Читать интересную книгу Русский транзит 2 - Вячеслав Барковский

Максим не стал стрелять, он просто резко шагнул Марселю навстречу и, отклонив корпус в сторону, чтобы уйти от рук нападавшего, ударил того прикладом в челюсть. Марсель рухнул, покорно, как подстреленный бычок, подогнув ноги в коленях…

А в это время с львиным рыком переломившие ход сражения Петенька и Юрьев крушили частично потерявших волю к сопротивлению санитаров. Петенька занимался Блондином, постепенно начинавшим сознавать, что ему, по-видимому, не суждено вырваться к чайнику с кипяченой водой из этого кошмара с больно дерущимися мертвецами. Юрьев же за все хорошее расплачивался с Ласковым, так сказать, наличными. Ласковый сначала пытался дотянуться до Марселевой пушки, лежавшей в метре от него на полу, но Юрьев, схватив его за горло, на время отключил приток кислорода в прокуренные легкие старшего санитара и оттащил его в сторону. Старший санитар с, воем и хрипом при этом трехпалубно матерился. Он попытался было добраться до Юрьевских глазниц, чтобы решить дело в свою пользу излюбленным ударом двумя пальцами или, на худой конец, разорвать противнику губу, но Юрьев, только что чудесным образом продливший свой абонемент на существование в этом мире, был полон нечеловеческих сил и не чувствовал усталости.

Когда кусающийся и царапающийся, словно подвальный кот, Ласковый наконец подобрался своими корявыми пальцами к лицу Юрьева, тот, отведя их в сторону, внезапно сильно ударил санитара головой в синеватое, с кирпичным оттенком лицо. Ласковый крякнул и прянул во мрак безвоздушного пространства…

Ледовое побоище приближалось к концу. К шестерым мертвецам, безучастно наблюдавшим за боевыми действиями, скоро присоединились еще пятеро скоропостижный Копалыч и четверо полумертвых его соратников, после некоторого сопротивления все же принявших горизонтальное положение на полу возле кафельных столов.

К Максиму подбежал Юрьев:

— А где Игорь? Игорь живой?

— В порядке.

— Где он?

— Я его спрятал, там…

— Ладно, потом. Дай пушку! Скорей!!!

Передернув затвор, он направил дуло в сторону замка двери, за которой скрылся Леонид Михайлович, и выстрелил.

Из толстой двери, крашенной цинковыми белилами, вместе с замком со вставленным в него с той стороны ключом ураганом вышибло кусок диаметром в четверть метра, и дверь услужливо открылась.

Юрьев вбежал в «операционную» как раз в тот момент, когда на противоположной стороне ее хлопнула другая дверь. Леонид Михайлович исчез. Юрьев подергал ручку — дверь была закрыта.

На операционном столе лежал бледный как полотно Николай Алексеевич — Коля Самсонов, с синеватыми припухлостями под полуприкрытыми глазами.

Верхний край простыни, под которой он лежал, был пропитан кровью. Рядом стояли капельницы, по всей вероятности, с только что вырванными из вен больного иглами, из которых по катетерам сочился физиологический раствор. Коля дышал часто-часто и как-то поверхностно, словно боясь протолкнуть воздух в легкие. Он задыхался.

Юрьев осторожно приподнял пропитанный кровью край простыни и увидел сбоку на шее у Коли надрез, из которого сочилась кровь. Бежавший врач, вероятно, пытался перерезать ему горло, но он так торопился, что не смог попасть в сонную артерию. Юрьев прижал ладонью к ране неиспачканный край простыни.

Николай Алексеевич медленно открыл глаза и слабо улыбнулся:

— Не надо. Толя, — тихо сказал он, — не поможет. — И опять закрыл глаза.

— Коля, ты знал, что они готовили моего Игоря тебе в доноры?

Николай Алексеевич удивленно открыл глаза и отрицательно покачал головой. Потом, после некоторой паузы, собравшись с силами, он сказал:

— Мне говорили, что ждут какой-нибудь несчастный случай или смерть… Сегодня должен был умереть какой-то бездомный…

— Кто тебя так? Доктор?

— Да… Леня меня живым никому отдавать не захотел. Я им не нужен, но деньги. Толя, мои деньги… Без меня им их не получить.

— Коля, деньги за груз, за контейнеры с какими-то отходами, да?

— Не знаю… Этим занимался Марсель. — Коля закрыл глаза и замолчал. Говорить ему было все тяжелее. Юрьев схватил капельницу и, придвинув ее к Николаю Алексеевичу, нерешительно взял в руку иглу.

— Не надо. Толя. Бесполезно…

В «операционную» вошел Счастливчик.

— Повязал мазуриков, теперь они у нас не рыпнутся. Кстати, тот слон, которого ты в кабинете нокаутировал, кажется, помер. Думаю, инфаркт. А тот, что в меня стрелял, похоже, давно на игле. Я руку ему перевязал платком, а то до суда истечет кровью. Пушку его себе взял, а то мою пулей покорежило, когда он меня в кабинете «убил», — сказал довольный Петенька. — Это все он заварил с Игорем и с порошком? — спросил он Юрьева, показывая на Николая Алексеевича.

Юрьев отрицательно покачал головой.

— Они его в качестве коровы держали: у него деньги. Счастливчик, сделай что-нибудь, ведь он сейчас умрет!

Петенька склонился над Самсоновым, взяв его за руку и подвигая капельницу. Коля вдруг открыл глаза, слабо улыбнулся и снова закрыл их.

— Не надо, Счастливчик, ты же знаешь — бесполезно… Дай уйти…

Близоруко щурясь, Счастливчик попытался разглядеть Колю Самсонова; кто-то незнакомый, с окровавленной шеей, смертельно бледный и призрачный, из которого бесшумной рекой уходила жизнь, плыл у него перед глазами.

— Коля, кто тебя так? — Счастливчик осторожно положил руку ему на плечо.

Николай Алексеевич улыбнулся с закрытыми глазами.

Счастливчик обернулся к Юрьеву, в глазах его стояли слезы.

— Толя, а я ведь не верил ему… Коле Самсонову не верил.

— Ладно, Счастливчик, пойдем… Вот, возьми, еще можно на работе носить, но в Стокгольм за своей премией придется ехать в других. — Юрьев протянул Петеньке его изломанные «велосипеды» и повернулся к выходу.

— Юрьев, подойди, — едва слышно прошептал Николай Алексеевич.

Лицо его уже начинало приобретать синеватый оттенок.

Юрьев подошел к операционному столу и склонился к изголовью Николая Алексеевича, чтобы услышать его последние слова.

— Ты стал сильным, — после длительной паузы с усилием выдавил из груди Коля, — а я, видишь, деньги, дело прокля…

Дальше Юрьев не расслышал: Коля вдруг судорожно вытянулся, и что-то внутри него навсегда оборвалось.

Курчавая с проседью голова с теперь уже последней улыбкой раскрывшихся губ успокоилась на мраморном ложе.

— Что он говорил?

— Попрощался… Нам здесь больше делать нечего, — сказал Юрьев и направился к выходу.

В дверном проеме стоял Марсель: он держал за волосы Максима, приставив к горлу подростка скальпель.

— Пропустите меня к нему! Он мне должен сказать, — закричал он, горя полоумными глазами, — или я перережу ублюдку горло!

Дежурная сестра тайком досматривала свои незаконные сны на рабочем месте. Что делать, девушка только вчера вернулась с Черноморского побережья и была снаружи еще совсем шоколадная, а внутри — почти восторженная, так что работа, в частности, эти противные ночные дежурства со звонками, обрывающими чудесные сновидения на самом сладостном месте (за мгновение до!), утомительными уколами в дряблые задницы, кислородными подушками и «утками», еще не вошла ей в кровь, плоть и память, до полной глухоты отмытую в теплых лазурных водах от таких неэстетичных картин человеческих страданий.

Хорошо сегодня, в первое после отпуска дежурство, у нее было не так много работы.

Правда, один на отделении умер: какой то чердачно-подвальный подросток без родителей и дома.

Как ей повезло, что вместе с ней дежурил сегодня Леонид Михайлович — самый симпатичный и обходительный врач больницы! Без него ей бы пришлось самой возиться со «жмуриком» — это в первое-то дежурство, после бархатных южных вечеров в объятиях того восхитительного коммерсанта из номера люкс?! Бррр!

Головка медсестры покоилась на новой сумочке (подарок коммерсанта!), в которой лежала только что начатая книжка какого-то американца «Мертвец возвращается в полночь».

— Что за гадость вы читаете, Ляля! — сказал ей перед началом дежурства Леонид Михайлович, заглянув в название криминального чтива.

— А что надо, Леонид Михайлович?

— Возьмите, милочка, Достоевского. «Игрока», например…

— Достоевского я в школе проходила, а мне бы про любовь.

— Тогда «Темные аллеи» Бунина. Я вам принесу.

Очень интересный мужчина, ласковый и сильный, настоящий лев…

Хорошо, что санитары и труп увезли, и в палате прибрали… Бррр, заниматься «жмуриком», когда в уголках рта еще сохранился вкус шампанского? Нет уж, на этот раз увольте! Как там, в книжке? «Ровно без пяти двенадцать дверь в спальню мирно посапывающих Роджеров отворилась: на пороге стоял умерщвленный ими три месяца назад племянник булочника. Землистые губы его на фиолетовом с зеленоватыми пятнами лице медленно расползались, образуя подобие зловещей улыбки. Это была улыбка мертвеца.» Фу, какая гадость! Нет, лучше уж буду читать теперь про любовь-как его там? — Бунина… А? Что? Ну что еще?!