Делаю следующий шаг…
Напротив двери, на лавке сидит здоровенный мужик с наганом в руке. На рукаве пиджака белая повязка – 'полицай'.
Мне в спину упирается ещё парочка стволов.
– Не дури! – говорит мне кто-то сзади. – Враз продырявим!
Развожу руки в стороны.
– Дак я-то что? И не дрыгаюсь вовсе.
Чьи-то руки вытаскивают из кобуры браунинг, из кармана достают гранату. Плечевая кобура остается в неприкосновенности, тут ещё с этими фокусами народ незнаком. Меня грубо толкают в спину.
– Садись!
Не заставляю себя упрашивать и присаживаюсь на краешек лавки.
Приехали… засада здесь. Интересно, дядька в игре? Или его втемную используют?
Сел в углу, голову наклонил, руки прячет. Так, похоже, что он не у дел…
– Ну? – спрашивает меня мужик с наганом.
– Не понял? – совершенно искренне удивляюсь я.
– Остальные где?
– Остальные – кто? Один я!
– А в рыло?
– За что?
– А чтоб не врал! Замков, а ну-ка покажь ему!
Меня тычком поднимают с лавки и подталкивая прикладом, выгоняют во двор. Ведут куда-то вдоль по улице. Пройдя метров сто, сворачиваем во двор и…
М-мать!
На бревенчатой стене сарая большими плотницкими скобами прибит человек. Он в нашей форме, на петлицах знаки различия – лейтенант. Один из моих конвоиров за волосы приподнимает его голову.
А ведь я этого парня видел… В бункере. Он там с майором разговаривал.
Конвоир тычет лейтенанта под ребро. Тот стонет. Ещё тычок. Он открывает глаза.
– Смотри! – встряхивает ему голову конвоир. – Узнаешь?
– Вы это мне? – спрашиваю у него.
– И тебе тоже!
– Нет, – отрицательно качаю я головой. – Не видел его.
– А ты? – поворачивается к лейтенанту полицай. – Видел эту морду?
– Нет… – хрипло произносит лейтенант. – Не знаю его…
У меня внутри всё медленно закипает. Уложить здесь эту кучку раздолбаев – минутное дело. Никто даже и не мяукнет. А что потом? Сколько их ещё тут? Обождём…
Тем же путем меня ведут назад. А у этих типов явно есть кто-то, кто хорошо разбирается в военном деле! Стена, на которой сейчас распят лейтенант, ни из леса, ни со стороны окружающих домов не просматривается. Только с этого двора. Теперь ясно, отчего мы тоже ничего не увидели. Понятно, отчего на улице нет населения. Опосля такого зрелища… думаю, что нескоро кто-либо захочет пройти мимо этого места. Губы у лейтенанта прокушены и окровавлены, пытался сдержать крик. Не думаю, что это у него вышло…
Меня снова заталкивают в комнату, где сидит мужик с повязкой. Один из конвоиров остался во дворе, остальные двое вошли сюда вместе со мною и встали за спиной.
– Ну? – угрюмо спрашивает мужик. – Видел?
– За что его так?
– За дело! Ему честь-по-чести предложили миром всё закончить, а он! Щенок! Стрелять стал, гранаты бросать! Теперь вот пущай подумает, пока ещё может… Солдатам евонным повезло, сразу их накрыли, а то б висели сейчас рядышком! И тебе этого не миновать, коли упрямствовать станешь!
– Дык… спрашивайте, господин полицейский, я завсегда к властям с уважением…
– Старший полицейский!
– Виноват, господин старший полицейский! Вы спрашивайте, все, как есть, отвечу.
– Да? Ну ладно… посмотрим что ты за гусь такой…
Через полчаса вопросов мужик замолчал и задумался. Я молотил языком с просто-таки пулеметной скоростью, но ответы мои не вносили никакой ясности. Во всяком случае, ничего конкретного из моих слов извлечь было нельзя. А вы что думали, ребятки, я лыком шит? Поумнее вас спецы – и то обламывались!
– Что-то ты… – повертел пальцами полицай. – Скользкий дюже… не люблю таких… не еврей, часом, будешь?
– Да вы что?! Какой из меня еврей, вы на лицо-то посмотрите!
– Вот морда-то у тебя очень даже похожая… – бурчит полицай.
– Да врет он всё… – вдруг вклинивается в разговор, доселе молчащий хозяин дома. Он встает с лавки и подходит к столу. – Ты, Пашка, пистолет его видел?
– А что в нём такого?
– Он те, давеча, напел, будто артиллерист?
– Ну!
– А почему же у него пистолет весь закопченный? Коли не это его оружие главное? В кого стрелял-то? И когда?
– Дык… – развожу я руками. – Война! Ты стреляешь, в тебя стреляют…
– Коменданту его сдать надобно. Чует мое сердце – он точно из этих… что мешок-то охраняли!
– Да… старый он… Тут, кто покрепче, надобен.
– А ты не ерепенься! Слухай, что старшие-то говорят!
– Да ладно тебе, батя! И сам разберусь!
– Смотри!
Зловредный дядька возвращается на свое место и снова становиться сонным и безучастным ко всему. А вот пистолет мой он забирает с собой.
– Да скажите вы прямо, чего знать-то хотите! – поворачиваюсь я к полицаю. – А то всё вокруг, да около… так-то может и лучше будет?
– Прямо? – хмыкает он. – Ну ладно… Последний раз тебя спрашиваю, учти!
– Слушаю.
– Куда должны были выйти ваши группы? Сколько их было? Сколько всего людей в них должно быть? На все раздумья тебе даю минуту. Не скажешь… Щербина! – орет он во всю глотку.
– Я, Пал Савич!
– Скобы приготовь! И молоток! Пулей!
И один из моих конвоиров выскакивает за дверь.
Ну что ж… пора уже и мне.
Их тут осталось двенадцать человек. Тринадцать, если с вредным дядькой считать. Было больше, но вчерашнее столкновение с нашими бойцами изрядно их уполовинило. Оттого и злобствует командир полицаев. Сопротивления он совсем не ожидает, так что надо это использовать.
– Карандаш бы мне… – просительно смотрю на полицая.
– Зачем?
– Так я это… нарисовал бы. Названий не запоминаю, так уж после контузии вышло…а вот нарисовать могу. Нам командир на карте показал куда идти, в случае чего.
Он ещё раз хмыкает, но лезет в полевую сумку, лежащую на краю стола, и достает оттуда карандаш.
– А это… карту, или бумажку какую… на чем рисовать-то мне? Нет, я и на столе могу…
Кряхтя встает на ноги хозяин дома. Откуда-то достает несколько листов пожелтевшей бумаги.
– Ох, и врать ты здоров… ну, да черт с тобой – рисуй! – и он шлепает их прямо перед моим носом на стол. – А я посмотрю…
Несколько взмахов карандаша и я разворачиваю бумагу к моим оппонентам.
– Вот! Посмотрите, ведь вы эту местность куда лучше меня знаете!
Стереотип человеческого мышления… Признай чьи-нибудь заслуги, попроси явить божескую милость – твой труд оценить, и всё… поплыл человек. Особенно тут. Когда жуть, как охота всемерного преклонения, а окружающие отчего-то не спешат его высказать. Вот и эта сладкая парочка – отец и сын, синхронно потянулась к лежащему на столе листу бумаги. Наклонили головы, разглядывая рисунок…
А про карандаш в моей руке забыли?
Взмахом руки подзываю конвоира и, указав на стол, предлагаю жестом и ему присоединиться к великим мира сего, дабы поучаствовать в решении столь важной для них задачи.
И ему тоже своего кусочка славы охота…
Да, только не будет её у тебя!
Выброшенная на всю длину рука цепляет конвоира за ворот.
Проворот!
И всем своим немаленьким ростом он брякается прямо на затылки своего начальства. А удар карандашом в горло окончательно прерывает его честолюбивые мечты.
Его винтовка уже у меня в руках, и полицейский папаша получает прикладом в поддых!
Обратным ходом я впечатываю, окованный металлом, затыльник в солнечное сплетение полицаю. Он крякает и его лицо стремительно багровеет. Крепкий какой… а вот так?
'Он согнулся как сосиска, носом белый пол буря…' вспоминаются мне слова из песни киевского автора. Правда, пол тут далеко не белый. Но в остальном – все справедливо! Добавляю сапогом по ребрам, теперь он точно некоторое время не боец. Забираю у него наган, из карманов выгребаю патроны. Кстати! А браунинг мой где?
'Гадский папа' тем временем возжелал принять посильное участие в разворачивающемся действии. И полез в карман за пистолетом. Дав ему возможность извлечь браунинг на свет божий, щедро впечатываю прикладом прямо по пальцам.
Хренасе у него глотка!
Как только стекла не повылетали!
Ну, раз так… вот тебе для симметрии, так сказать… А вдруг ты, как в кино говорилось, двусмысленный и стреляешь левой? Спокойнее мне будет, когда у тебя обе руки будут нерабочими.
В сенях топот. Это, надо полагать, на крики полицаи сбегаются.
А у винтовки, кстати говоря, и штык есть. Вот я его на место-то и поставлю…
Снеся могучим плечом дверь, в комнату вламываются оба моих конвоира.
Задний тотчас же получает штык чуть выше поясницы. Выдернув его назад, делаю оборот вокруг. И массивный приклад, снеся на своем пути хилую защиту из растопыренных пальцев рук второго конвоира, загоняет ему нос куда-то вглубь веснушчатой морды.
Так, лиха беда начало. Четверых я уже приголубил. Если с вредным дядькой считать – то и больше. Теперь вопрос – как остальных достать? Они же где-то в засаде сидят, так что ж мне теперь, по всей деревне круги нарезать? Нет уж… сами придут. А как? Да, запросто…