировать не буду. Но все же... Я тогда перекрестился. Зачем я это тогда сделал? Просто как то автоматически получилось что ли. Наверное, после того, как я потерял родителей и остался один в этом мире, мне захотелось, что бы хоть кто то обо мне услышал. Хоть чуть-чуть. Что бы не было так страшно. Я не верю в Бога. Правда. Но почему то тогда этот странный для меня ритуал подействовал, мне словно стало легче. В моей истории только правда, может я чего то и не рассказываю, что то опускаю в повествовании, но все мои слова правдивы. Я тогда перекрестился.

       ***

       Квартира родителей была на Фрунзенской, на метро до Преображенки по прямой, жалко только ехать долго. Чем быстрее я обернусь, тем лучше. Я не могу погибнуть, я должен сделать все до конца. Плеер я все таки оставил на тумбочке в прихожей. Выйдя из подъезда, я поправил капюшон, засунул руки в карманы и прогулочным шагом пошел в сторону метро. Практически дойдя до станции, я вспомнил, что забыл взять проездной. У следователя он был, теперь же придется прыгать через турникет. Несколько месяцев назад я остался без машины, и это было моим любимым развлечением, но теперь все по-другому. Теперь мне нужно не привлекать внимание, а возвращаться уже не хотелось. Но все таки тот факт, что был час-пик, сыграл мне на руку, я просто пристроился за какой то женщиной, когда она проходила через турникет и попал в московское метро без привлечения внимания представителей власти. Их кстати стало много, я не сильно пялился на них, но пару деталей заметить успел - их целых три группы. Одни в иссиня черной форме, немного похожей на облачение бойцов СС. Физиономии соответствующие, со мной в вагоне ехала парочка, скосив глаза, я отметил, что на плече у каждого нашивка в виде ворот. Внизу подпись - Служба Контрольно-пропускных пунктов. Видимо отвечают за все "сим-сим откройся". Деловые такие, с автоматами наперевес, непуганые парни. Пашку напомнили. Он тоже с виду такой же был, после первого выстрела над головой вмиг нормальным стал. Адекватным парнем из Воронежа. Хотя и я не лучше, у меня во время первой передряги в мертвом городе поди такая физиономия была...

       Вторая каста воинов в метро, которых я увидел - казаки. Они совсем молоденькие, бывшие студенты наверное. Почему казаки? Да из за коротких шашек, которые они гордо носят с собой. Что то типа общественной дружины скорее всего, отвечают за порядок, патрулируют, предупреждают, короче говоря. Их нашивки я не видел. Третья каста, которую я увидел, - черные уборщики. По-крайней мере я так их назвал, да не гастарбайтеры, и именно уборщики. Суровые типы в странном камуфляже, больше напоминающем комбинезон уборщика. Я увидел их мельком, выходя из метро бросил быстрый взгляд из под капюшона на группу бойцов, которые словно вороны стояли возле двух боевых машин пехоты. Разглядывать их у меня времени не было, я только успел заметить флаг, развевающийся над одной из БМП - Черная метла на фоне карты Единой России. Подойдя к кладбищу, я приблизился к стоящему недалеко от ограды крохотному административному зданию, возле входа в который курил мужчина лет сорока. Я только коротко кивнул ему и протянул золотую цепочку, которую нашел в комоде:

       -Могила Александра и Маргариты Павловых. Где.

       -За последнее время много народу померло, часто сжигают в крематории, иногда даже без учета, - пропыхтел сигаретой мужик, принимая золотую цепь.

       -Три-четыре месяца назад, - проговорил я.

       -Ну, три-четыре можно посмотреть, - пожал плечами тот и скрылся за дверью.

       Я уселся на скамеечку возле зданьица и достал пачку сигарет, быстро прикурив левой рукой, что бы ни дай бог не показать свою отметину на ладони, стал ждать. Нервничал ли я тогда!? Нет. Просто сердце дико колотилось. Я хотел, что бы он вышел, развел руками и с умным видом проговорил, мол, нету тут таких и никогда не было. Я все посмотрел... ты ошибся, парень. Я так хотел. Я даже почти поверил, что ответ будет в этом стиле.

       Пускать дым в одиночестве мне пришлось не долго, через минуту он вышел с огромной амбарной книгой, полистав ее пару минут, он кивнул:

       -Александр Александрович Павлов 1973 года рождения. Маргарита Сергеевна Павлова 1972 года рождения. Три с половиной месяца назад.

       -Покажи, - с трудом прошептал я.

       -Пошли, - все так же безразлично махнул рукой тот.

       Я твердо встал на ноги и пошел за ним. Уверен, они не хотели, что бы я расклеился и сдался. Надо идти. Просто идти и все. Когда мы подошли к двум стоящим рядом могилам, мужик деловито прикурил очередную сигарету и проговорил:

       -Я пошел.

       -Стой. - Проговорил я, и повернулся к нему. - Могила хорошо убрана. Кто то следит за ней, кто то приходит!?

       -Да нет, мы просто все убираем, - словно оправдываясь, проговорил могильщик, - тут так то недавно по всем прошлись. Здесь никто не ходит.

       -Держи, - я протянул еще одну цепочку и проговорил, - давай только без лишних разговоров.

       -Да понял я все, что я не понимаю, - закивал головой мужик, принимая драгоценности. Постояв с секунду, он проговорил, - ну, если че...

       -Угу, - махнул рукой я и подошел к двум каменным плитам.

       Даже скамейка есть. Чистая. Возле плит стоит два полупустых стакана с корками хлеба. Тут явно кто то убирается и заботится. Не зря этот могильщик так испугался, когда я спросил его про посетителя. Но кто? Друзей у отца было мало, он человек был вспыльчивый и резкий, так что большая часть его общения ограничивалась деловыми знакомыми. Мама? Ну у нее была пара подруг... может быть они. Так у нас вообще родственников нет. Я... я один!?

       Можно курить возле могилы? Не знаю. Мама не любила, когда я курил. Говорила, что это тупая соска мужчин, что то там вспоминала про хорошие примеры для подражания. Не помню, у нее всегда было много аргументов. Нет, мама, я рядом с тобой курить не буду, хоть сейчас. Я достал бутылку водки и налил в стакан. Положил пару кусочков хлеба. Наверное, это делается так. Никогда раньше не был на кладбище. Я вытер лицо руками и надолго замолчал, похлопав по карманам, достал семь смятых листочков из кармана и проговорил, глядя на каменные плиты: