Даже в какой-то степени хвалебные.
— Ты только заболеть не вздумай, а то без тебя все встанет, — говорит мне Света, и я смеюсь в ответ. Как же с ними просто.
— Тебя подождать? — говорят девчонки, когда наполняют свои чашки, а я мотаю головой. Хочу побыть хоть немного одна.
— Нет. Я тут немного побуду.
— Как знаешь. На обед вместе пойдем? — спрашивают они, а мне интересно куда? Ибо я кроме пирожка ничего и не потяну.
— Я с собой взяла. В другой раз, — сообщаю им, и коллеги, хоть и вздыхают, но уходят, а я, наконец-то, пробираюсь к кофе машине.
Она приятно журчит, а пространство заполняет запах кофе. Молоко греть не хочется, потом нужно будет ждать, чтобы кофе остыл. А я могу заработаться и хлебнуть по невнимательности горячий. Плескаю холодное.
— Ты от меня прячешься? — раздается голос Кирилла за спиной, и я так вздрагиваю, что чашка свежесваренного кофе едва вылетает из рук.
Черт! Блузка. Вся в пятнах!
Не успеваю скорчить гримасу отчаяния, как Кирилл с молниеносной скоростью припечатывает салфетку прямо к моей груди.
О боже! Я застываю на месте. Надеюсь, он не слышит, как сейчас грохочет мое бешеное сердце. Хотя краску на щеках точно замечает.
— Вы что делаете?! — сержусь я, отходя от него на безопасное расстояние и прикрывая руками грудь, к которой в прямом смысле прилипла мокрая ткань.
— Не обожглась? — игнорирует мой выпад Кирилл.
— Нет. Молоко холодное в кофе залила, — сообщаю я, и только сейчас он отвлекается от моей груди и смотрит теперь на мои алые от стыда щеки и хмурые брови.
А затем соизмеряет меня каким-то странным взглядом с ног до головы и выдает:
— Ты чего такая шуганная?
— А чего вы подкрадываетесь так тихо?
— Подкрадываюсь?
— А как еще это назвать? — выпаливаю я, и тут же прикусываю язык.
Блин, он ведь босс. Надо бы повежливее говорить. Но Кирилл вроде отчитывать за субординацию не собирается. По его строгому лицу вообще не понятно, о чем он думает.
— Пойдем. — заявляет мне.
— Куда?
— Узнаешь, — только и говорит и в полной уверенности, что я не посмею ослушаться, ступает к… выходу? Не в кабинет?
Нет. Точно взял курс на удаление. Что, черт возьми, он задумал?
Лечу к столу за сумочкой, ею и прикрываю пятно на груди и спешу к лифту. Вот тоже, блин, приспичило ему прямо сейчас! Не видит разве в каком я виде для всякого рода выхода в люди?
А народа тут куча. Благо, им нет дела до прохожих. Все в телефонах и делах. А кто и додумывается глянуть в мою сторону, видит лишь девчонку, зачем-то прижимающую сумку к груди.
— И все-таки, куда мы? — нервничаю я, когда мы выходим из здания на улицу.
— Сюрприз, — продолжает скрытничать упертый и приводит меня к соседнему зданию. А там на эскалатор и прямо в бутик женской одежды.
Он ведь не заставит меня сейчас помогать выбирать подарок для блондиночки, чтобы позлить?
Нет. Он затеял совершенно другое, от чего у меня челюсть со звоном падает на пол.
— Зачем это? — охаю я, когда Кирилл велит стилисту подобрать мне несколько офисных образов.
— Я ведь тебе блузку испортил.
— Это не причина! — злюсь я. Особенно это все кажется странным после его вчерашних слов. Или он считает, что я не вписываюсь в местные нормы стиля?
Да, брендов у меня в шкафу не водится, но выгляжу я стильно, даже консультант это отмечает. Надеюсь, не врет.
— Одна из, — заверяет он, пока девочки стилисты бегают по рядам с вешалками.
— А какая еще?
— Сегодня ужин с заказчиками. Хотят видеть тебя.
— Но ведь вчера…, — хмурюсь я. — Они, что, каждый день ужинают?
— Привыкай, — смеется Кирилл, а я руку готова дать на отсечение, но он сейчас просто жульничает.
Никакие заказчики меня никуда не звали. Сдалась я им.
Тогда зачем это? Что он задумал?
— Поторопись. У нас мало времени, — подгоняет Кирилл, когда к нам подходит девушка с пятью комплектами.
Меня ведут в раздевалку, а сам босс усаживается на зелененький диванчик. Мне всегда импонировали моменты из сериалов, когда девушка примеряет кучу нарядов, а ее мужчина помогает с выбором. Вот сейчас не тот случай, ибо выходить из кабинки и дефилировать я смертельно не хочу. Девушке меня уговорить не удается.
— Подошло что-нибудь? — раздается голос Кирилла, и наши ответы с консультанткой кардинально разнятся. Моё “нет” против ее “все идеально подходит!”.
— Тогда выбери что-нибудь сейчас и пойдем, — велит мне Кирилл, а дальше просит девушку завернуть остальное.
— Мне это не нравится, — шиплю я, когда все же выхожу из примерочной в зал, и тут же забываю обо всех протестах, когда ловлю на себе взгляд Кирилла.
Будто на мне не костюм с брюками палаццо бежевого цвета, а бальное платье.
В общем, шеф одобряет, а я краснею и продолжаю упрямиться.
— Ты испортил только блузку. Остальное лишнее. Даже если учитывать ужин, одного костюма для этого хватит, — привожу я доводы, но он будто не слышит. Хватает бумажные пакеты и смело выходит наружу, а мне приходится догонять.
— Кирилл! — шиплю, потому что меня не хотят слушать.
— Лера, как ты согласилась на брак по расчету, если даже элементарные подарки не умеешь принимать? — спрашивает он, и я тут же подвисаю.
Он что меня проверял?!
Боже! Уму непостижимо….
Застываю, как повисший от вируса компьютер и ума не приложу, что ему сейчас говорить. Боже, почему этот мужчина всегда идет напролом? Он не оставляет даже шанса на манёвр.
Вот и сейчас смотрит так, будто все уже знает. И, черт возьми, хочу, чтобы он знал….
— Стерва! — раздается такой громкий женский вопль, что хочешь не хочешь отреагируешь даже в такой напряженный момент.
Едва успеваю повернуть голову, как тут же автоматически пячусь. На меня несется фурия. Ни ее лица, ни фигуры разглядеть не успеваю. Все, что вижу, это злость и искаженный криком рот.
— Дрянь! Потаскуха! — она цепляется в мои волосы. Больно! — Он женатый мужчина, сучка! Я тебе патлы все выдеру.
— Тихо! Прекрати! — вклинивается между нами Кирилл, но женщина точно сумасшедшая не прекращает попытки кидаться на меня.
Кирилл силой оттаскивает ее, а она горлопанит так, что все прохожие останавливаются.
— Успокойся! — давит взглядом Кирилл, и только сейчас до женщины доходит.
Кидаться она перестает, зато кидает в меня гневный взгляд.
А что я? Стою, в ужасе потирая больную голову и смотрю на клок своих волос в ее руке. Она сумасшедшая?
— Эта дрянь спала с моим мужем! — тыкает в меня пальцем женщина.
— Я?!
— Ну не я