- Ладно, стажер, не буду я спорить с тобой. Поступай, как знаешь...
- Можно вас спросить, Валентин Валентинович? Старушку-то эту... Самохину... вы зачем смотрели? Проверить меня хотели? Вроде бы ничего особенного в том случае нет...
- Ты так считаешь, Сережа? Ничего особенного?
- Ну а что?.. Обычная смерть от острой сердечной недостаточности... Не надо было ей выходить на улицу, если невмоготу было...
- Она просто хотела поздравить сына с днем рождения.
- Я знаю... Но какая ей в этом была необходимость? И вообще... я бы этого ее сыночка!..
- Он перед тобой, Сережа.
- Что вы сказали?
- Эта старушка, Анна Владимировна Самохина, - моя мама, Сережа...
- Не может быть! Вы шутите?! Но... как же так? Простите, Валентин Валентинович...
- Вот что... Ты иди, Сережа, домой. Рабочий день все равно уже закончился.
Ого, уже половина шестого. Засиделись мы со стажером. Пора и мне двигать: к шести в соседний универсам завозят молоко и свежий хлеб, есть шанс успеть отовариться и занять очередь за колб... О чем я?! Ведь - МАМА!..
Страшно. Неужели из-за этой проклятой работы я уподобился служителю морга, равнодушно перекладывающему голых мертвецов, будто дрова, в промежутках между возлияниями спиртного? Неужели душа моя настолько зачерствела, что я уже не воспринимаю как трагедию смерть человека - даже очень близкого мне человека?!
Боюсь отвечать самому себе на эти вопросы.
Но еще больше я боюсь другого вопроса: а вдруг моя профессия действительно ни при чем?..
К о н е ц
(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});